Die Katze im Taubenschlag

Bulstrode, fortgefahren. Miss Johnson, Miss Rich und Miss Blake verließen die Schule am Sonntagmorgen.
    Miss Vansittart, Miss Chadwick, Miss Rowan und Mademoiselle Blanche waren zurückgeblieben.
    »Ich hoffe, die Mädchen werden zuhause nicht zu viel über den Tod der armen Miss Springer reden«, seufzte Miss Chadwick.
    »Hoffen wir, dass der ganze Vorfall bald in Vergessenheit geraten wird«, entgegnete Miss Vansittart und fügte hinzu: »Falls irgendwelche Eltern mich ausfragen wollen, werde ich mich höflich, aber entschieden weigern, den Fall zu diskutieren.«
    Gegen halb zwölf begannen die Autos vorzufahren. Miss Vansittart stand lächelnd, würdig und huldvoll in der Vorhalle. Sie begrüßte die Mütter mit einigen liebenswürdigen Worten, die sich auf deren Sprösslinge bezogen. Allen unangenehmen Fragen über den Mord wich sie höflich und geschickt aus.
    »Grauenhaft, ganz grauenhaft«, sagte sie. »Sie werden verstehen, dass wir den Fall, mit Rücksicht auf die Mädchen, hier nicht weiter erwähnen.«
    Julia und Jennifer pressten ihre Nasen gegen ein Fenster und beobachteten das Kommen und Gehen der verschiedenen Besucher.
    »Tante Isabel hätte wirklich mit mir ausgehen können«, beklagte sich Julia.
    »Meine Mutter holt mich nächsten Sonntag ab, weil Daddy heute wichtigen Geschäftsbesuch hat«, erklärte Jennifer.
    »Sieh mal, da kommt Shanda. Die hat sich aber mächtig rausgeputzt«, sagte Julia. »Ein Glück, dass Miss Johnson ihre Stöckelschuhe nicht gesehen hat!«
    Ein livrierter Chauffeur öffnete die Tür eines riesigen Cadillacs. Shanda kletterte hinein, und das Auto fuhr ab.
    »Ich habe Mum geschrieben, dass ich nächste Woche eine Freundin mitbringen möchte. Du hast doch Lust mitzukommen?«, fragte Jennifer.
    »Schrecklich gern. Vielen Dank«, erwiderte Julia. »Sieh nur, wie huldvoll sich Miss Vansittart gibt. Ich könnte mich kranklachen. Sie gibt sich solche Mühe, Miss Bulstrode nachzuahmen. Leider wirkt es nur wie eine Parodie.«
    »Guck mal, da ist Pams Mutter mit den beiden kleinen Jungen. Ob die wirklich alle in dem winzigen Morris Platz haben?«
    »Sie machen einen Ausflug. Sieh mal die beiden großen Picknickkörbe.«
    »Was hast du heute Nachmittag vor?«, fragte Jennifer. »Ich brauche nicht nachhause zu schreiben, weil ich Mum ja nächste Woche sehe.«
    »Du bist faul, Jennifer.«
    »Ich weiß nie, was ich schreiben soll.«
    »Mir fällt immer furchtbar viel ein«, erklärte Julia. »Leider hat es für mich wenig Sinn zu schreiben, weil Mummy in einem Autobus durch Anatolien gondelt.«
    »Hat sie dir keine Adresse hinterlassen?«, fragte Jennifer.
    »Doch, eine ganze Latte von Konsulaten. Das Erste in Istanbul, dann Ankara und dann irgendein komischer Name, den ich vergessen habe.« Nach kurzer Pause fügte sie nachdenklich hinzu: »Ich möchte nur wissen, warum Bully sich unbedingt mit Mummy in Verbindung setzen wollte.«
    »Bestimmt nicht deinetwegen. Du hast doch nichts ausgefressen, Julia – oder?«
    »Nicht dass ich wüsste«, erwiderte Julia. »Vielleicht wollte sie ihr über die Springer schreiben.«
    »Glaube ich kaum«, meinte Jennifer. »Wahrscheinlich ist sie heilfroh, dass wenigstens eine Mutter nichts von dem Mord weiß.«
    »Warum? Glaubst du, dass unsere Mütter fürchten, man könnte ihre Töchter ermorden?«
    »Ganz so schlimm wird’s wohl nicht sein«, entgegnete Jennifer. »Aber meine Mutter hat sich mächtig aufgeregt über die ganze Sache.«
    »Ich hab den Verdacht, dass man uns nur die Hälfte erzählt hat«, äußerte Julia.
    »Wie kommst du darauf?«
    »Schwer zu sagen, aber es geschehen so sonderbare Dinge. Zum Beispiel die Geschichte mit deinem neuen Tennisschläger.«
    »Ja, wirklich, ich wollte dir nämlich gerade erzählen, dass ich mich bei Tante Gina bedankt habe. Daraufhin hat sie mir geschrieben, sie freue sich, dass ich nun einen neuen Tennisschläger hätte, aber sie habe ihn mir nicht geschickt.«
    »Ich fand das Ganze von Anfang an höchst mysteriös«, verkündete Julia triumphierend. »Und dann ist doch auch bei euch zuhause eingebrochen worden, nicht wahr?«
    »Ja, aber gestohlen haben sie nichts.«
    »Dadurch wird die Sache nur noch interessanter«, stellte Julia fest. »Ich vermute, dass bald ein zweiter Mord stattfinden wird«, fügte sie düster hinzu.
    »Wie kommst du denn nur darauf, Julia?«
    »In den meisten Kriminalromanen passiert ein zweiter Mord«, erwiderte Julia. »Ich habe das Gefühl, dass du dich sehr vorsehen musst,