Die Enden der Parabel

zerriß einem fast das Trommelfell. Grausam, hart, in die jungfräulich-blauen Gewänder des Himmels hineinstoßend, mein Freund. Oh, so phallisch. Finden Sie nicht?" "Ugh... "
    "Hmm, ja. Sie hätten sich gut verstanden mit den Raketenschützen draußen. Das waren ruhige Leute, genau wie Sie. Gelehrtenhaft fast, jedenfalls im Vergleich zu den Typen bei der Infantrie oder der Panzerwaffe, sorgfältig bis zum Fanatismus. Oh, mit denkwürdigen Ausnahmen natürlich. Man lebt für diese denkwürdigen Ausnahmen ... Da war ein Junge..." Nostalgie eines Betrunkenen? Erfindet er? "Gottfried war sein Name. Gottes Friede, von dem ich sicher bin, daß er ihn nun gefunden hat. Für uns hege ich solche Hoffnung nicht. Wir sind gewogen und zu leicht befunden, und der Schlächter selbst hielt seinen Daumen auf der Waagschale ... Sie glauben wohl, ich bin abgestumpft. Das habe ich selbst geglaubt, bis zu jener furchtbaren Woche. Es war eine Zeit der Auflösung, dieser Rückzug über die Ölfelder Niedersachsens. Dann begriff ich, daß ich nur ein Kind war, noch feucht hinter den Ohren. Der Kommandant der Batterie war zu einem brüllenden Irren geworden. Er nannte sich . Er hatte begonnen, so zu sprechen, wie der Hauptmann im Wozzeck singt, mit einem jähen Überschnappen der Stimme in höhere Register der Hysterie. Alles fiel auseinander, und er kehrte in eine Art urzeitlicher Version seiner selbst zurück, heulte den Himmel an, saß stundenlang in einer starren Trance, in der er seine Augen bis ins Innere seines Kopfes rollen ließ. Und brach immer wieder, ohne Vorwarnung, in diese gotteslästerlichen Koloraturen aus. Weiße, leere Ovale, die Augen einer Statue, mit dem grauen Regen dahinter. Er hatte 1945 verlassen, hatte seine Nerven kurzgeschlossen mit jener vorchristlichen Erde, über die wir flohen, mit dem Urstoff des primitiven Germanen, Gottes ärmster und gehetztester Kreatur. Sie und ich vielleicht sind im Lauf der Generationen derart christianisiert worden, derart geschwächt durch die Gesellschaft und unsere Gebundenheit an ihren vielgerühmten , der niemals existiert hat, daß wir, selbst wir, uns abgestoßen fühlen von solcher Umkehr. Aber tief unten, tief in seinem Schweigen, wacht der Urstoff und singt ... und am letzten Tag ... es ist schmachvoll... jenen ganzen, schrecklichen Tag hindurch hatte ich eine Erektion ... verurteilen Sie mich nicht... ich hatte jegliche Kontrolle über mich verloren ... alles war außer Kontrolle geraten "
    Etwa hier werden sie durch Margherita und Bianca unterbrochen, die Bühnenmutter und widerspenstiges Kind spielen. Geflüster mit dem Bandleader, vergnügungssüchtiges, eifriges Gedrängel um einen freigemachten Fleck herum, wo Bianca Aufstellung genommen hat und schmollt, ihr kleines rotes Kleid halb über ihre schmalen Schenkel hochgeschoben, schwarze Spitzenunterröcke sichtbar unter dem Saum, sicher-soll es etwas Raffiniertes, Verruchtes werden, a la Sumpf der Großstadt, aber was treibt sie da mit ihrem Finger, warum liegt er so schelmisch an der Grübchenwange - in welchem Augenblick die Einleitungstakte der Kapelle kommen, vorkotziger Sabber in Slothrops Mund einschießt und in seinen Kopf ein furchtbarer Zweifel, wie er die nächsten paar Minuten überstehen soll. Nicht nur, daß sich ihr Lied als "On the Good Ship Lollipop" entpuppt, nein, sie macht schamlose Anstalten, es weniger zu singen als zu grunzen, eine perfekte Imitation der kleinen Shirley Temple - jede forciert schweinchenhafte Nuance, jedes Lockengeschüttle, unmotivierte Gelächle, stolpernde Steppen der Füßchen ... ihre zarten, nackten Arme beginnen sichtbar Fett anzusetzen, ihr Kleidchen wird immer kürzer - macht hier jemand Blödsinn mit der Beleuchtung? Aber ihre Augen halten den Wucherungen von asexuellem Kinderfett stand: ihre Augen bleiben, wie sie waren, spöttisch, dunkel, ihr eigen ...
    Viel Applaus und alkoholbedudelte Bravos, als es endlich vorbei ist. Thanatz enthält
    sich der Stimme, väterlich den Kopf wiegend, die dichten Augenbrauen gerunzelt.
    "Sie wird niemals eine Frau werden, wenn das so weitergeht..."
    "Und jetzt, Liebling", Margherita mit einem seltenen und falschen Lächeln, "laß uns
    hören!"
    "", grölt ein Humorist aus der Menge. "Nein", murrt das Kind. "Bianca -"
    "Du Luder!" ihre Steppschuhe trommeln auf das stählerne Deck. Die Vorstellung läuft. "Hast du mich denn noch nicht genug erniedrigt?"
    "Nicht annähernd genug", stürzt sie sich auf ihre Tochter, packt sie bei den