Die Enden der Parabel

zockt er ins Innere des Eisschranks, noch ehe Myrtles "Allmächtiger!" so recht verhallt ist... das Licht der kalten Minibirne taucht sein Gesicht in sommernächtliches Blau, Brodericks und Nallines Schattenkind, ihr nie gebeichteter, ihr Monstersohn, der statt mit Händen mit hydraulischen Klauen geboren ist, die nichts als greifen können, packen ... und mit einem Herzen, das so vernehmlich gurgelt wie der Magen eines Fettkloß-Komikers ... doch seht, wie ungehemmt, wie selbstvergessen sein Gesicht aussieht, aussah, für diese anderthalb Sekunden im Schein der offenen Tür, aus der der freundliche alte Eisschrank im Kelvina-tor-Boston-Dialekt heraussummt: "Nun komm schon, Tyrone, in meim Bauch wird's dir gutgehn, hab 'ne Menge feines Zeug da drin, Moxies, un fette Baby Ruths ... " Und schon ist er unterwegs durch die himmelhohen Regale, zwischen den Freßgebir-gen und eßbaren Städten des Kühlschranklands (aber Vorsicht! Es kann ganz schön faschistisch zugehen hier drinnen, hinter dem bonbonfarbenen Zuckerzeugs steckt thermodynamisches Elitedenken in seiner reinsten Form - Glühbirnen können durch
    Kerzen ersetzt, Radios stillgelegt werden, doch die entscheidende Aufgabe des Netzes in diesem System besteht in der Speisung der Kühlaggregate: im Niederfrieren der tumultuösen Zyklen des Tages, um diese geruchlose kleine Welt zu bewahren, diesen Kubus des Unwandelbaren), klettert über den Selleriegrat, von wo aus im Mittelgrund, erhaben und glänzend, die etikettierten Käseglocken herübergrüßen, rutscht auf allen vieren durch die Butterschale, bricht bis zur Rinde in die Wassermelone ein, fühlt sich strahlend gelb und hell bei der Umgehung der Bananen, starrt hinunter auf grüngraue Schimmelwüsten auf dem krustigen Grund einer alten, nicht mehr identifizierbaren Kasserolle -Bananen! Wer-wer hat denn hier Bananen -
    In-den-Eis schrank-ge-tan!
    Oh, nein-nein-nein, nein-nein-nein!
    Chiquita Banana sagt doch, wir solln so was nicht machen! Sonst passiert was Furchtbares! Wer würde so etwas schon tun? Mom war's nicht, und Hogan ist ganz verliebt in Chiquita Banana, Tyrone ist oft genug bei seinem Bruder ins Zimmer geplatzt und hat ihn mit einem Bananenaufkleber auf seinem erigierten Schwanz gefunden, zur leichteren Identifizierung, ganz traumverloren in seine Wichsphantasie von der Bananennummer mit dieser scharfen, wenn auch schon etwas älteren Latino-Lady, die dabei den Hut auf dem Kopf behält, einen riesenhaften Obstmarkt von einem Hut, und ein breites, vollsaftiges Lächeln aufsetzt. Ay, ay, leidenschaftlich seid ihr Yankees!... u-und Paps kann's auch nicht gewesen sein, nein, Paps niemals, aber wenn's (wird es nicht langsam kälter hier?) keiner von uns gewesen ist (was ist mit der Spike-Jones-Platte von "Right in the Führer's Face" drüben im Wohnzimmer, warum wird sie immer leiser?) ... es sei denn, ich war's selber, ohne es zu merken (schau dich mal um, da quietscht etwas in den Scharnieren), und vielleicht heißt das, daß ich verrückt werde (was ist los das Licht der Birne wird immer heller was 'n -) KRACH! Tja, wer immer es war, der hier mutwillig die Radioreklame der United Fruit mißachtet hat, er hat nun auch den jungen Tyrone in diesem Eisschrank eingesperrt, und jetzt ist er ganz auf Myrtle angewiesen, wenn er wieder raus will. Verdammt demütigend. "Gut gedacht, Löwe!"
    "Du liebe Güte, M. M., ich weiß gar nicht, wie das passiert ist..." "Als ob du das je wüßtest! Halt dich an meinem Cape fest!" Whooosh -
    "Puh, uff", macht Slothrop, "äh, sind wir jetzt alle ... ?"
    "Die Strahlende Stunde ist mittlerweile wahrscheinlich schon Lichtjahre entfernt", sagt Myrt, "und dir hängt eine gefrorene Rotzglocke aus der Nase." Marcel springt zum Schaltpult des beweglichen Gebäudes und funkt der Zentralkontrolle einen Antrag auf Auslaufgenehmigung in sämtliche Richtungen und mit Höchstgeschwindigkeit zu, was manchmal bewilligt wird, manchmal nicht, abhängig von einem geheimen Entscheidungsprozeß unter den verantwortlichen Kontrolleuren, den zu enthüllen und der Welt zu überliefern eines der laufenden Mandate der 4 ist. Diesmal kriegen sie Langsames Kriechen, Suburbane Vektoren, den allerniedrigsten Verkehrsstatus in der Raketenstadt, der im Lauf der überlieferten Geschichte erst ein einziges Mal verhängt worden ist, gegen einen homosexuellen Kindsmörder-Indianer, der sein Organ nach vollbrachter Tat an der nationalen Flagge abzuwischen pflegte und so weiter - "Scheiße!" heult Maximilian