Der Simulant

zu einem sauberen sicheren Arbeitslager gemacht.«
    Sie schrie: »Wir erziehen eine Generation von Skl a ven.«
    Und Ida Mancini musste ins Gefängnis zurück.
    »Unverbesserlich« ist nicht das richtige Wort, aber das erste, das mir dazu einfällt.
    Die nicht identifizierte Frau, die bei der Ballettauffü h rung durchs Theater gerannt war, hatte geschrien: »Wir lehren unsere Kinder, hilflos zu sein.«
    Sie rannte durch das Theater zu einem Notausgang und kreischte: »Wir sind so organisiert und bis ins Kleinste geregelt – das ist keine Welt mehr, das ist ein verdammter Vergnügungsdampfer. «
    Als der dumme kleine Unruhestifter bei den Polizisten saß und wartete, fragte er, ob man nicht den Verteid i ger Fred Hastings holen könne.
    Einer der Polizisten fauchte ein böses Wort.
    Und genau in dem Augenblick ging der Feueralarm los.
    Und obwohl die Glocken schrillten, fragten die Polizi s ten immer noch:
    »HAST DU IRGENDEINE AHNUNG, WIE WIR MIT DE I NER MUTTER KONTAKT AUFNEHMEN KÖNNEN?«
    Lauter als die Alarmglocken brüllten sie:
    »KANNST DU UNS WENIGSTENS SAGEN, WEN SIE SICH ALS NÄCHSTES VORNIMMT?«
    Und genauso laut brüllte die Pflegemutter:
    »WILLST DU DENN NICHT, DASS WIR IHR HELFEN?«
    Dann brach der Alarm ab.
    Eine Frau steckte den Kopf zur Tür rein und sagte: »Keine Panik, Leute. Anscheinend nur mal wieder bli n der Alarm.«
    Feueralarm hat schon lange nichts mehr mit Feuer zu tun.
    Und dieser saublöde kleine Junge fragt: »Kann ich mal auf die Toilette?«

26
    Der Halbmond sieht zu uns auf, gespiegelt in einem mit Bier gefüllten Backförmchen.
    Denny und ich knien in irgendeinem Garten, und De n ny schnippt mit dem Zeigefinger die Schnecken weg. Er hebt das randvolle Backförmchen und bringt sein Spiegelbild und sein echtes Gesicht immer näher z u sammen, bis die gespiegelten Lippen sich mit den richtigen treffen.
    Denny trinkt das Bier halb aus und sagt: »So trinkt man Bier in Europa, Mann.«
    Aus Schneckenfallen?
    »Ach was, Mann«, sagt Denny. Er gibt mir das Bac k förmchen und sagt: »Schal und warm.«
    Ich küsse mein Spiegelbild und trinke, und der Mond sieht mir über die Schulter zu.
    Auf dem Bürgersteig wartet ein Kinderwagen, seine Räder sehen aus wie X-Beine. Der Boden des Wagens hängt fast auf der Straße, und in die rosa Babydecke ist ein Sandsteinblock eingewickelt, der so groß ist, dass Denny oder ich ihn nicht allein anheben können. Im oberen Ende der Decke steckt ein rosa Babykopf aus Gummi.
    »Das mit dem Sex in der Kirche«, sagt Denny. »Sag, dass du das nicht getan hast.«
    Was heißt hier: nicht getan? Ich habe nicht gekonnt.
    Ich hab ’ s nicht gekonnt: nageln, pimpern, bürsten, geigen, rammeln. Alle diese Euphemismen, die keine sind.
    Denny und ich, wir sind bloß zwei normale Leute, die um Mitternacht das Baby spazieren fahren. Bloß zwei nette junge Männer in dieser vornehmen Wohngegend mit großen Häusern, die alle weit hinten auf einem großen Rasen stehen. Alle diese Häuser mit ihrer a u tarken, klimageregelten, geschniegelten Illus i on von Sicherheit.
    Denny und ich, wir sind ungefähr so harmlos wie ein Tumor.
    Unschädlich wie ein psilocybinhaltiger Giftpilz.
    Es handelt sich hier um eine sehr vornehme Wohng e gend, sogar das Bier, das die Leute hier für die Tiere nach draußen stellen, ist aus Deutschland oder Mexiko importiert. Wir hüpfen über den Zaun in den Nachba r garten und schnüffeln unter den Pflanzen nach der nächsten Runde.
    Ich krieche unter Blättern und Sträuchern herum und sage: »Du hältst mich doch nicht für einen gutherz i gen Menschen, oder?«
    Und Denny sagt: »Nein, das nun wirklich nicht, Mann.«
    Wir haben schon einige Straßenzüge abgearbeitet und jede Menge Schneckenfallen ausgetrunken, und da weiß ich, dass Denny ehrlich ist. Ich sage: »Du glaubst nicht, dass ich insgeheim eine sensible und christliche Manifestation der vollkommenen Liebe bin?«
    »Ganz bestimmt nicht, Mann«, sagt Denny. »Du bist ein Arschloch.«
    Und ich sage: » Danke. Wollt ’ s bloß mal wissen.«
    Nur die Beine benutzend, steht Denny in Zeitlupe auf, und wieder einmal spiegelt sich der Nachthimmel in einem Backförmchen, das er in Händen hält. Er sagt: »Volltreffer, Mann.«
    Von der Sache mit der Kirche erzähle ich ihm, Gott habe mich da mehr enttäuscht als ich mich selbst. Gott hätte mich da mit einem Blitz erschlagen sollen. Also, Gott ist doch Gott, oder? Ich bin nur ein Arsc h loch. Ich habe Paige Marshall nicht mal ausgezogen.