Dreck

Zorn und Frust. »Wer zum Teufel bist du? Verdammt, lass mich raten – Wyatt, richtig?«
    Wyatt hatte nicht vor, darauf zu antworten. Er wollte sehen, wie weit er Trigg provozieren konnte. Andererseits war er auch neugierig. »Wo steckt Tobin?«
    Diese Gegenfrage schien Trigg noch mehr in Rage zu bringen. Fahrig zeigte er auf die hydraulische Hebemaschine auf dem frischen Zementsockel. »Da drunter, zusammen mit dem Mann vom Wachschutz. Wenn ich gewusst hätte, dass hier noch mehr aufkreuzen, hätte ich mit den Betonarbeiten noch gewartet, verdammt noch mal.« Er schüttelte den Kopf. »Was zum Teufel spielst du hier eigentlich für eine Rolle? Antworte mir gefälligst.«
    Wyatt blickte ihn ausdruckslos an. Dämliche Schlägertypen wie die beiden machten Profis wirklich das Leben schwer. Sie waren gemeingefährlich, heimtückisch, hatten ein Spatzenhirn und in der Regel einen überflüssigen Tross von Leichen im Schlepptau. Venables, Tobin, der Mann vom Wachschutz, und er würde der Nächste sein.
    Er sah auf die frisch betonierte Stelle. Sollten die Leichen nicht mehr auftauchen, dann würden die Ergebnisse der polizeilichen Ermittlungen in etwa wie folgt lauten: Der Mann vom Wachschutz war’s und ist mit der gesamten Kohle auf und davon. Er wandte sich wieder an Trigg. »Das war mein Coup. Ihr habt meinen Plan abgekupfert. Das Geld gehört mir.«
    Bei jedem anderen hätten diese Worte wie kindliches Sandkastengestammel geklungen. Doch Wyatt war es immer sehr ernst mit dem, was er sagte. Darüber hinaus war es seine Überzeugung, dass es brandgefährlich war, einem anderen den Coup zu vermasseln. Das führte nur zu unnötigen Antipathien, Ressentiments und miesen Unterstellungen. Und bedeutete, dass es unmöglich war, den anderen beim nächsten Mal zu vertrauen, wenn es darum ging, Helfer, Berater oder Spezialisten zu rekrutieren. Er erwartete nicht, dass Trigg ihm daraufhin das Geld aushändigen würde; er wollte es nur einmal festgestellt haben.
    Trigg schien angesichts dieser massiven Forderung ein wenig aus dem Konzept zu geraten. Er zog seine Stirn in Falten und nuschelte etwas von »Da gibt’s ein paar Typen, denen ich Geld schulde«, während er Happys Arm nahm. »Du bekommst deinen Spielkameraden gleich, mein Junge, aber erst müssen wir noch einen kurzen Blick nach draußen werfen.«
    Sie verließen den Schuppen. Sobald sie sich überzeugt hatten, dass außer Lettermans Valiant nichts Beunruhigendes wartete, würden sie wiederkommen und dann ging es los mit den Schlägen. Immer auf die Wunde.
    Wyatt erhob sich mit dem Stuhl und hüpfte zur Werkbank hinüber. Die öligen Rechnungszettel und die Wettbeilage aus den Adelaide News kamen nicht in Frage. Die Streichholzschachtel schien schon eher geeignet. Kurz überlegte er, ob er versuchen solle, das Nylonseil abzufackeln, doch er verwarf den Gedanken schnell: zu zeitaufwendig und zu schmerzhaft. Stattdessen drehte er sich mit dem Rücken zur Werkbank, hob seine gefesselten Hände so weit es möglich war in die Höhe und bekam die Streichholzschachtel zu fassen. Wenn er sich ein wenig vornüber beugte, konnte er die Position seiner Hände stabilisieren und sie zur Feinarbeit einsetzen. Er öffnete die Schachtel und die Streichhölzer fielen zu Boden. Dann riss er die Schachtel in schmale Streifen. Er drehte sich wieder zur Werkbank hin, kickte die Streichhölzer mit dem Fuß unter die Bank und beugte den Kopf hinunter. Mit seiner Zunge angelte er nun die Streifen der Streichholzschachtel. Er kaute auf ihnen herum, bis sie aufgeweicht waren, dann manövrierte er Teile davon zwischen Lippen und Zähne und in die Backentaschen. Er wusste, dass Happy sich als Erstes auf seine Kopfwunde stürzen würde. Die kleinen Pappmacheklumpen dienten als Tupferersatz und würden wenigstens für einen Augenblick Zähne und Lippen vor dem endgültigen Ruin bewahren.
    Wyatt hüpfte mit dem Stuhl zurück auf seinen Platz. Kurz darauf kamen Trigg und der Hüne wieder zur Tür herein. Trigg eröffnete die Veranstaltung mit einer kleinen Fragerunde. »Wo stecken die anderen? Was wissen die?«
    Wyatt blickte ihn mit betont verschleiertem Blick an.
    »Also los, Hap«, rief Trigg.
    Wyatt sah zu dem Hünen hinauf. Kein Funke Nächstenliebe glomm in diesen dunklen Augen. Stattdessen krachte seine Faust in Wyatts Gesicht. Der Vorgang wurde wiederholt. Die Schläge waren präzise gesetzt und die Fäuste stahlhart. Um die Schmerzen ertragen zu können, ging Wyatt zu sich selbst auf