Fremde Federn

und das waren nicht wenige. Nachdem sie ein paar Bilder langmähniger Damen zu Gesicht bekommen hatte, die auf viktorianischen Couchen und Chaiselongues lagerten - bis zum Anschlag vollge-pumpt mit Laudanum, dachte Jury -, hatte sie nämlich wieder ihren Stil verändert. Sie hatte sogar etwas investiert und sich bei Vidal Sassoon eine Krause verpassen lassen (und Mrs. Wassermann gleich mit, aber da hatte Jury Einspruch erhoben: Auf eine verkrauste Mrs. Wassermann legte er nun wirklich keinen Wert). Doch Carole-Anne trug ihr rotgoldenes Haar nun in einer Kaskade sich kringelnder Wellen. Der Firlefanz mit Kämmen und Krönchen hatte ein Ende, dem Herrn im Himmel sei Dank.
    »Also, Super, was machen Sie hier?« Sie hatte den Mund voll Kuchen, und wenn sie sprach, flirrten Kokosflocken durch die Luft. Ein Wunder, daß sie bei all dem Zeug, das sie futterte, ihre Figur behielt, aber so war’s.
    »Ich will mir wahrsagen lassen.«
    »Ich hab Ihnen doch schon mal wahrgesagt.«
    In Carole-Annes Sternensystem schienen Jurys Sterne selten und bewegten sich nie. Wider alle Beweise sah sie keine Beziehungen zu Frauen (außer zu ihr und Mrs. Wassermann), weder Veränderungen noch Beförderungen, weder Reisen noch Krisen. Wann immer Jury sich über die Grenzen Großlondons hinaus wagte, behauptete sie, er fordere das Schicksal heraus. Und die Linien in Jurys Hand verliefen komischerweise alle parallel zueinander, verschmolzen nie, schnitten sich nie, gingen nur eintönig vor und zurück wie U-Bahn-Schienen.
    »Die Dinge ändern sich«, sagte Jury.
    Ungerührt nahm sie seine linke Hand, ließ sie fallen, sagte: »Bei Ihnen nicht«, und zerdrückte Kuchenkrümel mit den Gabelzinken.
    »Das ist meine linke Hand. Sie haben gesagt, die linke sei die, mit der man komme. So beliebten Sie sich, glaube ich, auszudrücken.« Er streckte die rechte Hand aus.
    Die würdigte sie kaum eines Blickes. »Womit Sie hereingekommen sind, damit gehen Sie auch wieder hinaus.«
    »Ich dachte, diesmal sehen Sie vielleicht die Reise, bevor ich wieder da bin.«
    Sie zog die Brauen in die Höhe. »Was für eine Reise? Sie sind doch gerade erst aus Yorkshire zurück.«
    Mittlerweile war Wiggins an der Reihe für das Horoskop. Hatte den Kindern wohl einen Haftbefehl unter die Nase gehalten, dachte Jury. Während Vaughn Monroes sanfte Version von »Racing with the Moon« von einer Plattennadel zu Tode gekratzt wurde, die dringend ausgewechselt werden mußte, bat Carole-Anne Jury mißmutig in das Zelt mit dem kleinen Tisch und den zwei großen Kissen. Auf einem hockte ein riesiger Wilder Kerl, den Jury ihr aus Long Piddleton mitgebracht hatte. Selbstverständlich bedeuteten Reisen Geschenke (zumindest für Carole-Anne).
    Sie beförderte das Stoffmonster woandershin und stellte den Kuchenteller neben die Kristallkugel, die mehr zum Überprüfen des Make-ups als zum Beschwören von Geistern benutzt wurde. »Wie lange wollen Sie diesmal wegbleiben?«
    Er lächelte. »Das müssen Sie doch sagen können.«
    Sie zog seine rechte Hand zu sich heran (nachdem sie der linken schon den flüchtigen Blick gegönnt hatte, der ihr von Geburt aus zukam) und sagte: »Hm, Reisen kann man eigentlich nicht aus den Händen lesen. Wo fahren Sie hin?«
    »Northants. Long Piddleton.«
    »Oh, dahin.« Merklich erleichtert ließ sie die Hand fallen. Northamptonshire zählte nicht als Reise, weil es die Heimat von Jurys treuem alten Freund Melrose Plant war. Und da es in Long Piddleton offenbar nichts gab, das Jury in Unruhe versetzte (wenn man bedachte, wie oft und wie lange er schon dort gewesen war), ließ auch Carole-Anne sich nicht aus der Ruhe bringen.
    Über Stratford-upon-Avon bewahrte er wohl besser Schweigen. Das war in Carole-Annes Galaxie Terra incognita. In Stratford-upon-Avon wohnte Jenny Kennington.
    Vor ein paar Monaten hatte in seiner Wohnung eine regelrechte Szene stattgefunden. Bei seinem Eintritt lag Carole-Anne hingegossen (entsprechend gewandet) auf seinem Sofa und blätterte ein Modeheft durch.
    »Wer ist JK?« hatte sie gefragt.
    »Wie bitte?«
    »JK.« Sie hatte ein winziges Knäuel rosafarbenen Papiers aus der Tasche ihres kirschroten Hausanzuges geholt und es auseinander- und dann zu einem kleinen rosafarbenen Rechteck zusammengefaltet, während sie über die Botschaft, die es enthielt, nachzugrübeln schien. Es war ein Zettel von seinem Telefonnachrichtenblock.
    »Hat die Dame außer ihren Initialen noch etwas hinterlassen?«
    »Janey? Oder so