Eine Billion Dollar

sollten sie schießen. Von da an bin ich immer mitgegangen, jeden Montag, bis zum Ende. Wenn ich schon am Anfang nicht dabei gewesen war, wollte ich wenigstens mithelfen, die Diktatur zu Grabe zu tragen, schätze ich.«
    Er sah sie staunend an. Der Verkehr um sie herum, die Leute, die Einkaufstaschen weltbekannter Modeketten schleppten oder mit dem Handy am Ohr auf die Straßenbahn warteten, das schien alles ganz unwirklich zu sein, eine dünne Tünche auf einer düsteren, beklemmenden Wirklichkeit.
    »Interessiert dich das überhaupt?«, fragte sie. Er erschrak vor dem Ernst in ihren Augen. Er konnte nur stumm nicken und war froh, dass ihr das zu genügen schien. Sie wischte sich über die Augen, die Reisetasche immer noch über der Schulter. »Es ist wie eine Reise in die Vergangenheit für mich. Entschuldige.«
    »Ich bin froh, dass man nicht auf dich geschossen hat«, sagte er und nahm ihr die Tasche ab. »Dass es nur Gerüchte waren.«
    Sie schüttelte den Kopf. »Es waren nicht nur Gerüchte. Später stellte sich heraus, dass es einen solchen Beschluss tatsächlich gegeben hat. Das Wachregiment Feliks Dzierzynski war nach Leipzig abkommandiert worden, und die Soldaten hatten Befehl zu schießen. Aber sie haben nicht geschossen. Sie haben es einfach nicht getan. Sie haben in ihren Einheiten diskutiert und beschlossen, den Befehl zu verweigern.«
     
    Das Institut für Zukunftsforschung lag südlich von Hartford und wirkte von weitem wie eine militärische Anlage. Drei große, flache Baracken mit Fensterfronten aus grünlich schimmerndem Isolierglas standen um ein eigenes Heizkraftwerk, einen alten Ziegelbau mit einem neuen, wie poliert glänzenden Schornstein. Der Wachmann am Tor wollte McCaines Ausweis sehen und rief, nicht im Mindesten beeindruckt von der Prominenz des Besuchs, von seiner Kabine aus im Institut an, um sich zu vergewissern, und die ganze Zeit ließ sein böse dreinblickender Dobermann McCaine nicht aus den Augen. Der musterte inzwischen den Zaun, der das Gelände drei Meter hoch umspannte, mit dicken Rollen Stacheldraht gekrönt. Auf hohen Masten waren Flutlichtstrahler angebracht, der Rasen rings um die Institutsgebäude war topfeben und sauber gemäht. Alles so, wie er es angeordnet hatte.
    »Willkommen, Sir«, meinte der vierschrötige Mann, als er den Ausweis zurückgab, mit einer Miene, die der seines Hundes bedenklich ähnelte. Er stellte das halbautomatische Gewehr, das er die ganze Zeit griffbereit auf dem Rücken gehabt hatte, zurück in seine Halterung und drückte den Knopf, der das weiß lackierte Metalltor auffahren ließ.
    McCaine parkte irgendwo auf dem für die Tageszeit immer noch gut belegten Parkplatz und bemerkte erst, als er auf den Eingang zumarschierte, dass man ihm einen Platz direkt daneben reserviert hatte. Der Himmel zog sich auch über Hartford zu, es roch nach Gewitter. Ein weiterer Wachmann hinter einer Glasscheibe gab ihm den Durchgang durch die Drehtür frei, und dahinter erwartete ihn Professor Collins, begrüßte ihn unerwartet ehrerbietig und begann sofort mit der Führung.
    McCaine sah Flure und Büros, große und kleine Hallen, und alles stand voller Computer, dicht an dicht, ganze Regale voller Bildschirme, auf denen Zahlenreihen liefen, Diagramme zuckten, grafische Darstellungen aller Art sich laufend veränderten. Die Geräusche der zahllosen Lüfter vereinigten sich zu einem dumpf brausenden Chor Unheil verkündender Engelstimmen, ab und an wie übertönt vom Geräusch eines Druckers, der sirrend ein Blatt Papier ausspuckte. Das blieb nicht liegen, sondern wurde sofort von einem Mitarbeiter aufgenommen, um an eine Wand voller ähnlicher Ausdrucke geheftet oder in einen mit Bedacht ausgewählten Ordner eingelegt zu werden. An Übersichtswänden waren Tafeln angebracht mit Aufschriften wie Strategie EN-1 oder Komplex RES/POP, auf Tischen stapelten sich leere Pizzakartons und Kaffeetassen voller Zigarettenkippen. Unter der Decke zogen sich die Rohre einer leistungsstarken Belüftungsanlage dahin, trotzdem stank es nach ungewaschenen Hemden und Zigarettenrauch. In einem der kleineren Büros erspähte McCaine einen jungen, unrasierten Mann, der mit offenem Mund auf einer Klappliege lag und schlief, den Kugelschreiber noch in den erschlafften Händen.
    »Tim Jordan, verantwortlich für die Zusammenführung der Extrempunktstrategien«, erklärte Collins leise. »Er ist seit Dienstag ununterbrochen hier.«
    »Glaubt man sofort«, knurrte McCaine, misstrauisch