Es: Roman

g-gibt«, sagte Bill. Speichel flog durch die Luft; er wischte seine Lippen mit dem Handrücken ab. »D-D-Derry ist Es. V-Versteht ihr m-mich?« Er funkelte sie an. Sie wichen etwas zurück, ihre Augen glänzten, waren starr vor Angst. »D-D-Derry ist E-E-E-Es! Wohin wir auch g-g-gehen mögen … w-wenn Es uns sch-sch-sch-schnappen will, w-wenn Es uns t-t-t-tötet, werden sie n-n-nichts s-s-s-sehen, sie w-werden nichts h-hören, sie w-w-werden nichts w-wissen!« Er sah sie flehend an. »S-S-Seht ihr nicht, w-wie es ist? W-Wir k-k-k-können nur eins t-tun – versuchen zu v-v-vollenden, w-was wir begonnen h-h-haben.«
    Vor Beverlys geistigem Auge tauchte Mr. Ross auf, der von seinem Liegestuhl auf der Veranda aufgestanden war, hingesehen hatte, seine Zeitung zusammengefaltet hatte … und ins Haus gegangen war. Sie werden nichts sehen, nichts hören, nichts wissen. Und mein eigener Vater
    (zieh jetzt deine Hose aus, Dirne)
    hatte die Absicht gehabt, sie umzubringen.
    Mike dachte an das Mittagessen mit Bill. Bills Mutter hatte sich wieder einmal in ihre Traumwelt zurückgezogen, einen Roman von Henry James gelesen und schien die beiden Jungen, die sich Sandwiches machten und sie im Stehen aßen, überhaupt nicht wahrgenommen zu haben. Richie dachte an Stans ordentliches, aber völlig leeres Haus. Stan war ein bisschen überrascht gewesen; seine Mutter war zur Mittagszeit fast immer zu Hause, oder aber sie hinterließ ihm auf einem Zettel eine Nachricht, wo sie zu erreichen sei. Aber es war keine Nachricht da gewesen. Das Auto hatte nicht in der Garage gestanden, das war alles. »Vermutlich ist sie mit ihrer Freundin Debbie zum Einkaufen gefahren«, hatte Stan gesagt, die Stirn gerunzelt und angefangen, Sandwiches mit Eiersalat zu machen. Richie hatte die Sache vergessen. Bis jetzt. Eddie dachte an seine Mutter. Als er mit seinem Parcheesi-Brett unter dem Arm weggegangen war, hatte es keine ihrer üblichen Ermahnungen gegeben: Sei vorsichtig, Eddie, stell dich irgendwo unter, wenn es regnet, Eddie, spiel ja keine gefährlichen Spiele, Eddie. Sie hatte ihn nicht gefragt, ob er sein Asthma-Spray dabei hatte, sie hatte ihm nicht gesagt, um wie viel Uhr er zu Hause sein sollte, sie hatte ihn nicht vor »jenen groben Jungen, mit denen du spielst« gewarnt. Sie hatte sich einfach weiter im Fernsehen eine schnulzige Serie angesehen, so als wäre er überhaupt nicht vorhanden.
    So als wäre er überhaupt nicht vorhanden.
    Allen Jungs ging derselbe Gedanke durch den Kopf: Irgendwann zwischen Aufstehen und Mittagessen waren sie einfach zu Geistern geworden.
    Geistern.
    »Bill«, sagte Stan schroff, »wenn wir abkürzen? Durch Old Cape?«
    Bill schüttelte den Kopf. »Ich g-g-glaube nicht, dass das g-geht. W-Wir würden im B-B-B-Bambus … im T-T-Treibsand stecken bleiben … oder es w-w-wären echte P-P-P-Piranhas im K-Kenduskeag … oder etwas a-a-anderes.«
    Jeder hatte seine eigene diesbezügliche Vision. Ben sah Büsche, die plötzlich zu menschenfressenden Pflanzen wurden. Beverly sah fliegende Blutegel wie die, die aus dem alten Kühlschrank gekommen waren. Stan sah den schlammigen Boden im Bambus die lebenden Leichen von Kindern auskotzen, die dort in den legendären Treibsand geraten waren. Mike Hanlon stellte sich kleine Saurier mit grässlichen spitzen Zähnen vor, die aus einem Spalt in einem abgestorbenen Baum quollen, sie angriffen, in Stücke rissen. Richie sah das kriechende Auge auf sie herabglotzen, während sie unter der Eisenbahnbrücke durchliefen. Und Eddie sah, wie sie das Ufer bei Old Cape emporkletterten und dem Aussätzigen gegenüberstanden, in dessen schwärendem Fleisch Käfer und Insekten krabbelten und der auf sie wartete.
    »Wenn wir irgendwie aus der Stadt rauskommen könnten …«, murmelte Richie und zuckte gleich darauf zusammen, als wieder der Donner krachte und so sein Missfallen auszudrücken schien. Der Regen wurde allmählich stärker – bald würde bestimmt ein richtiger Wolkenbruch niedergehen. Keine Spur mehr von dem diesig-sonnigen milden Wetter. »Wir wären in Sicherheit, wenn wir nur aus dieser verdammten Scheißstadt rauskommen könnten.«
    »Piep-p …«, begann Beverly, und dann kam aus dem raschelnden Gebüsch ein Stein geflogen, der Mike seitlich am Kopf traf. Er taumelte rückwärts und wäre gestürzt, wenn Bill ihn nicht aufgefangen hätte. Durch sein dichtes, krauses Haar sickerte Blut.
    »Euch werd ich lehren, Steine zu werfen!«, ertönte Henrys höhnische Stimme.
    Bill