Der Tag der Dissonanz

Jon-Tom an. »Das ist eine hübsche Duar. Bist du Musiker, du aufgewecktes Jungchen?«
    »Bannsänger ist er, und zwar 'n richtig mächtiger«, klärte Mudge sie auf. »Er ist weit übers Glittergeistmeer gereist, um Medizin für einen kranken 'exer zu besorgen.«
    »Ein richtig mächtiger Tölpel ist er«, fauchte sie. Sie ließ sich schwerfällig auf den Holzblock nieder, wobei sie die Beine in höchst lässiger und undamenhafter Weise spreizte. Jon-Tom schätzte sie auf etwa zehn Zentimeter groß und beinahe ebenso breit.
    »Ich heiße Jon-Tom.« Er stellte seine Gefährten vor. Ein unbehagliches Schweigen setzte ein, und schließlich fragte er: »Und wie heißt du?«
    »Geht dich nichts an.«
    »Ach, komm schon«, sagte er schmeichelnd. »Ob du uns helfen willst oder nicht, bleibt natürlich dir überlassen, aber können wir nicht wenigstens höflich miteinander umgehen?«
    »Was ist das denn? Ein höflicher Mensch? Das ist doch ein Widerspruch, Kahlleib.« Sie zuckte mit den Schultern. »Ach, zum Teufel! Ich heiße Grelgen. Hilft dir das etwa weiter?«
    »Äh, nein.« Jon-Tom entschied, daß er bei diesem halbliterkruggroßen Ausbund verzauberter Streitlust wohl äußerst vorsichtig taktieren mußte.
    »Kluge Antwort. Habt ihr irgendwas zu essen?«
    Jalwar begann in seinem Gepäck zu stöbern. »Ich glaube, wir haben etwas Schlangendörrfleisch und ein paar harte Brötchen dabei.«
    »Pfui Teufel!« Sie spuckte nach rechts aus. »Ich meine was Richti g es zu essen. Obsttörtchen, Rahmtäßchen, Nektarpudding, geschlagene Honigrollen.«
    Jon-Tom sagte vorsichtig: »Ich glaube, ich fange an zu verstehen, was dein Problem ist.«
    »Ach ja, tust du das, Pilzfuß? Du meinst wohl, alles war jetzt klar und wahr und säuberlich etikettiert, was? Bist wohl ein Durchblicker.« Sie schritt auf dem Holzblock auf und ab und wedelte mit den winzigen Händen, um das Gesagte zu unterstreichen.
    »Sag mal, du kannst doch bestimmt fliegen, oder?«
    Sie drehte sich zu ihm um. »Natürlich kann ich fliegen, du Dumpfdepp.« Sie flatterte mit ihren durchsichtigen Flügeln.
    »Was glaubst du wohl, wofür die sind? Zur Klimaregulierung vielleicht?«
    »Na schön, dann zeig uns doch mal, wie du fliegen kannst. Los, flieg schon.«
    »Pah! Du glaubst wohl, ich hätte nichts Besseres zu tun, als vor so ein paar schleimenden Mißgeburten wie euch eine Schau abzuziehen, wie?«
    »Ha, du kannst ja gar nicht fliegen!« sagte Jon-Tom triumphierend. »Das ist nämlich dein größtes Problem. Du bist so...«
    »Paß bloß auf, Kamerad«, warnte sie.
    »... gesund, daß du nicht mehr abheben kannst. Hätte nicht gedacht, daß das was ausmacht. Eine Hummel ist schließlich auch zu schwer zum Fliegen und schafft es trotzdem irgendwie, auch ohne Verzauberung.«
    »Ich bin eine Fee, eine vom verzauberten Volk«, belehrte Grelgen ihn in einem Ton, in dem man mit einem idiotischen Kind zu sprechen pflegt. »Keine Hummel. Zwischen denen und uns gibt es strukturelle, aerodynamische und stoffwechselbedingte Unterschiede, die du sowieso nicht begreifen würdest. Und was die Probleme betrifft, so seid ja wohl ihr es, die in diesem Punkt den absoluten Vogel abschießt.« Sie stach mit ihrem Stab nach Mudge. »Dieser Truthahn hat versucht, mich umzubringen!«
    Mudge japste vor Verblüffung. »Was, ich? Ich 'abe nichts dergleichen getan, Euer Kurz'eit.«
    »Du hast dich auf mich gesetzt, Rattenpuste.«
    »'nen Teufel 'ab ich getan! Du bist unter mich gekrochen. Und über'aupt - wie 'ätt ich dich wohl unter diesen ganzen Blumen denn erkennen sollen?«
    Grelgen verschränkte die Arme vor der Brust. »Ich habe einfach nur dagesessen, mich um meine Angelegenheiten gekümmert und einen kleinen Nachmittagsimbiß aus Nektar und Pollen zu mir genommen, als du mit voller Absicht dein Rattenhinterteil auf mich gedrückt hast.«
    »Erwartest du etwa von mir, daß ich jedes bißchen Boden, auf das ich mich setze, genauestens untersuche?«
    »In unseren Landen ja.«
    »Wir wußten ja gar nicht, daß das eure Lande sind.« Mudge begann offensichtlich schnell die Geduld mit dieser Winzxanthippe zu verlieren.
    »Aha! Ein Mörder aus Nachlässigkeit, also! Das sind die schlimmsten.« Sie legte zwei Finger an die Lippen und stieß einen scharfen, stechenden Pfiff aus. Jon-Tom sah voller Bewunderung zu. Das Geräusch war so laut, daß man damit in den Straßen von Manhattan auf zwei Häuserblocks Entfernung ein leeres Taxi hätte herbeirufen können.
    Tatsächlich rief es aus