Donovans Gehirn

Fünfzehnter September
     
    Heute nachmittag um drei Uhr kam Doktor Schratt aus Konapah mich besuchen. Wenn ich ihn auch manchmal wochenlang nicht sehe, stehen wir laufend in brieflicher und telefonischer Verbindung. Er interessiert sich außerordentlich für meine Arbeit, doch wenn er meine Experimente beobachtet, kann er seine Zweifel nicht unterdrücken. Seine Seele ist hin und her gerissen zwischen Forschungseifer – der auch mich erfüllt – und einer kleinmütigen Reaktion gegen das, was er »Eindringen in Gottes eigenen Bereich« nennt.
    Schratt hat länger als dreißig Jahre in Konapah gelebt. Die Hitze hat seine Energien ausgedörrt. Er ist abergläubisch geworden wie die Indianer seines Distrikts. Wenn es seine medizinische Moral erlaubte, würde er seinen Patienten Schlangenzauber und pulverisierte Kröten verschreiben.
    Er ist Amtsarzt für den Notlandeplatz in Konapah, und die kleine Summe, die ihm die Fluglinie dafür zahlt, rettet ihn vor dem Verhungern. Diese Gegend bietet keine Praxis, von der ein Landarzt leben könnte. Die wenigen Weißen gehen, wenn sie krank sind, nach Phoenix ins Krankenhaus; die Indianer rufen einen weißen Arzt erst, wenn alle Zaubermittel versagt haben und der Patient stirbt.
    Schratt hatte einstmals das Zeug zu einem Pasteur oder einem Robert Koch. Jetzt ist er halb ertrunken in billigem Tequila, er hat seine Konzentrationsfähigkeit verloren. Doch es geschieht immer noch ab und zu, daß ein genialer Einfall das Zwielicht seines Bewußtseins erhellt. Aus Angst vor diesen blitzartigen Erleuchtungen zieht er sich in das Dämmerlicht seines langsam brodelnden Daseins zurück.
    Er beobachtete mich heute nachmittag mit väterlichem Haß. Wenn er mir mein jetziges Tun verbieten könnte, täte er es nur zu gern. Aber vergessene Wünsche und Träume klingen manchmal wie ein Echo in den Trümmern seines zerstörten Lebens. Sein Antagonismus gegen mich und meine Arbeit ist nur eine Kundgebung seiner Reue, daß er seinen eigenen Genius betrogen hat.
    Ich bin überzeugt: Jedesmal, wenn er mich verläßt, schwört er einen Eid, mich nie wiederzusehen. Aber alle paar Tage läutet mein Telefon, und seine heisere, müde Stimme fragt nach mir – oder sein alter Ford hält kochend vor meiner Tür.
    Er saß in einem tiefen Sessel dicht beim Kamin und rauchte nervös seine Pfeife. Wie er in seinem dicken, alten Rock, den er vor vierzig Jahren aus Europa mitgebracht hat, die Wüstenhitze hier aushält, ist mir unbegreiflich. Vielleicht ist es sein einziger Rock. Ich hatte den Leichnam des Affen seziert. Die Lungen waren tuberkulös, auch die Nieren waren schon angegriffen. Aber das Gehirn war in guter Form. Um es zu konservieren, legte ich es in einen künstlichen Respirator.
    Ich befestigte Gummi-Adern an den vertebralen und internen Schlagadern des Hirns, und durch eine kleine Pumpe bewegt, strömte die Blutsubstanz durch den Willis'schen Zirkel, um das Hirn zu versorgen. Es floß durch die korrespondierenden Adern an beiden Seiten wieder heraus und lief durch die Glasröhrchen, die ich ultravioletten Strahlen ausgesetzt hatte.
    Die Kraft und Frequenz der winzigen elektrischen Spannungen, die das Hirn produzierte, war leicht zu messen. Die Elektroenzephalogramme zeichneten ihre langsamen, zitternden Kurven auf den Papierstreifen, der ununterbrochen durch den Wellen-Kontrollapparat lief. Ich brannte darauf, Schratts Meinung zu meinem Erfolg zu hören, aber er stierte nur in höchster Verwirrung auf die Wellenlinie, die ein unregelmäßiges Muster auf den Papierstreifen kritzelte.
    Er hob die dicken, braunen Finger und berührte kurz das Glas, in dem das Hirn schwamm. Sofort waren die Hirnwellen gestört und veränderten sich, sie stiegen und fielen mit immer zunehmender Geschwindigkeit. Das losgelöste Organ reagierte auf ein äußeres Stimulans!
    »Es fühlt – es denkt! « sagte Schratt. Als er sich umwandte, sah ich den Funken in seinen Augen, den ich sehnlichst erwartet hatte.
    Aber Schratt setzte sich schwerfällig nieder. Als ihm klar wurde, was er gesehen hatte, erbleichte er unter seiner groben bräunlichen Haut, die das gedunsene Trinkergesicht lose bedeckte.
    »Sie haben bei diesem Phänomen Pate gestanden«, sagte ich, um ihn aufzuheitern, obwohl ich wußte, daß er sich nicht schmeicheln ließ.
    »Ich will keinen Teil haben an irgend etwas, was Sie tun, Patrick«, erwiderte er. »Mit Ihrer mechanischen Physiologie reduzieren Sie das Leben zu bloßer physikalischer Chemie! Dieses