Es: Roman

und sie durch die kleine Tür gekrochen waren, fort von dem raschelnd in sich zusammenfallenden Spinnennetz.
    »Und was machen wir jetzt?«, fragte Stan. Bill hörte das verängstigte, kindliche Beben in Stans Stimme und wusste, dass die Frage an ihn gerichtet war.
    »Ja«, sagte Ben. »Was? Verdammt, ich wünschte, wir hätten eine Taschenlampe … oder wenigstens eine Ke… Kerze.« Und Bill glaubte, bei dem letzten Wort ein mühsam unterdrücktes Schluchzen wahrgenommen zu haben. Das machte ihm mehr Angst als alles andere; obwohl Ben darüber sehr erstaunt gewesen wäre, hielt Bill den dicken Jungen für einfallsreich und ausgeglichen; er war zuverlässiger als Richie und verlor nicht so leicht die Nerven wie der übersensible Stan. Wenn sogar Ben einem Zusammenbruch nahe war, dann konnte es leicht passieren, dass sie alle davon erfasst wurden … und dann würden sie nie mehr hier herausfinden. Es war nicht einmal das Skelett des Mannes von den Wasserwerken, zu dem seine Erinnerungen immer wieder zurückkehrten, sondern die an Tom Sawyer und Becky Thatcher, die sich in der McDougal-Höhle verirrt hatten. Sosehr er auch versuchte, diese Gedanken zu verdrängen, sie schlichen sich immer wieder zurück.
    Etwas anderes beunruhigte ihn auch noch, aber der Gedanke war zu weitreichend und zu ungenau, als dass er ihn mit dem Verstand eines müden Jungen konkret greifen konnte. Vielleicht war es aber auch gerade die Schlichtheit der Idee, die sie so schwer fassbar machte: Sie fielen sozusagen auseinander. Das enge Band, das sie diesen ganzen Sommer lang zusammengeschweißt hatte, lockerte sich bedenklich. Sie hatten Es gestellt und besiegt, ob Es nun – wie Richie und Eddie glaubten – tot war, oder ob Es so schwer verletzt war, dass Es hundert oder tausend oder zehntausend Jahre schlafen würde. Sie hatten ihm ins Auge geschaut, hatten Es ohne irgendeine Seiner Masken gesehen, und Es war grauenhaft gewesen – grauenhaft, o ja! -, aber nachdem sie Es erst einmal gesehen hatten, war Es Seiner mächtigsten Waffe beraubt gewesen. Schließlich hatten sie alle schon viele Spinnen gesehen. Sie waren fremdartig und irgendwie fürchterlich krabbelig, und er vermutete, dass keiner von ihnen je wieder eine Spinne würde sehen können
    (wenn wir hier überhaupt jemals wieder herauskommen)
    ohne einen Schauder zu verspüren. Aber letzten Endes war eine Spinne doch nur eine Spinne. Und vielleicht gab es – wenn die Masken des Schreckens einmal abgelegt waren – nichts, womit der menschliche Geist nicht fertig werden könnte. Das war ein aufmunternder Gedanke. Vielleicht konnte der menschliche Geist alles bewältigen, abgesehen von
    (den Totenlichtern)
    dem, was dort draußen war. Aber vielleicht war selbst dieses unvorstellbare lebendige Licht an der Schwelle zum Makrokosmos tot oder lag im Sterben. Die Totenlichter und sein Flug durch den leeren Raum verblassten bereits, und er konnte sich nur noch verschwommen daran erinnern. Doch das war nicht der entscheidende Punkt. Dieser Punkt, den er zwar fühlte, aber nicht begriff, war, dass ihre Zusammengehörigkeit, ihre verschworene Gemeinschaft zerfiel … sie zerfiel, und sie waren immer noch im Dunkeln tief unter der Erde. Dieser Andere war durch ihre Freundschaft vielleicht imstande gewesen, sie mehr als nur Kinder sein zu lassen. Aber nun wurden sie wieder zu Kindern. Bill spürte es ebenso wie die anderen.
    »Was jetzt, Bill?«, fragte nun auch Richie geradeheraus.
    »Ich we-we-weiß ni-ni-ni-nicht«, sagte Bill. Sein Stottern war zurück, am Leben und bei bester Gesundheit. Er hörte es, sie hörten es, und er stand im Dunkeln, roch die zunehmende Panik und fragte sich, wie lange es wohl noch dauern würde, bis jemand – vermutlich Stan – die Lawine lostreten würde: Warum weißt du es nicht? Du hast uns schließlich in diese Lage gebracht!
    »Und was ist mit Henry?«, fragte Mike unbehaglich. »Ob er immer noch irgendwo hier unten ist?«
    »O Gott«, sagte Eddie … stöhnte es fast, »Henry hatte ich total vergessen. Bestimmt ist er noch hier, ganz bestimmt, er hat sich vermutlich genauso verirrt wie wir, und wir könnten jederzeit in ihn hineinlaufen … O Bill, hast du denn gar keine Idee? Dein Vater arbeitet doch hier! Hast du denn wirklich keine einzige Idee?«
    Bill lauschte dem fernen grollenden Donnern des Wassers und suchte die Idee, die Eddie – alle von ihnen – zu Recht einforderten. Denn – ja, richtig – er hatte sie in diese Lage gebracht und war sich