Es: Roman

der Tatsache, dass Paul Bunyan wieder grinsend auf seinem Sockel stand, die Plastikaxt über der Schulter, fühlte er sich gleich noch etwas besser. Richie nahm die Beine in die Hand, um möglichst rasch einen große Abstand zwischen sich und der Statue zu schaffen. Er begann sogar schon wieder über die Möglichkeit von Halluzinationen und ähnlichem Zeug nachzudenken, als der Schmerz in den Augen ihn mit solcher Kraft überfiel, dass er heiser aufschrie. Ein hübsches junges Mädchen, das ein Stückchen vor ihm dahinschlenderte und verträumt die Wolken betrachtete, drehte sich um, zögerte kurz und ging dann auf ihn zu.
    »Ist alles in Ordnung, Mister?«
    »Es sind meine Kontaktlinsen«, sagte er gepresst. »Meine verfluchten Kontaktlin … o mein Gott, das brennt ja wahnsinnig!«
    Diesmal stieß er sich die Zeigefinger fast in die Augen, so rasch riss er seine Hände hoch. Er zog die Unterlider herunter und dachte: Ich werde sie nicht rausbringen, ich weiß, dass ich sie nicht rausbringen werde, und es wird immer weiter so brennen und brennen, bis ich blind werde … Aber nach einmaligem Blinzeln fielen sie wie immer heraus. Die klar umrissene Welt mit ihren deutlichen Gesichtern und scharf voneinander abgesetzten Farben löste sich in verschwommenen Nebel auf. Und obwohl er und das junge Mädchen, das sehr hilfsbereit und besorgt war, fast eine Viertelstunde den Gehweg absuchten, konnten sie nicht einmal eine der beiden Linsen finden.
    Und in seinem Hinterkopf schien Richie den Clown lachen zu hören.

5
     
    Bill Denbrough sieht ein Gespenst
     
    Bill sah Pennywise an jenem Nachmittag in keiner seiner Gestalten oder Erscheinungsformen. Aber er sah ein Gespenst … zumindest glaubte Bill das damals, und auch die späteren Ereignisse änderten nichts an seiner Meinung.
    Als Erstes ging er die Witcham Road hoch und blieb einige Zeit an jenem Gully stehen, wo Georgie an einem regnerischen Oktobertag des Jahres 1957 den Tod gefunden hatte. Er kniete nieder und spähte in den Gully, der in den Rinnstein eingelassen war. Sein Herz klopfte laut, aber er blickte trotzdem hinab.
    »Komm heraus!«, sagte er leise, und er hatte die nicht einmal ganz verrückte Idee, dass seine Stimme durch dunkle, tropfende Kanäle schwebte, nicht verklang, sondern immer weiter getragen wurde, sich durch ihre eigenen Echos immer wieder erneuerte, die von schleimigen Wänden widerhallten; er hatte das Gefühl, dass sie über stillen und trüben Wassern dahinschwebte und vielleicht aus hundert verschiedenen Abwasserrohren in anderen Teilen der Stadt zur selben Zeit erscholl.
    »Komm heraus, sonst kommen wir zu dir und ho-holen dich!«
    Er wartete geduldig auf eine Antwort, kniend, die Hände zwischen den Oberschenkeln. Aber es kam keine Antwort.
    Er wollte gerade aufstehen, als ein Schatten über ihn fiel.
    Bill blickte hoch, auf alles gefasst … aber es war nur ein kleiner Junge, zehn oder vielleicht elf Jahre alt. Er trug verwaschene Pfadfindershorts und hatte abgeschürfte Knie. In einer Hand hielt er ein leuchtend orangefarbenes Wassereis, in der anderen ein leuchtend grünes Skateboard aus Fiberglas, das fast so zerschunden aussah wie seine Knie.
    »Sprechen Sie immer in Gullys rein, Mister?«, fragte der Junge.
    »Nur in Derry«, erwiderte Bill.
    Sie sahen einander einen Moment lang ernst an, dann brachen sie beide gleichzeitig in lautes Gelächter aus.
    »Ich möchte dir eine dumme F-F-Frage stellen«, sagte Bill.
    »Okay.«
    »Hast du aus irgendeinem Gully schon mal w-was g-g-gehört?«
    Der Junge starrte Bill an, als wäre er verrückt geworden.
    »O-Okay«, sagte Bill. »V-Vergiss es.«
    Er hatte sich umgedreht und war etwa zwölf Schritte gegangen – hügelaufwärts, weil er einen Blick auf sein ehemaliges Zuhause werfen wollte -, als der Junge rief: »Mister?«
    Bill kam zurück. Er hatte sein Sportsakko über die Schulter geworfen und hielt es an einem Finger fest, die Krawatte war gelockert und der Kragen aufgeknöpft. Der Junge musterte ihn aufmerksam, als würde er schon bereuen, Bill zurückgerufen zu haben. Dann zuckte er die Achseln, als wollte er sagen: Ach, was soll’s!
    »Ja.«
    »Ja?«
    »Ja.«
    »Was hast du gehört?«
    »Ich weiß nicht genau. Es war eine Fremdsprache. Ich hab die Stimme aus einer der Pumpstationen in den Barrens gehört. Aus diesen Dingern, die wie Rohre aus dem Boden rausragen …«
    »Ich weiß, was du meinst. War es ein Kind, das du gehört hast?«
    »Zuerst war es ein Kind, dann ein Mann.«