Der Schoepfer

waren sie nicht, und ich bin es auch nicht.«
    In dem Cherokee lehnte sich Michael, nachdem Carson den Motor angelassen hatte, über die Mittelkonsole, umfasste ihren Kopf mit einer Hand und zog sie an sich. Auge in Auge mit ihr und mit seinen Lippen auf ihren sagte er zu ihr: »Du weißt ja, dass jeder von dieser Neuen Rasse, die er in New Orleans fabriziert hat, zwei Herzen hatte? Mir kommt es vor, als hätten du und ich nur eines. Wenn ich heute Nacht sterbe, dann war es allein schon deshalb, weil ich dich hatte, ein besseres Leben, als ich je verdient habe.« Er küsste sie, und sie erwiderte seinen Kuss, wie wenn es der letzte wäre.
    Während sie sich voneinander lösten, sagte sie: »Ich liebe dich, Michael. Mein Gott, und wie ich das tue. Aber wenn du jemals wieder vom Sterben sprichst, dann verpasse ich dir einen Tritt, dass dir die Ohren schlackern.«
    Als sie anfuhr, begann der erste Schnee zu fallen. Flocken, die so groß wie halbe Dollars und so filigran wie Farnwedel waren, schwebten durch die Nacht herab und glitten bebend über die Windschutzscheibe. Für Carson schien jede Flocke ein beruhigendes Omen zu sein, ein Beweis dafür, dass aus der Dunkelheit eine unverhoffte Gunst kommen kann, ein heller Hoffnungsschimmer nach dem anderen.