Die fünfte Kirche

sie wusste, dass er im Geiste Tierhäute und an der Hüfte ein kurzes, dickes Messer trug. Genau wie die Figur auf dem Bild, an dem er gerade arbeitete: Lord Madoc, der intergalaktische Kelte, Held von Kirk Blackmores
Schwert des Zwielichts
. Siebenhundert Seiten totaler Schwachsinn, aber es waren nebelumwaberte Titelillustrationen für Bücher wie dieses, die die Hypothek bedienen mussten, bis Betty es wagen konnte, sich hier im Ort als Kräuterfrau und Heilerin zu betätigen.
    «Eben habe ich genau vor mir gesehen, wie es wäre», plapperte der große Visionär und Künstler unerschrocken weiter, «hier auf dem Rücken zu liegen und in den kreisenden Kosmos hinaufzusehen, von unserem eigenen   –»
    «Und ich sehe Croutons in einer Tomatensuppe kreisen.» Betty ging zur Treppe, griff nach dem glatten Seil und tastete mit dem Fuß nach der obersten Stufe. «Jetzt komm schon, das können wir alles noch jahrelang machen.»
    Ihre Worte hingen in der Luft, hohl wie diese Ruine.
    Betty wurde das Gefühl nicht los, dass sie schon nächstes Jahr um diese Zeit nicht mehr hier sein würden.
    «Weißt du, was dein Problem ist?», schrie Robin plötzlich. «Du wirst viel zu jung vernünftig.»
    «Was?» Sie drehte sich zu ihm um, obwohl sie wusste, dass er es gesagt hatte, ohne nachzudenken, dass er nur gereizt war und sie es einfach ignorieren sollte.
    «Na ja   …» Er wand sich. «Du weißt schon   …»
    «Nein, ich weiß nicht.»
    «O.   k., o.k   …» Etwas verspätet hob er die Arme zu einer beschwichtigenden Geste. «Das war vielleicht das falsche Wort.»
    «Nein, jetzt hast du es gesagt. Wir sollen im normalen Leben nicht vernünftig sein, weil wir
die Phantasie
leben. Um so alltäglichen Kram wie diese lebensgefährliche Treppe müssen wir uns wirklich nicht kümmern, weil   –»
    «Dahinten ist ein Typ», sagte Robin. «Auf dem Feld am Fluss.»
    «Das ist ein Bach.» Betty stand immer noch auf der oberen Stufe.
    «Er sieht zu uns rauf.» Robin ging zurück zur Brüstung des Turms. «Er hält irgendwas in der Hand.»
    «Vielleicht einen Speer aus Licht?», sagte Betty sarkastisch. «Einen glühenden Dreizack?»
    «Eine Tüte, glaube ich, eine Plastiktüte. Er ist gar nicht auf dem Feld, ich glaube, er ist auf dem Weg.»
    «Das ist ein öffentlicher Fußweg, er hat also das Recht, da zu sein.»
    «Der beobachtet uns aber.» Der Sonnenuntergang verwandelte die winzigen runden Spiegel auf Robins Fez in überirdisch glitzernde Juwelen. «Hey!», rief er nach unten. «Kann ich Ihnen helfen?»
    «Hör auf!» Manchmal fühlte Betty sich viel älter als Robin, nicht zwei Jahre jünger. Ganze Generationen älter.
    «Jetzt ist er weg.»
    «Natürlich ist er das. Er geht nach Hause, um seinen Hintern an einem prasselnden Feuer aus trockenen, abgelagerten Hartholzscheiten zu wärmen.»
    «Das wirst du mir jetzt den ganzen Abend vorhalten, schon klar.»
    «Wahrscheinlich. Während wir in unseren Mänteln vor einem lauwarmen Ofen voller zischender, grüner Kiefernäste sitzen.»
    «Ja, o.   k., der Holztyp hat mich beschissen. Er wird’s nicht nochmal machen.»
    «Allerdings nicht. Merke, die erste Regel des Landlebens: Zeig ihnen von Anfang an, dass du kein einfältiger Städter bist.»
    Robin folgte ihr die flachen, ausgebrochenen Steinstufen hinunter.
    «Aber achte darauf, sie dir nicht zum Feind zu machen, richtig?»
    Betty blieb auf der Wendeltreppe stehen und sah über die Schulter zurück. Es war zu dunkel, um sein Gesicht erkennen zu können.
    «Früher oder später», sagte sie, «wird es jemanden geben, der uns feindlich gesinnt ist. Das ist eine Phase, durch die wir durch müssen, damit am Ende gegenseitiger Respekt steht. Das hier istnicht Islington. Es ist noch nicht mal Shrewsbury. In Radnorshire wird sich das Rad des Wandels äußerst langsam drehen, falls sie jemals so weit kommen sollten, das Rad zu erfinden.»
    «Du meinst also, es wird dauern, bis wir hier jemanden bekehrt haben?»
    «Das werden wir nicht mehr erleben. Was wir anstreben sollten, ist Toleranz – das ist das Äußerste, was wir erhoffen können.»
    «Himmel, du bist
so
– oh, Scheiße   –»
    Betty wirbelte herum. Er war über ein loses Mauerstück gestolpert und hing nun an dem Handseil.
    «Alles o.   k.?»
    «Nur eine Seilbrandwunde dritten Grades. Das Fleisch wächst bestimmt innerhalb weniger Wochen nach.»
    Sie dachte wieder voller Unbehagen an Major Wilshire.
    «Ich bin zwanzig Meilen von hier geboren», sagte sie trocken.