Die Enden der Parabel

ein Halblitergefäß mit einer Flüssigkeit, die schon in die garnierende Orchidee aufsteigt und die Blüte verdunkelt. Sie erzählt jedem, der's hören will, eine Geschichte von Margherita. Ihr Haar ist so gekämmt oder bearbeitet, daß es wie ein angeschnittenes Stück Fleisch aussieht. Slothrops Drink, nominell irischer Whisky mit Wasser, wird serviert, und Slothrop rückt ein Stück näher, um zuzuhören.
    "... ist ihr Neptun gestört. Wessen Neptun wäre das nicht, werden manche einwenden, ja - aber das sagen sie als Bewohner unseres Planeten. Greta dagegen lebte auf Neptun selbst, die meiste Zeit- sie erlebte die Konstellation direkter, reiner, klarer, als wir es hier kennen.
    Sie stieß auf Oneirin an dem Tag, als ihr Vorposten in England, ihre übliche Chlordyne-Verbindung, fiel. Am Ufer der Themse, während Geranien aus Licht unmerklich langsam über den Himmel trieben - Licht aus Messing, aus Sonnenbräune, aus reifen Pfirsichen, stilisierte Blüten, die unaufhörlich zwischen die Wolken getuscht wurden, hier verblassend, dort neu sich bildend - während dies also dem Tageslicht geschah, fiel er. Ein Sturz von Stunden, nicht so phantastisch zwar wie Luzifers, doch ebenso wie jener Teil eines wohlüberlegten Plans. Es war Greta bestimmt, auf Oneirin zu stoßen. Jedes Komplott trägt eine Signatur. Manche Signaturen sind von Gott, andere ahmen seinen Schriftzug nach. Eine sehr fortgeschrittene Form der Fälschung, und doch nicht weniger gemein und sterblich als ein gefälschter Scheck. Nur viel komplexer. Die Fälscher tragen Namen, wie die Erzengel auch. Es sind gebräuchliche Namen, den Menschen vertraut, und ihr Geheimnis kann gelüftet, sie dürfen bekannt werden. Doch diese Namen sind kein Zauber. Das ist der Schlüssel, das ist der Unterschied. Laut ausgesprochen, selbst mit der lautersten magischen Absicht, bleiben sie wirkungslos. So fiel er denn aus ihrer Gunst. So fiel die Chlordyne-Verbindung aus. So stieß sie zufällig auf Wimpe, den V-Mann, in Berlin auf einer Straße, unter einem Theatervordach, dessen empfindsame Glühbirnen zugesehen haben mögen, ein pittoreskes Aufgebot an Statisten, die Zeugen von gewichtigen, historischen Begegnungen. So war sie auf Oneirin gestoßen, und das Antlitz ihres verstörten Heimatplaneten war im selben Augenblick verwandelt. " Oneirin Jamf Imipolex A4...
    "Diese blöde Kuh", bemerkt eine Stimme an Slothrops Ellbogen, "jedesmal erzählt sie es schlechter." "Wie bitte?" Slothrop dreht sich um und steht vor Miklos Thanatz, Vollbart, Augenbrauen, die sich ausfransen wie die Schwungfedern von Falkenflügeln, Absinth aus einem Souvenirhumpen trinkend, auf dem in Farben, die in dieser Karnevalsbeleuchtung geisterhaft erscheinen, ein knochiger und kichernder Gevatter Tod gerade zwei Liebende im Bett überrascht.
    Keine Schwierigkeit, das Gespräch auf die Rakete zu lenken-"für mich ist das A 4", sagt Thanatz, "ein kleines Jesuskind, dem endlose Herodes-Komitees nachgestellt haben, um es schon in der Krippe zu verderben - Preußen, von denen manche in ihrem Herzen selbst die Artillerie noch für eine gefährliche Neuerung halten. Wenn Sie dort draußen gewesen wären ... innerhalb einer Minute, sobald man vor ihr stand, wurde man klein und folgsam unter ihrem ... tja, es war ein Max Webersches Charisma, das sie besaß, wahrhaftig... eine freudige - und zutiefst irrationale - Macht, die die Staatsbürokratie niemals der Veralltäglichung zu unterwerfen vermochte, gegen die sie einfach nichts ausrichten konnte... sie haben sich ihr widersetzt, aber sie mußten es geschehen lassen. Wir können uns niemanden vorstellen, der eine solche Rolle wählen würde. Doch jedes Jahr, wie auch immer, wächst ihre Zahl." Was Slothrop, pervers begierig, aber hören will (will?), sind
    Einzelheiten von der Tournee zu General Kammlers Raketenbatterien: "Naja, ich war in diesem Nordhausen, sicher, da hab ich die Stücke und Teile gesehen - aber noch nie eine fertigmontierte Rakete. Das muß schon ein ziemlicher Anblick sein, was?" Thanatz streckt seinen Krug zum Auffüllen aus. Der Kellner läßt mit stoischer Miene Wasser über einen Löffel in den sich milchig-grün verfärbenden Absinth laufen, während ihm Thanatz die Hinterbacken tätschelt, dann gleitet er davon. Es ist nicht ganz klar, ob Thanatz unterdessen über seine Antwort meditiert hat: "Ja, aufgetankt, lebendig, fertig zum Abschuß ... vierzehn Meter hoch, bebend... und dann dieses phantastische, männliche Brüllen. Es