Der Krieg der Zauberer, Band 3: Die Rückkehr nach Arthilien (German Edition)

war. Während das Geschehen auf diese Weise erstarrte, zeichnete sich am Horizont der erste Silberschein des aufgehenden Mondes ab.
    Sigurd hatte sein Bestes getan, um in diesem höchst vertrackten Geschehen die Übersicht zu bewahren und wann immer es ging, einen der Angreifer für seinen Übermut mit einem Schwertstich zu bestrafen. Dann aber traf ihn irgendetwas Hartes von hinten, und er stürzte zu Boden und wurde gleich darauf von einem Wald von Beinen, die in schweren Stiefeln steckten, umlagert. Zuerst dachte er, dass man gleich nachsetzen und ihm mit einem weiteren Hieb den Kopf spalten würde, doch nichts dergleichen geschah. Er hatte höchstwahrscheinlich nur einen zufälligen Treffer kassiert, vielleicht sogar von einem seiner eigenen Mitstreiter, und nun war er untergegangen wie in einem dunklen Wasser und für alle anderen ebenso unsichtbar wie nutzlos. Sein einziger Versuch, wieder auf die Beine zu kommen, scheiterte kläglich: das Knie irgendeines Streiters (alle außer einem der Mucklins kamen hierfür in Frage) schmetterte ihm gegen die Nase, und sein eigenes Blut, das ihm heiß und Ekel erregend vorkam, drang ihm bis in die Mundhöhle. So schmeckte also ein langsamer, bitterer Tod, weit fernab der Heimat.
    Ein Ruf erhob sich und wurde gleich darauf noch einmal wiederholt. Zwar verstand der Lemurier kein Wort davon und vernahm auch die Stimme nur verschwommen hinter dem Schleier, der ihn seit dem Nasenstüber umwaberte und alle Geräusche, die auf ihn einstürmten, auf eine unwirkliche Weise verzerrte und dämpfte, doch sagte ihm irgendetwas, dass es sich bei dem Rufer in der Wüste um niemand anderen als Stildor handelte. Warum brüllte dieser Wüstenmensch so und wehrte sich gegen das Unvermeidliche? Konnte es in diesem Alptraum irgendetwas geben, das noch von Bedeutung war?
    Aber dann fiel ihm ein Grund ein, und als der blonde Mensch neuerlich versuchte, sich hochzurappeln, bemerkte er, dass es um ihn herum mit einem Mal bedeutend lichter geworden war. Was wiederum darum lag, dass die Talúregs, soweit er das sehen konnte, sich zur Flucht gewandt hatten und sich darin befleißigten, das östliche Gefälle in Richtung der Geisterwüste hinab zu laufen. Hierbei kam ihnen entgegen, dass die Orks augenscheinlich noch immer keinen Überblick über die zerfahrene Situation besaßen, sich teilweise gegenseitig am Schlawittchen gepackt hatten und in ihrer Sicht außerdem von der hereinbrechenden Dämmerung behindert wurden.
    Sigurd packte die Beine unter die Arme und lief wie ein Verrückter. Der Abhang flog unter ihm dahin, während der Untergrund immer weniger von schroffen Gesteinsformationen geschmückt wurde, sondern seine Füße immer tiefer im bleichen Wüstensand versanken. Als er endlich die jenseits des Gebirgszuges liegende Ebene erreicht hatte, erblickte er nicht allzu weit vor sich einige Gestalten, die ebenfalls rasch dahineilten und vor dem dunklen Hintergrund des sternenlosen Abendhimmels wie zerfließende Schatten aussahen. Aldu sei Dank hatte er Anschluss an die flüchtende Schar seiner Verbündeten gefunden!
    „Schneller, Sigurd! Sie sind hinter uns!“, rief einer der Talúregs, der ein Stück zurückgeblieben war, sodass der Prinz ihn schon fast eingeholt hatte. Natürlich handelte es sich bei ihm um Stildor. Die bangen Blicke des Muarebs gingen an dem Menschen vorüber und über seine Position hinaus, sodass er sich instinktiv ebenfalls umdrehte und hinter sich sah. Auweia. Vielleicht hätte ich das besser mal bleiben lassen sollen ...
    Wie eine schwarze Flut strömte die Horde die Flanke des Gebirges hinab und mündete als wütende Gischt im von Dunkelheit bestäubten Wüstenmeer. Und trotz ihres vielen Rüstzeugs hielten die Orks, was ihre Laufgeschwindigkeit anging, mit ihren Feinden nicht nur locker mit, sondern holten sogar Schritt für Schritt auf. Ihr Zorn musste so groß sein, dass er ihnen sozusagen Flügel verlieh.
    Am Ende des Pulks der Wüstenbewohner – die kaum mehr noch als zwei Dutzend zählten – und seiner Gefährten gelangte Sigurd schließlich inmitten die imposante steinerne Anordnung, die aufgrund des monumentalen Felsens in Form einer Drachenpranke, der in ihrer Mitte ragte, als Dork-Girgol bekannt war. Sein Atem ging dabei so schwer, dass die Bezeichnung völlig außer Atem fast schon einer höhnischen Untertreibung gleichgekommen wäre. Und wenn irgendwer gehofft hatte, dass sich die Vanarrwargs von dem schrecklichen Ruf, der diesen Ort wie eine Giftwolke