Francesca, Empoisonneuse à la cour des Borgia

s’enquit-il.
    — Oui, bien sûr.
    Son regard pénétrant me mettant mal à l’aise, je passai rapidement à la raison de ma visite.
    — Sais-tu ce sur quoi mon père était en train de travailler au moment de sa mort ?
    — Non, fit Rocco. Pourquoi me demandes-tu cela ?
    — Certaines questions ont été soulevées, dis-je évasivement. Je m’efforce de trouver des réponses.
    — Pour Borgia ? Est-ce lui qui pose des questions ?
    — Eh bien, mais c’est nécessairement lui, n’est-ce pas ? Ce n’est pas comme si je pouvais courir en tous sens et interroger sur ordre de quelqu’un d’autre.
    Une réplique plus acerbe que je ne l’aurais voulu, mais Rocco ne parut pas en prendre ombrage. Il se pencha en arrière pour mieux me scruter, et se lança :
    — J’ai fabriqué du matériel pour ton père il y a quelques mois de cela, mais il était en tous points similaire à ce que tu viens de me commander, et aurait donc pu avoir un certain nombre de finalités.
    — Il ne t’a rien dit de la raison pour laquelle il en avait besoin ?
    Le maître verrier hésita un instant avant de répondre :
    — Giovanni a toujours été un homme très discret. Il parlait rarement de son travail autrement qu’en termes très vagues.
    — Y a-t-il jamais eu des circonstances dans lesquelles il s’est senti plus enclin à en parler plus avant ? Peut-être lors d’un rassemblement d’amis de même sensibilité ?
    Si j’espérais que Rocco allait saisir la maladroite perche que je lui tendais pour évoquer Lux, je fus bien déçue. Il se contenta de hausser les épaules et de dire :
    — Je t’aiderais si je le pouvais, Francesca, mais sincèrement je ne sais pas ce que ton père manigançait. Si Borgia ne le sait pas non plus, peut-être que Giovanni avait de bonnes raisons de le garder pour lui.
    — Je ne parierais pas que Son Éminence ne soit pas au courant, avouai-je. (Ayant échoué une fois de plus, il ne me restait plus grand-chose à perdre.) Peut-être pas, mais peut-être que si. Je pense qu’il s’intéresse davantage au fait de savoir si mon père a laissé ou non des notes sur son travail.
    Je lui relatai brièvement la mission qu’il m’avait confiée.
    — Tu es déjà allé dans le ghetto ? lui demandai-je ensuite.
    — Cela m’est arrivé. J’ai quelques clients là-bas, du moins j’en avais avant toute cette agitation.
    — Tu veux parler des réfugiés ?
    Rocco hocha la tête.
    — J’ai entendu dire que c’était une vraie pagaille là-bas maintenant.
    — Et cela ne va faire qu’empirer, vraisemblablement. Dans un peu plus d’un mois, tout juif qui n’aura pas quitté l’Espagne risquera l’exécution immédiate.
    — Ils sont fous, ces Espagnols.
    — Peut-être, mais ce n’est pas comme si les juifs étaient les bienvenus ici. Les conditions de vie dans le ghetto sont atroces.
    Quelque chose dans le son de ma voix dut révéler ma détresse devant ce que j’avais vu car Rocco se leva, alla chercher la carafe de vin dans le buffet et nous en versa une coupe à tous deux.
    — Avant de continuer, bois ça.
    Reconnaissante, je lui obéis. J’avais l’estomac vide et le vin me secoua, mais il m’aida également à me distancier légèrement de la réalité de ce que j’avais vu.
    — Savais-tu que mon père s’y rendait ?
    — Dans le ghetto ?
    — Il y connaissait une femme, apothicaire.
    — Comment sais-tu cela ?
    Je lui parlai de Sofia Montefiore. Lorsque j’en eus fini, Rocco secoua lentement la tête.
    — Et elle dit que la dernière fois où elle a vu ton père, c’était en hiver, mais le Cardinal pense que c’était bien plus récemment ?
    Je hochai la tête.
    — Je suis forcée d’en déduire que oui, puisque Borgia m’a envoyée là-bas en même temps qu’il m’a dit vouloir récupérer toute note récente que mon père aurait pu laisser.
    — Crois-tu qu’elle dise la vérité ?
    C’était le cœur du problème. Sofia Montefiore n’avait montré aucun signe de surprise, à mon arrivée inopinée. C’était presque comme si elle m’avait attendue.
    Je mis le temps, mais finis par confirmer mon sentiment : « Non. »
    Rocco soupira et se laissa de nouveau aller en arrière dans sa chaise. Il fit tournoyer le pied de la coupe entre ses doigts épais, marqués par tant d’années de travail avec le feu et le verre. Nos yeux se croisèrent.
    — Les juifs en bavent vraiment en ce moment. Elle ne te dira rien tant que tu ne l’auras pas