Die Lucifer Direktive

wollte?«
    »Hochfrequenz höchstwahrscheinlich.«
    »Und sich dabei selbst in die Luft sprengen?«
    »Nein. Im Zündungsmechanismus ist eine Verzögerung eingebaut, eine Minute oder so. Das erklärt allerdings noch nicht, wie Black vor den Augen der Agenten abhauen wollte, von denen er natürlich verdammt gut wußte, daß sie hier sind.«
    »Der ganze Plan kommt mir ziemlich riskant vor.«
    »Technologisch basiert er auf dem Sachverstand des Hexenmeisters, der dahintersteckt. Sie können sich darauf verlassen, daß Black über bestes Wissen verfügt.«
    »Ist jetzt auch nicht so wichtig, nehme ich an. Ein Trigger ist ziemlich nutzlos, wenn es gar nichts zu zünden gibt. Wir können jetzt ein wenig aufatmen.«
    »Wir müssen Black noch finden.«
    »Ich habe die Netze ums ganze Gebäude ausgelegt«, erklärte Farminson. »An jedem Ausgang, jeder Tür, jedem verdammten Durchlaß stehen Posten. Black mag hereingekommen sein, aber er wird mit hundertprozentiger Sicherheit nicht mehr rauskommen.«
    »Was sagen denn Ihre Computer?«
    »Daß er nicht im Gebäude ist.«
    »Darauf würde ich nicht wetten.«
    »Keine Sorge. Es gibt immer noch ein paar Dinge, die Menschen besser erledigen können als Maschinen.«
    Sparrow warf einen Blick zur Bühne hinüber, wo die Zeremonie planmäßig abrollte. Man hatte rasch eine kleine Geschichte erfunden, um das Fehlen der Oscar-Statuetten zu erklären. Wie es schien, waren sie auf seltsame Weise verschwunden, und man hatte nur noch Schaumstoff in den Kisten vorgefunden. Neue Texte wurden schnell für Johnny Carson geschrieben, der zunächst zwei Ehrungen aus dem Stegreif improvisieren mußte, während die Kisten mit den Oscars verladen wurden. Farminson wollte Black gar nicht erst die Gelegenheit bieten, die Sprengsätze aus reiner Verzweiflung zu zünden. So würde er wie alle anderen erst später über das Verschwinden der Oscars informiert werden, wenn er nichts mehr ausrichten konnte.
    »Es gibt für ihn keinen Grund mehr, noch im Haus zu bleiben. Vielleicht versucht er, uns während der Zeremonie zu entwischen«, überlegte der FBI-Chef.
    »Und seine Deckung aufgeben, die er während des Tumults im allgemeinen Aufbruch hätte? Das glaube ich nicht.«
    »Wie auch immer, ich habe meine Männer angewiesen, sich jeden, der plötzlich ohne ersichtlichen Grund seinen Platz verläßt, gründlich anzusehen. Falls jemand aus dem Publikum aufs Klo will, werden wir bei ihm sein, bis er die Hosen wieder hochzieht.«
    »Black wird sich einen Fluchtweg zurechtgelegt haben. Er würde einen derart wichtigen Punkt nicht dem Zufall überlassen.«
    »Aber falls er vorhat, dabei eine Tür oder ein Fenster zu benutzen, werden meine Männer ihn schnappen. So gut kann seine Verkleidung nicht sein.«
    »Immerhin gut genug, um die Computer zu täuschen.«
    Sparrow blickte zur Bühne. Ein anderer Preisträger war jetzt bei seiner Dankesrede. »Wie lange dauert es noch, bis die Laborergebnisse kommen?«
    »Die vorläufigen Ergebnisse müßten innerhalb der nächsten Viertelstunde vorliegen. Warum, sind Sie nervös?«
    »Nur beunruhigt.«
    »Müssen Sie nicht sein. Das Benutzen der Figuren erklärt, weshalb unsere technischen Geräte nichts gefunden haben. Obwohl ich verdammt sein will, wenn ich weiß, wie Black es fertiggebracht hat, die Oscars zu vertauschen.«
    »Das macht mir auch Sorgen«, sagte Sparrow.
    »Vergessen Sie nicht, daß Black die Entführung von dreien unserer F-16 gemanagt hat.«
    »Das vergesse ich nicht.«
    »Warum irritiert Sie dann die Sache mit den goldenen Statuetten?«
    Sparrow zuckte die Achseln. »Ich weiß nicht. Vielleicht nur die Nerven.«
    »Oder ein Zeichen der Anspannung. Hören Sie, wir haben eine Menge Zeit hierauf verwandt. Manchmal kann man kaum danach abschalten. Aber unser Job ist erledigt, jedenfalls der Hauptteil. Jetzt ist Bart Triesdale am Ball. Er muß diese Bomber finden … Wollen Sie mich zur Kommandozentrale begleiten?«
    »Ich denke, ich sehe mich noch etwas im Gebäude um.«
    Farminson nickte. »Also, wenn Sie mich brauchen …«
    »Ich weiß, wo ich Sie finde.«
    Farminson ging davon. Sparrow blickte Felix an. Der Hüne sah ihm forschend in die Augen.
    »Irgend etwas macht Ihnen noch Sorgen, Israeli.«
    Sparrow zuckte die Achseln. »Vielleicht hat Farminson recht, und es sind nur die Nachwehen.«
    »Er könnte sich täuschen.«
    »Halten Sie die Augen auf, Felix, Ihre scharfen Augen.«
    »Meine Augen kennen nichts anderes. Und Sie, Israeli?«
    »Ich werde