Drecksau

blondes Haar kurz schneiden lassen und sieht jetzt noch mehr nach Fotzenleckerin aus. Sie hat Glupschaugen, die immer den Eindruck vermitteln, sie stünde unter Schock, und praktisch kein Kinn, nur einen säuerlich verzogenen Mund, der direkt aus ihrem Hals wächst. Sie trägt einen langen, braunen Rock, der zu dick ist, als daß sich der Schlüpfer abzeichnen würde, dazu eine karierte Bluse und eine beige-braun gestreifte Strickjacke. Ich hab schon mehr Fleisch an einem Schlachtermesser gesehen.
    Sowas?
    Polizistin?
    Das wüßte ich aber.
    – Danke, Amanda, lächelt Toal, und die kriecherische kleine Sau gurrt zurück. Die würde ihm hier vor versammelter Mannschaft seinen dreckigen Pimmel lutschen, wenn er sie drum bäte. Nicht, daß es ihr viel bringen würde; die ist eh bald weg, irgendn Arsch wird sie anstechen, und dann hat sich's mit Polizeispielen.
    – Unser Mordopfer verließ den Nachtclub und fährt Toal fort, aber Andy Clelland hat einen kleinen Seitenhieb auf der Pfanne: – Boß, nur eine Verfahrensfrage. Sollten wir es nicht vermeiden, den Knaben durch eine abwertende Bezeichnung wie >Opfer< zu stigmatisieren?
    Man muß schon den Hut vor Clell ziehen, er trifft immer ins Schwarze. Toal schaut ein wenig zweifelnd, und Amanda Drummond nickt zustimmend, ohne zu merken, daß er ihn nur verarscht.
    – Die Fotze is mausetot, da isses wohl scheißegal, wie du n jetzt nennst, murmelt Dougie Gillman. Ich kichere, und Gus Bain und die andern auch.
    – Wie war das, Dougie? Dürfen wir das eventuell auch hören? grinst Toal sarkastisch.
    – Schon gut, Chef. War nichts, wiegelt Gillman ab. Dougie Gillman hat kurzes braunes Haar, schmale, kalte blaue Augen und ein riesiges, kantiges Kinn, an dem man sich die Hand brechen kann. Er ist ungefähr so groß wie ich, einsdreiundsiebzig, aber er ist genauso breit wie hoch.
    – Wenn ich noch mal um Ihre werte Aufmerksamkeit bitten dürfte, Herrschaften, sagt Toal, der jetzt, in Niddries Abwesenheit, der Veranstaltung den Stempel seiner Autorität aufdrücken will, in kaltem Ton, – könnten wir vielleicht fortfahren. Der Verstorbene war vermutlich auf dem Weg zu einer Hotelunterkunft im Süden der Stadt. Ein Team checkt die Hotels gerade nach jemandem, auf den die Beschreibung paßt. Vorausgesetzt, diese Annahme ist richtig, ist es aufschlußreich, welchen Weg er dorthin genommen hat. Wie wir alle wissen, gibt es gewisse Gegenden in einer fremden Stadt, die man nach Einbruch der Dunkelheit meiden sollte, Toal zieht seine kräftigen, buschigen Brauen hoch und verfällt wieder in sein wichtigtuerisches Provinzbühnengehabe – Gegenden wie zum Beispiel düstere Gassen, eine Umgebung, deren Atmosphäre selbst vernünftige Menschen zum Begehen einer bösen Tat antreiben könnte.
    Das selbstverliebte Arschloch ist heute echt wieder auf einem seiner Trips. Glaubt, wir wären n Haufen dummer Gören, denen er mit seinen Ammenmärchen Angst einjagen kann.
    – Und diese gewundene Treppe, die Nabelschnur der Stadt, die Old Town und New Tbwn verbindet, ist ein solcher Ort, sagt er und legt eine dramatische Pause ein.
    Nabelschnur, du meine Fresse! Es ist ne beschissene Treppe, du dämlicher Clown. T-R-E-P-P-E. Ich weiß, wo's bei dem Mongo hakt; der will n Scheiß-Drehbuchautor werden. Das weiß ich, weil ich irgendwann einen schnellen Blick auf seinen Monitor geworfen hab, als er rausging, um im Vorzimmer seines Büros ungestört einen privaten Anruf anzunehmen. Er versuchte da n Drehbuch fürs Fernsehen oder nen Film oder sonst nen Scheiß zu schreiben. Und das während der Arbeitszeit. Die faule Sau hat ja sonst nichts zu tun und wird noch dafür bezahlt. Der Schleimsack macht sich ein süßes Leben, ich sag's euch.
    – Vielleicht hat unser Opfer daran denken müssen, als es sich an den Aufstieg machte. Kannte er die Stadt? Möglicherweise, andernfalls hätte er von dieser Abkürzung wahrscheinlich nichts gewußt. Aber hätte er von ihr gewußt, hätte er es sich, so ganz allein und zu dieser frühen Morgenstunde, sicher zweimal überlegt, sie hinaufzugehen. Diese Treppe, so gefährlich und uringetränkt, daß nicht mal die hartgesottensten Pennbrüder es wagen würden, dort zu schlafen. Der Junge muß sich gefürchtet haben. Aber er reagierte nicht auf diese Furcht. Ist Furcht nicht ein Signal dafür, daß etwas nicht stimmt? Wie Schmerz? philosophiert Toal. Unter den Zuschauern macht sich Unruhe breit, und selbst Amanda Drummond hat den Anstand, ein verlegenes Gesicht zu