Dunkle Gewaesser

können, ohne mich allzu sehr anzustrengen. Es war keine helle Nacht. Der Mond war nur eine schmale silberne Sichel, wie eine gekrümmte Messerklinge. Aber immerhin, auf dem braunen Wasser war es hell genug, sodass ich gut sehen konnte. Der Fluss strömte dahin, als wäre nichts geschehen, uns oder jemand anderem. Der Fluss war einfach nur der Fluss. Mir kam plötzlich der Gedanke, dass er wie das Leben war, der Fluss. Man ließ sich auf ihm treiben, und wenn es stark regnete und das Wasser anstieg, würde es auch irgendwann wieder absinken. Hinterher sah vielleicht alles anders aus, aber letztlich blieb alles, wie es war. Er veränderte sich nicht, aber die Menschen schon. Ich hatte mich jedenfalls verändert. Und Mama auch, und Terry und vielleicht sogar Jinx – allerdings war das bei ihr schwer zu sagen.
    Doch der Fluss, die alte braune Schlange, die blieb so ziemlich, wie sie immer gewesen war, floss von einem Ende zum anderen, raus zum großen weiten Meer.
    Ich stand auf, klopfte mir die Hosen ab und schlenderte zurück zur Pension. Ganz leise schlich ich mich ins Zimmer, nahm das Einmachglas mit May Lynn und drückte es einen Augenblick an mich. Stumm dankte ich ihr, denn obwohl ich noch immer ein bisschen wütend auf sie war, hatte sie uns auf ihre Art zusammengeführt, hatte eine Familie aus uns gemacht – wegen ihr waren wir den Fluss runtergefahren, um rauszufinden, wer wir waren und wo wir hinwollten.
    Ich nahm meinen Fahrschein und stellte das Glas ganz vorsichtig auf den Tisch zurück. Dann setzte ich mich mit dem Fahrschein in der Hand ans Fenster und wartete, bis sich der erste Lichtstreifen am Horizont abzeichnete.

Informationen zum Autor

    Joe R. Lansdale, geboren 1951 in Gladewater in Texas, hat mehr als ein Dutzend Romane geschrieben, für die er zahlreiche Auszeichnungen erhielt, u.a. den American Mystery Award, den Edgar Award und sieben Bram Stoker Awards. Seine Werke sind in zahlreiche Sprachen übersetzt. Er lebt mit seiner Familie in Nacogdoches, Texas.