Firkin 02 - Die Frösche des Krieges

weiter Trübsal blasen lassen.
    »Aber was? Was sagt er ihnen, sollen sie tun?« platzte Klayth los. »Und wie sagt er ihnen, sollen sie das tun? Und woher weiß er eigentlich, was er ihnen sagen soll, daß sie tun sollen? Und warum sagt er ihnen das, was er meint, daß sie tun sollen?«
    »Ich, äh, also … das letzte weiß ich.« Firkin mußte sich so stark konzentrieren, um hinter den Sinn von Klayths Fragerei zu kommen, daß er vor Anstrengung schielte.
    »Dann sag’s mir. Hat mir noch nie einer gesagt.«
    »Weil … weil … na ja …« Firkin brummte der Kopf, er suchte verzweifelt nach einer Antwort, »… weil er der König ist.«
    Es war eine erbärmliche Antwort.
    Klayth sah Firkin an. Kein Zweifel, Firkin hatte es ernst gemeint, es war seinem Gesicht anzusehen. Firkin blickte ihn so treuherzig an wie der Welt cleverster Spaniel: Er hatte gerade den alten Pantoffel, den man ihm zum Zerbeißen überlassen hatte, angeschleppt und wartete jetzt auf seine Belohnung. Es war nicht auszuhalten! Klayth verfärbte sich puterrot, und dann – dann zischte der Dampf pfeifend aus dem Druckventil, und Klayth explodierte. Er brüllte vor Lachen und kugelte kreischend von seinem Kissenhaufen. Firkin war fassungslos.
    »Wa…, was hab ich denn gesagt?« platzte er heraus. Nur mit Mühe konnte er verhindern, ebenfalls vor Lachen loszubrüllen. »Was?« Es half nichts, das Virus war ansteckend. Auf seine letzte Frage bekam Firkin nie eine Antwort. Innerhalb weniger Sekunden hatte sie ein heftiger, kräftezehrender Anfall umgeworfen. Diagnose: akute, hemmungslose Ausgelassenheit.
    Kurze Zeit später, nachdem sie sich endlich beruhigt hatten, schaffte es Klayth trotz Heiserkeit und Seitenstechen, wieder einigermaßen verständlich zu sprechen. »Alle meine Probleme ließen sich restlos beseitigen«, sagte er, »wenn man eines erreichen könnte: daß der Krieg nie stattgefunden hätte. Aber das ist leider nicht möglich. Was ist jetzt eigentlich mit diesen Fliegern, von denen du vorhin dauernd gefaselt hast?«
    »Haha! Tut mir leid, aber an die hab ich nicht mehr gedacht!«
     
    »Fertig!« sagte Klayth hämisch.
    »Du?«
    »Ja«, sagte Klayth. Er hielt seinen Flieger hoch und streckte den linken Arm aus. Firkin nahm die gleiche Position ein.
    »Los!« schrie er und schickte den Pergamentflieger mit einer gekonnten, ruhigen Bewegung los. Er flog geradeaus und flog – für Klayth zumindest – ärgerlich gut. Klayth schoß der Flieger aus der Hand, überschlug sich und sauste nach einer scharfen Linkskurve im Sturzflug nach unten.
    Es klopfte.
    »Wenn du’s wissen willst, dann zeig ich dir, wie man sie macht«, sagte Firkin und hob seinen Flieger auf.
    Es klopfte wieder. Höflich, aber bestimmt.
    »Herein!« rief Klayth. »Ja«, sagte er zu Firkin, »wüßte ich gern.«
    »Ffire, Ffire! Habt Ihr die Verffammlung vergeffen? Ffie hätte ffon längfft beginnen ffollen!«
    »Du lieber Himmel! Die Freiwilligen. Das habe ich vollkommen vergessen. Du hättest mich holen sollen, Paladino!«
    »Daff tue ich ffoeben, wie Ihr vielleicht ffeht, Ffie!«
    Dann flog plötzlich die Tür noch einmal auf. Wie eine Meute Hundewelpen stürmte eine durchgedrehte Dreierbande ins Zimmer.
    »Firkin, Firkin, Firkin!« schrie Hogshead aufgeregt. Courgette und Dawn kamen hinter ihm hergerannt.
    »Ichhab’sgeschafftichhab’sgeschafftich …« Fuchtelnde Arme, ein hampelnder Hogshead, eine zappelnde Courgette, eine hopsende Dawn – sie schienen plötzlich überall im Zimmer zu sein.
    Klayth stahl sich davon und ging zu seiner Versammlung, gefolgt von Paladino und einem finsteren Blick von Firkin.
    »Es hat zwar nicht genauso funktioniert wie ich geglaubt hab’ daß es funktioniert aber es hat funktioniert und sie hat geklappert und dann ist sie zersprungen und hat eine Schweinerei verursacht aber das kriegen wir wieder hin und ich will’s noch mal machen und und …« Als Hogshead kurz nach Luft schnappte, legte Courgette los und nahm Firkin in die Zange, nagelte ihn fest wie ein Schmetterlingssammler, der einen Nachtfalter aufspießt. »Es stimmt ich war dabei und hab’s gesehen und sie hat geklappert und ich hab sie gar nicht angefaßt und er auch nicht aber sie hat sich bewegt und war voll Wasser und er hat’s geschafft daß es funktioniert hat und …«
    Firkin wurde von dem Sperrfeuer aus Wörtern und nickenden Köpfen immer tiefer in die Kissen gedrückt. Er ertappte sich dabei, daß er an vier Monate alte Labradorwelpen dachte.