Durcheinandertal

Österreicher, die Deutschen und Karl den Kühnen vermöbelt, zerhackt, durchstochen und deren Köpfe an ihre Spieße gesteckt und gejodelt dazu. Sie hätten keine Gefangenen gemacht, sondern ihre Feinde, hops, ins Jenseits befördert, wie er, hops, Little-Bourbon, Small-James, Minnesota-Bill und den Olschowski-Clan ins Jenseits befördert habe, wobei er zweifle, ob diese da oben als Engel herumkurvten. Die seien Halunken gewesen, sicher, aber er habe eine größere Achtung vor denen als vor ihnen da unten, die Teufelskerle hätten sich durchs Leben gepokert, gegaunert und gehurt, jederzeit in Gefahr, auf dem elektrischen Stuhl geröstet zu werden, während sie da unten sich durchs Leben jammerten. Es gehe nicht um Pretánders Hund, ob nun das Vieh noch lebe oder nicht, sei gleichgültig, auch nicht um Elsis 106
    Jungfernschaft, ob die nun in einer Milchpfütze verlorengegangen sei oder nicht, spiele keine Rolle, sie wäre ohnehin bald verlorengegangen, es gehe auch nicht um den Gemeindepräsidenten, wenn der zuerst nicht geklagt habe und dann doch, sei er ein Lappi gewesen, es gehe um die Ehre, zu zeigen, daß sie mehr als Heu im Kopf hätten, um ihren Stolz, darum, daß sie jemand seien, jemand Widerborstiges, mit denen nicht gut Kirschen essen sei und die es faustdick hinter den Ohren hätten. Sie sollten nachdenken, Himmeldonner!
    Warum täten die im Kurhaus so, als sei es leer? Weil niemand wissen dürfe, daß es bewohnt werde. Von wem? Da müsse schon einer kommen wie er, der die Peperozzi-Familie mit einer Maschinenpistole niedergemäht habe, um ihre Gehirnwindungen wie einen alten Benzinmotor anzukurbeln.
    Im Kurhaus überwinterten neben gewöhnlichen Mördern und Einbrechern, Zuhältern und Rauschgifthändlern, die das Fußvolk jeder anständigen Gangsterbande ausmachten, Big-Ji-Marihuana-Joe, Lincoln-Fat, Baby Hackmann, Potomac-Charlie, sechzehn weitere Namen könnte er ihnen noch vorbuchstabieren, alles berühmte Nummern, Himmelsmusik in den Ohren der Polizei, vor der die alle sicher seien, weil sie im Kurhaus überwintern könnten, und ihre Teufelsfratzen ließen sie in der Waschküche zu Engelsgesichtern ummontieren. Aber wenn sie da unten einen Kopf hätten anstelle eines Kürbis, würden sie in dieser Heiligen Nacht, wo den armen Tröpfen, die sie seien, der Tannenbaum fehle, das Kurhaus als einen Tannenbaum benützen, den prächtigsten, der in diesem lausigen Tal je gebrannt habe. Die Kirche war wie ein Schwitzkasten. Auf der Kanzel predigte Pretánders Sepp, der Föhn spielte die Orgel, und ihre Hirne begriffen langsam, schwitzten ihre Trägheit heraus. Das Kurhaus hatte sie korrumpiert, ihre Urgroßeltern, ihre Großeltern, ihre Eltern, sie und ihre Kinder und Kindeskinder. Dabei hatten sie doch 107
    einmal die Fremden aus dem Lande gejagt, mit Baumstämmen und Felsen zugedeckt am Morgarten vor vielen, vielen Jahren, und nun lebte man von den Fremden, das ganze Land, oder verlumpte, waren die Fremden nicht mehr da, wie sie im Dorf verlumpt waren, seit im Kurhaus der Segen der Armut einer stinkreichen Gesellschaft gepredigt wurde. Und jetzt, wie sie verlumpt waren, wie wurden sie behandelt? Wie die letzten Fötzel. Wie Landesverräter, die Russen versteckten. Mit der Armee war man gekommen, mit der Armee, und wie ein Geßler war der Regierungspräsident als Oberst im Dorf herumspaziert und hatte ihre Häuser durchsuchen lassen, und das Fernsehen konnten sie auch nicht sehen wie sonst das ganze Land. Aber es geschah ihnen recht, sie hatten sich nicht gewehrt und den Regierungspräsidenten nicht verprügelt. Sie schämten sich, mit der Scham kam die Wut, und mit der Wut kam der Stolz. Sie fühlten sich als Einheit, als Volk, mehr als ein Volk, als Urvolk, das Durcheinandertal gehörte ihnen, sie hatten hier zu befehlen, sie waren die gleichen wie vor Jahrhunderten, Jahrtausenden geblieben, wie vom Anfang der Welt an, und nicht verweichlicht wie in der Kantonshauptstadt.
    Wenn das Kurhaus niederbrenne, prophezeite Sepp, werde sich niemand darum kümmern, nicht einmal die Polizei werde nach der Brandursache forschen, keine Versicherung Untersuchungen anstellen, denn würde in der Brandruine herumgestochert, was würde man finden? Die verkohlten Überreste von Lincoln-Fat, von Potomac-Charlie, von Holy-Brandy, von Big-Jivon Marihuana-Joe und von den anderen kriminellen Koryphäen. Das sei für die Politiker und die Rechtsanwälte zu gewagt, die seien mit dem Kurhaus zu verfilzt, die wüßten längst