Ein Dicker Hund.

»Buffalo« Midden, der immer noch den Weg zum Piccadilly Circus wissen wollte, schwand Lennox Middens Glaube an das friedliche Landleben. Als er am unteren Ende der Auffahrt angelangt war, wo sich die Feuerwehrleute versammelt hatten, um in ehrfürchtiger Stille das zu beobachten, was sie eigentlich hatten löschen wollen, waren die Hoffnungen des Anwalts dahin. In Middenhall gab es nichts zu retten. Dann und wann stürzten immer noch Teile der oberen Stockwerke in das Inferno hinab, und es stiegen Staub- und Qualmwolken empor. Es stank ekelerregend. Sogar Lennox erkannte, daß mehr verbrannt war als das phantastische Herrenhaus seines Urgroßvaters. Der Gestank gegrillter Verwandter, der Middens aus Afrika, Indien und anderer unruhiger Weltengegenden, die sich in dem Haus zur Ruhe gesetzt und dort Sicherheit und Bequemlichkeit gesucht hatten, hing übelriechend in der sommerlichen Luft. Lennox Midden begriff das alles zwar nicht, aber als Rechtsanwalt hielt er nach jemandem Ausschau, dem er die Schuld in die Schuhe schieben konnte. Und den er verklagen konnte. Was er wissen mußte, erfuhr er von Frank Midden, dem Straußenzüchter, der klugerweise aus seinem Schlafzimmerfenster gesprungen und das Verandadach heruntergerollt war, um auf dem Dach eines Mannschaftswagens der Polizei zu landen. »Diese Schweine haben angefangen«, stöhnte er (jetzt lahmte er auf seinem anderen Bein, doch das war ihm egal) und deutete auf die Leiche eines Polizeischarfschützen in schwarzem Overall. »Sie sind wie die Irren in den Mannschaftswagen angerast gekommen und haben auf jeden geschossen, der sich bewegte. Ich habe gesehen, wie sie Mrs. Devizes am Fenster ihres Zimmers umgebracht haben, dabei hat sie bloß gefragt, was da eigentlich vor sich ging. Jetzt wird sie’s wohl nie erfahren.«
    »Aber es sind doch Polizisten«, sagte Lennox, der die Beschriftung der Fahrzeuge gesehen hatte. »Wenn sie das Feuer eröffneten, müssen sie doch irgendeinen Grund gehabt haben.« Doch davon wollte Frank Midden nichts wissen. »Grund? Polizisten? Wenn das britische Polizeibeamte sind, gehe ich zurück nach Südafrika. Unsere ›Gesetzeshüter‹ sind schon schlimm genug, aber diese Schweine hier ...« Ihm fehlten die Worte, um zu beschreiben, was er von ihnen hielt. Lennox Midden hatte genug gehört. Wenn die Polizeibehörde von Twixt und Tween für diesen mörderischen Angriff auf Personen und Eigentum verantwortlich war, würde sie dafür zur Rechenschaft gezogen werden. Sein Hauptinteresse galt dabei der Immobilie, für die sich zwar nie ein Käufer gefunden hätte, deren Bau aber ein Vermögen gekostet hatte und die in ihrem jetzigen Zustand als schwelende Ruine von unschätzbarem Wert war. Auch die toten Middens waren von Nutzen. Noch fehlte seinem während jahrelanger Rechtsstreitigkeiten in Sachen Entschädigung und Schadenersatz bis zur Perfektion gedrillter Juristenverstand die Phantasie, sich vorzustellen, was dieses Fleckchen Land einbringen würde. Oder wie er es gegenüber Miss Midden formulierte, als er sie immer noch telefonierend im Bauernhaus antraf: »Von wegen Schäfchen ins trockene bringen.« Miss Midden behielt ihre Überlegungen für sich. Sie hatte keine Ahnung, was die katastrophalen Ereignisse dieses Morgens ausgelöst oder warum »Buffalo« Midden begonnen hatte, sein Gewehr abzufeuern, doch egal, was es bewirkt hatte und wie makaber es klingen mochte, sie war dankbar. Der Fluch von Middenhall war gebrochen.
    Genau wie Inspector Rascombes Brille. Nicht daß er sie brauchte, um verschwommen zu erkennen – auch sein Verstand arbeitete eher verschwommen –, daß er partiell für die Zerstörung eines großen Gebäudes, den Tod von mindestens einem halben Dutzend Scharfschützen des Schnellen Einsatzkommandos sowie, dem grauenhaften Gestank nach zu urteilen, einiger ehemaliger Bewohner des verfluchten Hauses verantwortlich war. Während er sich durch den Schlamm aus dem künstlich angelegten See schleppte, in den er sich geflüchtet hatte, sagte ihm sein letzter Rest gesunder Menschenverstand, daß seine Laufbahn als Polizeibeamter beendet war. Gott allein wußte, was der Chief Constable sagen würde, wenn er von diesem Desaster hörte, und dem Getöse nach zu urteilen, das mehrere über dem Anwesen kreisende Hubschrauber veranstalteten, hatte er bereits davon gehört und suchte rasend vor Wut jemanden, den er verschlingen könnte (»könnte«? Am Arsch: würde). Die einzige Hoffnung des Inspectors – und sie war