Eine Frau - Ein Bus

Titel: Eine Frau - Ein Bus Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Doreen Orion

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Griff, holte tief Luft und versuchte es noch einmal. Keine Chance. Ich schaffte es nicht, diese Tür zuzubekommen. Tim hielt an, drückte den Knopf auf dem Armaturenbrett, mit dem der hydraulische Mechanismus in Gang gesetzt wurde, und die Tür glitt zu.
    »Es tut mir so leid, Schatz«, sagte er mit einer Gesichtsfarbe, die genauso aussah wie der Streifen, der die Standspur von den Fahrbahnen trennte. »Es wird nicht wieder vorkommen«, versprach er.
    »Das sollte es besser auch nicht«, blaffte ich ihn an, »sonst muss ich leider auf die ›Wem’s zweimal passiert, ist ein Trottel‹-Regel zurückgreifen.« Tim nickte mit feierlicher Miene. Das war das Zweitletzte, was er riskieren wollte - das Allerletzte war, dass ich zur offenen Bustür hinausflog.
    Besagte Regel wurde eines Abends aufgestellt, als Tim seine Brieftasche zu Hause vergessen hatte und folglich das Abendessen nicht bezahlen konnte. Wenn wir ausgehen, nehme ich lediglich aus modischen Erwägungen eine Handtasche mit (wofür sind Ehemänner sonst da, wenn nicht dafür, die Rechnung zu bezahlen), und nicht, um praktische Dinge wie Geld oder Kreditkarten darin zu verstauen. Noch Wochen danach fragte ich ihn jedes Mal, wenn wir das Haus verließen: »Hast du auch deine Brieftasche eingesteckt?« Schließlich wurde er wütend. »Wenn
ich etwas ein einziges Mal vergesse, musst du es mir dann jedes Mal unter die Nase reiben?« So kam es zu unserer »Wem’s zweimal passiert, ist ein Trottel«-Regel. Kam mir sehr gelegen, als Tim das zweite Mal den Schlüssel über Nacht in der Zündung meines Wagens stecken ließ und die Batterie den Geist aufgab.
    Die Lage entspannte sich, als wir über die Grenze nach Wyoming fuhren. Der Regen war zu einem feinen Nieseln verebbt, und allmählich begann ich, meine erhöhte Position zu genießen, ebenso wie die Blicke der Passanten und Fahrer in den anderen Autos, die an den Anblick eines so feudalen Tourbusses nicht gewöhnt waren, und schon gar nicht an einen in Meerblau, mit roten, türkisfarbenen und grünen Streifen mit Goldrand.
    »Sieh nur. Die halten uns für Stars«, rief Tim.
    »Falsch«, korrigierte ich. »Sie halten mich für einen Star. Du bist nur der Busfahrer.«
    »Wenigstens glauben sie, ich dürfte einen Star herumkutschieren«, murmelte Tim. Als wir an eine Tankstelle in Laramie fuhren, hatte der Regen wieder eingesetzt und prasselte auf uns herunter. Tim stand im strömenden Regen und stellte fest, dass er keine Ahnung hatte, wie man die Dieselzapfsäule bediente. Also rief er den Fahrer eines riesigen Lasters herüber.
    »Zahlt man hier an der Zapfsäule?« Der Trucker blickte ihn herablassend an. »Nein«, knurrte er. »Drücken Sie auf die Gegensprechanlage, und sagen Sie denen, an welcher Säule Sie sind.« 220 Dollar und eine 179-Liter-Tankfüllung später kletterte Tim wieder in den Bus. Blut tropfte von seiner Hand.
    »Was ist passiert?«, fragte ich erschrocken, aus Angst, er könnte sich mit dem Trucker über die nicht gerade geringfügige
Kränkung seiner männlichen Ehre in die Wolle bekommen haben.
    »Oh, mir ist nur aufgefallen, dass das Befestigungsseil für den Jeep fast durchgescheuert war. Es hat die ganze Zeit auf dem Boden geschleift, deshalb musste ich es kürzen«, antwortete er. »Ich glaube nicht, dass ich daran gedacht habe, Pflaster einzupacken«, sagte ich.
    »Ich schon.« Er zog ein Papiertaschentuch aus der Schachtel. »Sie sind hinten«, sagte er, wickelte das Papiertaschentuch um seine Hand und fuhr los. Sobald wir die Sechzig-Meilen-Marke erreicht hatten, flog erneut die Tür auf. Da Tim (der sich immer gern darüber lustig macht, dass ich im Studium Physik als Nebenfach belegt hatte) sich nach dem letzten Vorfall mit geradezu unerträglicher Detailversessenheit über das Prinzip der konvexen Krümmung ausgelassen hatte (nach dem der Winkel der Bustür einen Auftrieb schafft) und so jede Hoffnung zunichtemachte, ich könnte sie während der Fahrt wieder schließen, versuchte ich es erst gar nicht.
    Tim hielt an, und ich zog die Tür zu. Als wir einander tief in die Augen sahen, durchlebten wir einen Flashback meines Nahtoderlebnisses von vor wenigen Stunden.
    »Wem’s zweimal passiert, ist ein Trottel«, riefen wir wie aus einem Munde.
    Es wurde dunkel. Und damit kam der Hagel. Tonnenweise Hagelkörner von der Größe der Troddeln an meinen Cole-Haan-Loafers aus der letzten Saison. Tims Gesicht war so weiß wie das Papiertaschentuch, bevor er es um seine Hand gewickelt