Die erstaunlichen Talente der Audrey Flowers: Roman

beantworte Ihren Rückruf.
    Er strahlt über alle vier Backen.
    Gestern Abend habe ich das Modell D-534 wider besseres Wissen in Betrieb genommen. Noch dazu im Innenraumbereich, genauer gesagt, in meinem Zimmer. Als die Lichter angingen, hatte ich das Gefühl, ich fliege über Vegas. Sie sahen aus wie Vegas aus der Luft. Sie hinterließen ein Bild auf meiner Netzhaut, das mich noch lange verfolgen wird. Während sie auf meinem Bett lagen und brannten, schlief ich ein. Ich weiß, dass ich das nicht hätte tun dürfen. Was ist an diesen Lichterketten eigentlich so gefährlich, Judd. Gehen sie in Flammen auf, oder macht ihr Anblick blind. Wie auch immer. Ich bin jedenfalls nicht in Flammen aufgegangen. Und wenn meine Netzhäute Schaden genommen haben, wenn ich radioaktiv verseucht bin, habe ich eben Pech gehabt.
    Die anderen Lichterketten (Modell D-434) konnte ich leider nicht finden. Sie sind wahrscheinlich im Keller. Mein Dad bringt sie Ihnen demnächst zurück. Wenn’s recht ist, Pardner. Wie auch immer. Hier sind Ihre Lichterketten. Ich würde sie gern gegen das Modell D-634 eintauschen. Damit die nächste Generation zu ihrem Recht kommt.
    Judd setzt sich mir gegenüber an den Tisch. Lächelt leise über meinen Cowboyhut. Obwohl ihm die Vorstellung, dass ich mit dem Modell D-534 geschlafen habe, gar nicht behagt.
    Gehört Ihnen der Laden.
    Meinen Eltern.
    Ich nicke. Und Sie betreiben Christmatech von hier aus.
    Christmatech ist im ersten Stock.
    Ich sehe mich um. Hier haben wir unseren Drehspiegel gekauft.
    Ein Drehspiegel ist nie verkehrt.
    Haben Sie den Pulli selbst gestrickt.
    Na klar.
     
    Wie sich herausstellt, hat Judd wie ich die GOLEM und einen Französisch-Crashkurs absolviert, aber er war vier Klassen unter mir, deshalb sind wir uns eigentlich nie groß über den Weg gelaufen. Trotzdem beschließen wir, uns zu duzen. Wir hatten beide Miss Daken in Mathe. Gott. Miss Daken mit ihren hohen Absätzen und der Flechtfrisur. Judd fällt ein, dass er total verknallt war in Miss Daken. Weißt du noch, wie sie ihre Schüler immer in ihren Textaufgaben untergebracht hat, sagt er.
    Ihre Textaufgaben waren wie kleine Biografien.
    Ich schwebte immer entweder schwerelos in einer Rakete, sagt er. Oder musste zwanzig Treppen steigen.
    Ich war immer eine russische Bäuerin, die Werst in Kilometer umrechnen wollte. Ich frage mich, weshalb. Ob sie Verbindungen nach Russland hatte.
    Das glaube ich kaum, sagt Judd. Aber ihre Textaufgaben hatten immer eine Botschaft.
    Und was, meinst du, wollte sie mir damit sagen, wenn sie mich auf ein Feld in Sibirien verfrachtete, wo ich ausrechnen musste, wie weit es nach Hause war.
    Keine Ahnung. Mir wollte sie jedenfalls sagen, dass ich eine Diät machen sollte.
    Und trotzdem warst du in sie verknallt.
    Ich fand es unheimlich scharf, dass sie immer auf Zehenspitzen ging, sagt er.
    Wegen der hohen Absätze.
    Als wir sie hatten, trug sie schon lange keine hohen Absätze mehr, aber ihre Wadenmuskeln waren irgendwie verkürzt, sodass sie nicht mehr normal laufen konnte. Darum ging sie auf Zehenspitzen.
    Er steht auf und dreht das GESCHLOSSEN-Schild an der Tür herum. Jetzt steht dort OFFEN. Offen für uns. Für alle anderen geschlossen.
    Wer auf Zehenspitzen geht, ist entweder voller Liebe. Oder voller Hass, sagt er.
    Ich lasse mir seine Worte durch den Kopf gehen. Meinst du.
    Komm mal mit.
    Eine Eisentreppe hoch. Sie ist löchrig, und sie wackelt. Judds Stiefel donnern wie Kanonenrohre. Wir kommen zu einer Tür. Noch immer kein Christmatech-Schild. Er macht die Tür auf.
    Willkommen in der Christmatech-Werkstatt. Bitte pass auf, wo du hintrittst.
    Ich betrete einen kleinen, rechteckigen Raum. Auf dem Boden Kabelrollen (grün). Dunkle Glühbirnen. Stapelweise Pizzakartons. Aber das sind doch keine Pizzakartons, sagt er beleidigt. Keine Pizza hat sie je von innen gesehen. Ja, sie sind aus recycelter Pappe. Ja, sie sind ursprünglich für Pizza bestimmt gewesen. Aber was soll’s. Jetzt sind sie keine Pizzakartons mehr. Sondern Christmatech-Kartons.
    Ich hab’s kapiert.
    Das einzige Möbelstück im Raum ist ein runder Tisch ohne Platte. Letztere hat er durch ein Metallgitter ersetzt, an dem Kabel und Drähte baumeln.
    Was ist denn das.
    Ein Tisch.
    Sieht aber gar nicht aus wie ein Tisch.
    Wenn er fertig ist, kann man die Sterne darin sehen.
    Er bückt sich und wickelt Kabel um das Tischgestell. Im Ernst, sagt er und deutet mit einem Nicken zur Wand. Dort hängt eine Sternenkarte.
    Oha.
    Dann