Ein Feuer Auf Der Tiefe

überwachte den Heilungsprozess, doch sie konnten keine Gewissheit erlangen, bis sie wirklich versuchten, damit zu fliegen.
     
    Pham bekam niemals Gewissheit, warum Rihndell die Skrodfahrer das Terraneum der Wurmköpfe durchqueren ließ; falls die Wesen die Endverbraucher der Trellise waren, wollten sie vielleicht einen Blick auf die Verkäufer werfen. Jedenfalls hatten die Skrodfahrer das Gebiet bald hinter sich und gelangten an einen polyspezifischen Knotenpunkt, in dem es von Wesen wimmelte, wie nur jemals auf einem Basar technisch tiefstehender Zivilisationen.
    Phams Kiefer klappte herunter. Wohin er auch schaute, war eine andere Species vernunftbegabter Wesen. Intelligentes Leben ist eine seltene Entwicklung im Weltall; in seinem ganzen Leben in der Langsamen Zone hatte er drei nichtmenschliche Rassen kennen gelernt. Doch das Weltall ist groß, und mit Ultraantrieb ist es leicht, anderes Leben zu finden. Im Jenseits sammelte sich der Bodensatz zahlloser Wanderbewegungen an, eine Anhäufung, die letzten Endes die Zivilisation überall verbreitete. Für einen Augenblick verlor er seine Überwachungsprogramme und seinen allgemeinen Argwohn aus den Augen, versunken im Wunderbaren. Zehn Species? Zwölf? Individuen streiften einander wie alte Vertraute. Nicht einmal Relais war damit zu vergleichen gewesen. Aber Harmonische Ruhe war ja eine in Stagnation gefangene Zivilisation. Diese Rassen waren seit Jahrtausenden Teil des RIP-Komplexes. Diejenigen, die mit anderen in Beziehung treten konnten, hatten das längst gelernt.
    Und nirgends sah er Schmetterlingsflügel oder Wesen mit großen, mitfühlenden Augen.
    Er hörte einen leisen Überraschungsruf von der anderen Seite des Decks. Ravna stand nahe an einem Bildschirm, der den Blick durch eine von Grünmuschels Seitenkameras zeigte. »Was ist, Rav?«
    »Skrodfahrer. Siehst du?« Sie zeigte in die Menge und vergrößerte einen Bildausschnitt. Einen Moment lang ragten die Bilder über ihr auf. Durch das Gewimmel hindurch erhaschte er einen Blick auf Skrodformen und graziöse Wedel. Abgesehen von Zierstreifen und Quasten sahen sie wirklich sehr vertraut aus.
    »Ja, die haben hier eine kleine Kolonie.« Er öffnete den Kanal zu Grünmuschel und teilte ihr mit, was sie gesichtet hatten.
    »Ich weiß. Wir haben sie… gerochen. Schade. Ich wünschte, wir hätten Zeit, sie anschließend zu besuchen. An fernen Orten Freunde zu finden – ist immer schön.« Sie half Blaustiel, die Trellise um ein rundes Aquarium herumzubugsieren. Direkt vor sich sahen sie Rihndells Leute. Sechs Hauerbeine saßen an der Wand rings um etwas, das vielleicht eine Testvorrichtung war.
    Blaustiel und Grünmuschel schoben ihre Kugel geschäumten Kohlenstoffs in die Gruppe. Der mit dem Schnitzwerk beugte sich dicht an den Stapel heran, langte mit seinen winzigen Armen nach den Stücken und betastete sie vorsichtig. Stück für Stück wurden die Trellise ins Testgerät gelegt. Blaustiel ging nahe heran, um zuzuschauen, und Pham stellte das Hauptfenster auf den Blick durch seine Kameras ein. Zwanzig Sekunden vergingen. Rihndells Trisk-Dolmetscher sagte: »Erste sieben sind echt, ergeben ein verklammertes Septett.«
    Erst da wurde Pham bewusst, dass er den Atem angehalten hatte. Auch die nächsten drei ›Septetts‹ bestanden den Test. Weitere sechzig Sekunden. Er warf einen Blick auf den Reparaturstatus des Schiffes. Die ADR hielt die Arbeiten für erledigt, abgesehen von der Abschlussbestätigung vom lokalen Netz. Noch ein paar Minuten, und wir können uns von hier verabschieden!
    Doch es gibt immer Probleme. Sankt Rihndell mäkelte am zwölften und fünfzehnten Satz herum. Blaustiel diskutierte ausführlich und holte missmutig Ersatzstücke aus seinem Reservebeutel. Pham konnte nicht feststellen, ob der Skrodfahrer zu seinem Vergnügen debattierte oder ob er wirklich knapp an guten Ersatzstücken war.
    Fünfundzwanzig Sätze für gut befunden.
    »Wohin geht Grünmuschel?«, fragte Ravna.
    »Was?« Pham schaltete auf Grünmuschels Kamera um. Sie war fünf Meter von Blaustiel entfernt und bewegte sich weiter fort. Er ließ die Kamera wild hin und her schwenken. Ein einheimischer Skrodfahrer befand sich zu ihrer Linken, und noch einer schwebte umgekehrt über ihr. Seine Wedel berührten die ihren in anscheinend freundlichem Gespräch. »Grünmuschel!« Es kam keine Antwort.
    »Blaustiel! Was geht da vor sich?« Aber der Skrodfahrer war gestikulierend in einen Disput mit den Hauerbeinen vertieft. Ein