Fan Man

ihrem zierlichen orientalischen Fuß, den ich mit meinem sensibilisierten Wählfinger zärtlich streichel … wähl … wähl … wähl.
    »Hallo, Mann, hier spricht Horse Badorties, wie gehts … großartig, Mann, laß noch mal fünftausend Blatt durchlaufen … ich komm morgen mitm Schulbus und hol alles ab … genau, Mann, und hör zu, noch etwas, Mann … wart maln Augenblick, Mann … bleib dran … ich …« Musses Mädel anfassen, Mann, mit der Hand an ihrem Bein hoch, Mann, heb ihren Rock hoch bis zu ihrer schwarzen chinesischen Unterwäsche mit roten Drachen drauf, Mann, ich muß ne Schiffsladung von diesen Höschen haben, die ich zusammen mit den Fans an den ganzen CHOR verteilen werde!
    »Wo kann ich meinen Rock hinlegen, ich möchte nicht, daß er ganz schmierig wird.«
    »Irgendwo hier muß ein Fleck sein, Baby … ich weiß nicht … du behältst ihn besser unterm Arm.«
    »Zieh die kratzige alte Jacke aus«, sagt sie und verspielt zieht sie mir meine Jacke aus.
    »Sei vorsichtig, wenn du die Jacke hinlegst, Baby. Sonst find ich sie vielleicht nich wieder.«
    Wir kämpfen uns durch den Müll, Mann, auf der Suche nach einem Platz zum Hinlegen, aber es ist nicht sicher auf dem Boden, sogar die Küchenschaben fahren in kleinen Papierbooten rum. »Wir müssens im Stehen machen, Baby.«
    Sie greift nach meiner Horse-Badorties-Hose, Mann, und ich verlier das Gleichgewicht und wir kippen um, fallen runter in den unbekannten unmöglich zu beschreibenden Müllhaufen. Wir rollen rum in dem dunklen Inhalt – alter Brotlaib, Fahrradreifen, Bindfaden in Erdnußöl, unheimlich harte schmierige Sachen und schleimige Gefühle und Sand und Wasser, Deckel von ner Konservendose treibt aufm Schwamm vorbei. Da liegt mein Telepathiebuch mit ner Küchenschabe auf Seite zwölf, die übern Dalai Lama liest. Ich kann mein Schwanz noch nich ins Mädel reinstecken, Mann, weil mir grade nochn Anruf einfällt, den ich machen muß, Mann. Ich muß das jetzt erledigen, Mann, wenn ich eins nich haben kann isses coitus interruptus, also sollte ich den Anruf lieber machen, bevor wir offiziell mitm Bumsen starten.
    »Es dauert nur ne Minute, Baby, ich mußn Schrottplatz in New Jersey anrufen, der Besitzer wartet, daß ich nen Schulbus bestätige, entspann dich, Baby, während ich wähle.«
    Direktwahl, Mann, direkt zum Schrottplatz. Mein kompliziertes Leben, Mann. Es gibt so viele Dinge auf einmal zu tun, wenn man Direktor der Fourth-Street-Musikakademie ist und einen Schulbus kaufen muß, um fünfzehnjährige Mädels drin rumzufahren, von einem Staat zum andern. Wir werden im Schulbus leben, Mann, und Betten reinstellen und ne Waschmaschine.
    »Hallo? … hallo, Mr. Thorne, wie gehts, Mann … hier spricht Horse Badorties in New York City … ja, Mann, richtig … ich wollte sagen, ich komm morgen, um den Schulbus zu erwerben, also verkaufen Sie ihn bitte nicht an einen anderen reisenden Künstler. Ja, ich werd morgen gegen Mittag dort sein … richtig … bis dann, Mann …«
    »Wenn wir in das andere Zimmer gehn«, sagt das Mädel, »könnten wir vielleicht ne Stelle zum Hinlegen finden.«
    Möglich, daß sie recht hat, und so kämpfen wir uns durch das fürchterliche Meer von Müll … fürchterlich, Mann, Moment mal. »Hör mal, Baby, da liegt meine gemietete Schreibmaschine, genau da, unter dem Haufen von gekochten Nudeln, und weißt du, Baby, ich werde SOFORT einen Artikel für die Zeitschrift Argosy über einen enormen Fußabdruck schreiben, den man in Zentralasien gefunden hat.«
    »In diesem Zimmer liegt sogar noch mehr Schrott«, sagt sie, als sie nen Blick in mein Horse-Badorties-Schlafzimmer wirft.
    »Richtig, Baby, wenn wir da oben auf die Kartons mit den Notenblättern klettern, könnten wir ne Fuge zusammen spielen, komm, Baby, wir versuchens.«
    Es ist der beste Platz zum Bumsen, Mann, weils besser is als ne Musikstunde, das Mädel wird direkt durch ihre Arschbacken die Liebeschormusik aufnehmen.
    »So isses richtig, Baby, krabbel einfach da rauf, ich folg dir.«
    Wir kriechen von Karton zu Karton, Mann, rauf auf eine Plattform aus anderen Kartons vollgestopft mit Noten, und jetzt, Mann, JETZT, hoch über dem nassen schmutzigen Boden, auf unserm himmlischen Notenblätterturm, gibt mir dieses fünfzehnjährige Chinesenmädel ihr süßes kleines Fleischbrötchen.
    Mann, was is das bloß fürn reißendes Geräusch, das zusammenbrechende nasse Pappreißgeräusch, das sind die Kartons, Mann, sie fallen unter uns auseinander,