Die Abschaffung der Arten

Menschen. Damals war der Riß noch tief ... zwischen den Menschen und den ... Befreiten. Er legte sie zum Espritfest für unsere Hundegäste auf den Tisch, dann hat er ihnen die Köpfe abgeschlagen, mit einem sehr breiten Messer. T-Schnitt in die Brust; das Gereiße und Gesäge ging mitunter Stunden, bevor es was zu Beißen gab.«
    »Kein Wunder, daß du ...«
    »Es gab auch Menschen, die nie Tiere essen wollten, hast du das gewußt? Vegetarier.«
    »Eine Religion?«
    »Eine Offenbarungsgeschichte zumindest.«
    Sie geht heut nacht nicht fort, das ist meine Offenbarung, wußte der Wolf und sagte: »Religion, Politik ... nee, der ganze Scheiß. Menschen, was will man machen? Aber auch wir haben es immer noch am Hals, das Zeug.«

    »Sex«, sagte Clea Dora, als der Reis kam, »muß verwirren, sonst ist was nicht richtig.«
    »Und Reis muß kleben«, sagte er.
    Sie stimmte zu.

    Plaudern, spielen, ringeln, kringeln: »Ich hab's mit zwanzig Mäusemädchen mal gemacht und auch mit Seehunden«, sagte Fiametta, »einmal mit einem Bären. Der war Maler, glaubst du das? Wie der Affe Stanz. Mußte erst aus seinen langen Unterhosen steigen, die waren voller Ölfarben, sein bestes Kunstwerk wahrscheinlich.«
    Die Unterhaltung zwischen den Neuvertrauten schwebte tänzelnd über den langen Kerzen auf dem Eßtisch. Das Paar wurde von stoischen Chamäleons bekellnert. Er ließ ein Spielzeugprogramm in seinem Kopfprozessor das Gespräch als Bildmuster ins Sehzentrum übersetzen; da sah es aus wie die Selbstverschlingung samtener Gefäße in Blau, flüssige Grazie, und streckte Pseudopodien in alle Richtungen aus. Manchmal schnurrte Clea Dora; da wurde ihm ganz anders.
    »Du ißt verkehrt, du machst das falsch mit den Stäbchen. Peinlich!« lästerte sie.
    »Und du ißt so gekonnt damit, als hättest du nie anders gegessen. Das ist noch viel peinlicher.«
    Sie gab ihm recht. Er dachte: Beischlaftasche. Komm du mir nur nach Hause.

    »Lynxchen«, sagte er beim Verlassen des Lokals.
    »Jetzt hör halt mal auf, ich will so nicht heißen.« Er merkte, daß es ihr langsam gefiel.
    »Lynxchen«, wiederholte Dmitri Stepanowitsch und gab ihr einen taktischen Kuß auf die Nase. »Ich lästere das Wetzelchen, wie's mir paßt!« Er weitete die Augen theatralisch.
    »Mach halt.« Sie grummelte und guckte weg; er konnte spüren, was sie wollte, wurde fein nervös. Kenn ich sie nicht schon länger? Hab ich nicht im Gebirge, in den höchsten Schneelagen, schon ihre Spur gesehen, an den oberen Waldgrenzen, bei den Erlen und Fichten? Waren da nicht auch Luchse in der Taiga gewesen, und hab ich nicht welche auf alten Brandfeldern erkannt, während der Herbstreise?

    Sie beschwerte sich, als beide in die Kammer traten, die er gemietet hatte: »Weißt du was? Eine Woche erigierte Brustwarzen, das hatte ich davon, mich auf dich zu freuen.«
    Sie lachten, warfen einen Tisch um, im beschäftigten Sehnen, umschlangen einander bei der Arbeit an erst komischen, dann ganz ernsten Verbindungen, anstrengend, unter Bissen und anderen kleinen Aufmerksamkeiten. Und wie alles roch, und wie er ihren Arsch gern mochte, und wie sie seine Zunge wollte.
    Sie ein Seeigel oder ein Feuerchen, Fiametta eben, ein ganz kurzes Innehalten, er ein stachliger Apparat oder ein unanständiger Einfall, mit Fingern, mit Schwänzen, daß sie wieder lachte.
    Sie patschten mit den Händen auf den Schwingspiegel in der Wand, der zeigte ihnen dann, als sie pausierten, entkräftet waren (»Ficken ... phhh«, pfiff er; »...kannst du ... laut sagen ...«, wisperte sie, leis ihm verschworen), ein Nachbild ihrer Ausschweifung, ihrer Unverschämtheit, ihres Glücks.

    Sie zogen sich wieder an, gingen hinunter an die Bar, begrüßten mit Hallo ihren alten Freund, den Stromfrosch. Er feierte mit, sie tranken ihn und sich halb wahnsinnig.
    Dann gingen sie hoch und fingen sofort wieder an, noch halb bekleidet, rutschten ineinander wie Kissen und Decken, zerrissen Stoff dabei in schmale Streifen. Schliefen kurz.
    Wachten auf. Zogen einander diesmal aus, sorgfältig und zärtlich. Schmiegten sich aneinander, wurden langsam.

    »Ich bin ja eigentlich eine Hundehasserin«, sagte Lynxchen keusch, als sie sich für ihn auf den Rücken legte, in den fingerchenwimmelnden Anemonenteppich; er dachte: Komm mit in den Schnee und auf Reisen, du Lied. Eine Woche erigierte Brustwarzen, und er keuchte und sprühte vor Feuerwerk auf der Stirn.
    »Wußtest ... hhh ... du ... hhh ... daß ... die ... hhhh«, so