Die Enden der Parabel

Geisterstimmen von unten: die Luftraum-Überwacher in ihrem eigenen Königreich, einer weiteren Schicht, die über die Zone gestülpt ist, Antennennester wie Fluchtburgen in der Wildnis, Halbkugeln aus Strahlung aussendend, die Korridore durch den Himmel definieren, welche nur für sie selbst real sind. Die Thunderbolt ist irischgrün gestrichen. Schwer zu übersehen. Pirats Idee. Grau war für den Krieg. Sie sollen ihn ruhig verfolgen. Fangt mich, wenn ihr könnt!
    Grau war für den Krieg. Genauso scheint es mit Pirats merkwürdigem Talent gewesen zu sein, die Phantasien anderer Menschen zu erleben. Seit dem V-E-Day nichts mehr. Aber das ist nicht das Ende seiner telepathischen Probleme. Noch immer wird er an den Rändern des Bewußtseins, auf die gleiche, ungreifbare Weise, von Frans van der Groov besucht, dem Dron-tenmörder, Glücksritter und Vorfahren Katjes. Der Mann kommt weder jemals deutlich an, noch geht er je ganz fort. Pirat nimmt es persönlich. Er ist des Holländers kompatibler Gastgeber, ob er es will oder nicht. Was mag Frans in ihm sehen? Hat es etwas - natürlich hat es - mit der Firma zu tun?
    Frans hat eine Kette seiner Träume in die Träume von Pirat hineinverwoben, ketzerische Träume, Exegesen von Windmühlen, die sich im Schatten an den Säumen dunkler Felder drehten und mit jedem Flügel auf einen Punkt der Felge eines riesigen Rades zeigten, das durch den Himmel rotierte, taktgleich, stehnbleibend und sich weiterdrehend mit dem angeblasenen Kreuz: das Wort "Wind" war ein Mittlerglied, eine Konvention, die es erlaubte, das zu nennen, was das Kreuz in Wahrheit antrieb ... und dies galt für jeden Wind der Erde, ob er zwischen dem Zuckerbäckerrosa und -gelb der Berge von Mauritius heulte oder durch die Tulpenfelder in der Heimat rührte, deren rote Kelche sich im Regen Perle um klare Perle mit Wasser füllten: jeder Wind hatte sein eigenes, rotierendes Kreuz, ob körperlich anwesend oder einbegriffen, und jedes Kreuz war ein singuläres Mandala, das Gegensätze vereinte in der Drehung (und jetzt sag mal, Frans, was das für ein Wind ist, in dem ich hier stecke, dieser 25000-Fuß-Wind? Was ist das für 'ne Mühle, die dort unten mahlt? Was mahlt sie, Frans, und wer beschickt den Stein?). Tief unter dem Bauch der Thunderbolt ziehen, über das grüne Land geheckt, die von der Zeit verschliffenen Umrisse alter Wälle vorüber, Dörfer, verlassen während des Großen Sterbens, Felder hinter Bauernhäusern, deren Bewohner gnadenlos niedergemäht worden sind auf dem Marsch des schwarzen Tods nach Norden. Hinter einem Leintuch, kalt wie die Laken, die die Möbel in einem verbotenen Saal des Hauses verhüllen, singt eine Sopranstimme Noten, die sich nie zu einer Melodie zusammenfügen, die auseinanderfallen geradeso wie tote Proteine ... "Es ist klar wie die Luft", poltert Gustav, der Komponist, "wenn du nicht so ein alter Trottel wärst, würdest du es kapieren - jaja, ich weiß, es gibt einen Solidaritätsverein auf Gegenseitigkeit für alte Deppen, in dem ihr alle zusammenhockt und offizielle Rügen für die heftigsten Unruhestifter unter siebzig beschließt, und mein Name steht auf eurer Liste ganz oben. Aber glaubst du, das macht mir was aus? Ihr seid alle auf einer ganz anderen Wellenlänge. Ihr habt keine Chance, Interferenzen von uns zu kriegen. Wir sind viel zu weit voneinander entfernt. Wir haben unsere eigenen Probleme."
    Kryptozoen von vielerlei Gestalt huschen durch Krümel, Schamhaare, Weinspritzer, Tabakasche und Fusseln, ein Durch- einander vom Kokain-Phiolen zu vier Gramm, jede mit einem roten Bakelitverschluß, versiegelt von Merck, Darmstadt. Die KäferTroposphäre mit ihrer idealen Feuchtigkeit, Dunkelheit, Temperaturstabilität endet etwa einen Zoll über dem Boden. Keiner behelligt ihre Bewohner. Es herrscht eine unausgesprochene Übereinkunft, in Saures Wohnung nicht auf Käfer zu treten. "Ihr seid in der Tonalität gefangen", schreit Gustav. "In der Falle. Tonalität ist ein Spiel. Alle Tonalitäten. Aber ihr seid zu alt. Ihr werdet niemals über das Spiel hinausgelangen bis zur Reihe. Die Reihe ist Erleuchtung."
    "Die Reihe ist genauso ein Spiel." Säure sitzt grinsend da und schaufelt sich mit einem Elfenbeinlöffel unglaubliche Mengen von Kokain in die Nase, wobei er sein ganzes Schniefrepertoire zum Tragen bringt: der ausgestreckte Arm schwingt in einem weiten Bogen zooom präzise auf das abgezielte Nasenloch... die nächste Dosis wird aus einem halben Meter Entfernung