Fan Man

Apartment, Mann, einen Löffel, damit ich diesen verdammten bulgarischen Joghurt essen kann?«
    »Ja, Mann, ich glaub ja, komm rein.«

10
Der wunderbare gelbe Schulbus
    »Mann, der Joghurt hat mir neue Lebenskraft verliehen, Mann, ich könnt jetzt mit einem Satz übern großes Haus springen, hilf mir an die Tür, Mann, mir is fürchterlich übel von diesen verdammten transsylvanischen Bakterien, Mann.«
    »Weshalb rauchst du nichn bißchen von dem hier, Mann?«
    »Du hast recht, Mann. Laß uns zivilisiert sein.«
    Der Saxophonspieler holt ein Päckchen peruanischer Mangoschalen raus, das milde Gemüse-Stimulans, von dem man Leguane in seinen Augäpfeln sieht.
    »Darf ich es dir mit meinem japanischen Feuer anzünden, Mann?«
    Kratz … kratz
    »Hier, Mann, Versuchs mal mit nem Streichholz.«
    »Richtig, Mann … Mann …« Rauch peruanischen Mango, Mann, n grünes High, Mann, ich muß nach New Jersey und meinen Schulbus holen.
    »Hör mal, Mann, ich muß weg, Mann. Ich seh dich heute abend in der St.-Nancy-Kirche auf der Bowery.«
    »OK, Mann, versuch hinzukommen.«
    N seltener Fund, Mann, n richtiger Musiker, der dem Liebeschor in der letzten Probewoche Tiefe bringen wird. Mein Glückstag, Mann, und jetzt, Mann, JETZT? Ja, Mann, jetzt ras ich mit meinem durchs peruanische Mango befreiten Bewußtsein die Treppe runter und erreich in superschneller blitzhafter astralheldischer verdichteter Zeitfolge das Port-Authority-Gebäude, kauf Fahrkarte und stolper in den Bus grade als er die Station verläßt.
    Ich fahr in nem Bus nach New Jersey, Mann, seh die Gegend vorbeifliegen, Mann, an ner Tankstelle vorbei, Kind im Vorgarten, vorbei, Two-Gugs-From-Brooklyn-Hosenfabrik, vorbei, der große Jersey-Sumpf breitet sich aus und aus.
    »Finkfield. «
    Finkfield, Mann, das ist meine Haltestelle.
    »Halt mal, Mann, mein Schirm hat sich im Sitz festgehakt, Mann, laß die Tür offen, ich komm, Mann …«
    Schieb den Gang lang, hüpf Stufen runter, hab wieder festen Boden unter den Füßen, Mann, der Ritter des Hot Dog ist auf der spirituellen Suche!
    Der Schrottplatz, Mann, liegt genau an der Autobahn, verschönt den Staat New Jersey mit zehntausend aufgestapelten alten Fahrzeugen, und ich geh langsam rein, Mann, demütig angesichts all des Schrotts. Es übertrifft meine wildesten Träume, Mann, und ich geh hier den Weg runter auf einen unglaublichen BERG VON SCHROTT zu! Mein Traum, Mann … dies ist mein Traum von letzter Nacht, Mann, wird wahr und zeigt mir, daß ich mich auf dem richtigen Weg befinde, wenn ich einen Schulbus kauf. Sieh mal, Mann, sieh die unglaublich zahlreichen Haufen von kaputten Batterien Räderteilen Berge von Eisen Altäre aus gepreßtem Schrott, Mann. Und vor mir, mittendrin, der Besitzer, Mann, Mr. Thorne. Ich würd ihn überall erkennen, Mann, wegen dem abgefahrenen Blick in seinen Augen. Ein Sammler, Mann, von irren Sachen – ein stämmiger Kerl, steht da, Mann, und hat ein Auge auf allem, mit nem alten zerfetzten Hut auf und auseinanderfallenden Hosen an. Er ist der Schrottpapst, Mann, sieh ihn dir an, wie er sich umschaut und tiefe religiöse Gefühle bewegen sein Herz, Mann. Ich hab meinen Guru gefunden.
    »Wie läufts, Mann?«
    »Tach.«
    »Ich hab wegen dem Schulbus angerufen.«
    »Hier stehter, fast betriebsbereit, brauch nur nochn bißchen Arbeit an der Lenkung, den Achsschenkeln und den Bremstrommeln. Quietschtn bißchen beim Bremsen.«
    »Das sind Kleinigkeiten, Mann. Ich seh schon, es isn fahrbereiter Bus. Ich hab nen Instinkt für solche Sachen.«
    »Aha, tatsächlich? Gut, hier hinten liegt noch was andres, das dich interessieren dürfte. Ne alte Luftschutzsirene …«
    »Mann, ich such seit Jahren ne Luftschutzsirene, Mann!«
    »Hab auch nochn altes Minensuchgerät da.«
    »Klar, Mann, werfs inn Bus, ich kann damit verlorene Armbanduhren in meinem Apartment aufspüren … hilf mir beim Heben, Mann.«
    Wir beladen den Bus, Mann, mit wertvollen kostbaren Objekten. Ich fühl mich wie im Himmel, Mann. Was is das da auf dem Boden, total verrostet mit Handgriffen und Eisenringen, ne moderne Skulptur, die ich an das Whitney Museum verkaufen kann. »Was is das da, Mann?«
    »Das isn Bremsmechanismus von nem alten U-Bahnwagen, eine Antiquität könnte man sagen.«
    »Hilf mir einladen, Mann.«
    Mann, dieser Schulbus is ja wahnsinnig, Mann. Ich kann so viele phantastische Gegenstände reinladen, überall damit hinfahrn, ein fahrender Schrotthaufen, Mann. »Was isn das fürn Dings da aufm Boden,