Emilia Galotti

in Si-cherheit. Oder ist er mir gar gefolgt? (Indem sie den Schleier zurück wirft und ihre Mutter erblicket) Ist er, meine Mutter? ist er? - Nein, dem Himmel sei Dank!

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    CLAUDIA. Was ist dir, meine Tochter? was ist dir?
    EMILIA. Nichts, nichts--
    CLAUDIA. Und blickest so wild um dich? Und zitterst an jedem Gliede?
    EMILIA. Was hab' ich hören müssen? Und wo, wo hab' ich es hören müssen?
    CLAUDIA. Ich habe dich in der Kirche ge-
    glaubt -
    EMILIA. Eben da! Was ist dem Laster Kirch'
    und Altar? - Ah, meine Mutter! (sich ihr in die Arme werfend)
    CLAUDIA. Rede, meine Tochter! - Mach' meiner Furcht ein Ende. - Was kann dir da, an heiliger Stätte, so Schlimmes begegnet sein?
    EMILIA. Nie hätte meine Andacht inniger, brünstiger sein sollen, als heute: nie ist sie weniger gewesen, was sie sein sollte.
    CLAUDIA. Wir sind Menschen, Emilia. Die
    Gabe zu beten ist nicht immer in unserer Gewalt. Dem Himmel ist beten wollen, auch beten.
    EMILIA. Und sündigen wollen, auch sündigen.
    CLAUDIA. Das hat meine Emilia nicht wollen!

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    EMILIA. Nein, meine Mutter; so tief ließ mich die Gnade nicht sinken. - Aber daß fremdes Laster uns, wider unsern Willen, zu Mitschuldigen machen kann!
    CLAUDIA. Fasse dich! - Sammle deine Gedanken, so viel dir möglich. - Sag' es mir mit eins, was dir geschehen.
    EMILIA. Eben hatt' ich mich - weiter von dem Altare, als ich sonst pflege, - denn ich kam zu spät -auf meine Knie gelassen. Eben fing ich an, mein Herz zu erheben: als dicht hinter mir etwas seinen Platz nahm. So dicht hinter mir! - Ich konnte weder vor, noch zur Seite rücken, - so gern ich auch wollte; aus Furcht, daß eines andern Andacht mich in meiner stören möchte. -
    Andacht! das war das Schlimmste, was ich be-sorgte. - Aber es währte nicht lange, so hört' ich, ganz nah' an meinem Ohre, - nach einem tiefen Seufzer, - nicht den Namen einer Heiligen, - den Namen, - zürnen Sie nicht, meine Mutter - den Namen Ihrer Tochter! - Meinen Namen! - O daß laute Donner mich verhindert hätten, mehr zu hören! - Es sprach von Schönheit, von Liebe - Es klagte, daß dieser Tag, welcher mein Glück ma-44
    che, - wenn er es anders mache - sein Unglück auf immer entscheide. - Es beschwor mich - hö-
    ren mußt' ich dies alles. Aber ich blickte nicht um; ich wollte tun, als ob ich es nicht hörte. -
    Was konnt' ich sonst? - Meinen guten Engel bitten, mich mit Taubheit zu schlagen; und wann auch, wann auch auf immer! - Das bat ich; das war das einzige, was ich beten konnte. -Endlich ward es Zeit, mich wieder zu erheben. Das heilige Amt ging zu Ende. Ich zitterte, mich umzu-kehren. Ich zitterte, ihn zu erblicken, der sich den Frevel erlauben dürfen. Und da ich mich umwandte, da ich ihn erblickte -
    CLAUDIA. Wen, meine Tochter?
    EMILIA. Raten Sie, meine Mutter; raten Sie -
    Ich glaubte in die Erde zu sinken - Ihn selbst.
    CLAUDIA. Wen, ihn selbst?
    EMILIA. Den Prinzen.
    CLAUDIA. Den Prinzen! - O gesegnet sei die Ungeduld deines Vaters, der eben hier war, und dich nicht erwarten wollte!
    EMILIA. Mein Vater hier? - und wollte mich nicht erwarten?

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    CLAUDIA. Wenn du in deiner Verwirrung
    auch ihn das hättest hören lassen!
    EMILIA. Nun, meine Mutter? - Was hätt' er an mir Strafbares finden können?
    CLAUDIA. Nichts; eben so wenig, als an mir.
    Und doch, doch- Ha, du kennst deinen Vater nicht! In seinem Zorne hätt' er den unschuldigen Gegenstand des Verbrechens mit dem Verbrecher verwechselt. In seiner Wut hätt' ich ihm geschienen, das veranlaßt zu haben, was ich weder verhindern, noch vorhersehen können. -
    Aber weiter, meine Tochter, weiter! Als du den Prinzen erkanntest - Ich will hoffen, daß du deiner mächtig genug warest, ihm in Einem Blicke alle die Verachtung zu bezeigen, die er verdienet.
    EMILIA. Das war ich nicht, meine Mutter! Nach dem Blicke, mit dem ich ihn erkannte, hatt' ich nicht das Herz, einen zweiten auf ihn zu richten.
    Ich floh' -
    CLAUDIA. Und der Prinz dir nach -
    EMILIA. Was ich nicht wußte, bis ich in der Halle mich bei der Hand ergriffen fühlte. Und von ihm! Aus Scham mußt' ich Stand halten: mich von ihm loszuwinden, würde die Vorbei-46
    gehenden zu aufmerksam auf uns gemacht haben. Das war die einzige Überlegung, deren ich fähig war - oder deren ich nun mich wieder erinnere. Er sprach; und ich hab' ihm geantwortet.
    Aber was er sprach, was ich ihm geantwortet; -
    fällt mir es noch bei, so ist es gut, so will ich es Ihnen sagen, meine Mutter. Itzt weiß ich von dem allen nichts. Meine Sinne