Gesammelte Werke 6

drehte den Wasserhahn auf und trank mit großem Genuss. Licht machte er keins; allein der Gedanke daran war unerträglich. Dann kehrte er wieder ins Bett zurück, kratzte sich eine Weile und fluchte über die Wanzenplage. Im Allgemeinen machte sich das gut: ein geheimes Institut, Posten, Spione, die patriotische Putzfrau Klara – ein Groschenroman eben. Das Schwierigste dabei ist, sich die Arbeit, Ideen und Möglichkeiten eines solchen Übermenschen vorzustellen – das übersteigt meinen Horizont … Nein, das geht nicht. Wie soll ein Schimpanse einen Roman über einen Menschen schreiben? Wie könnte ich über einen Mann schreiben, der nur geistige Bedürfnisse hat? Manches kann man sich schon vorstellen: die Atmosphäre, den Zustand ständiger schöpferischer Ekstase, das Gefühl, alles zu können und unabhängig zu sein, das Fehlen von Komplexen, völlige Furchtlosigkeit … Um so etwas schreiben zu können, braucht man LSD. Überhaupt muss einem normalen Menschen die emotionale Welt eines Übermenschen pathologisch vorkommen. Wie eine Krankheit … Das Leben als eine Krankheit der Materie, das Denken als eine Krankheit des Lebens. Die Brillenkrankheit, dachte er.
    Und plötzlich, ganz plötzlich ergab alles einen Sinn. Das hatte Golem also gemeint!, dachte Viktor, kluge und außerordentlich begabte Menschen … Und was folgt daraus? Daraus folgt, dass es sich schon nicht mehr um Menschen handelt. Sursmansor hat mich angelogen. Es ist also so weit. Tja, man kann auf Dauer eben nichts verheimlichen, dachte er froh. Und so etwas schon gar nicht. Jetzt gehe ich zu Golem, und dann kann er aufhören, den Propheten zu spielen. Wahrscheinlich haben sie ihm eine Menge erzählt. Verflixt, dachte er, das ist die Zukunft, die ihre Fühler in die Gegenwart ausstreckt! Das Einzige, was wir noch vor uns haben, sind sie … Eine fieberhafte Erregung packte ihn, denn es war ein historischer Augenblick. Schade, dass er das gestern noch nicht gewusst hatte, denn auch gestern und vorgestern und vor einer Woche hatte er historische Augenblicke durchlebt …
    Er sprang auf, machte Licht, kniff vor Schmerz die Augen zusammen und tastete vergeblich nach seinen Sachen. Nach und nach gewöhnten sich seine Augen an das Licht, und er griff sich die Hose, die über der Bettlehne hing. Da erblickte er plötzlich seinen Arm: Er war bis zum Ellbogen mit rotem Ausschlag und weißlichen Pusteln bedeckt. Einige davon waren aufgekratzt und bluteten. Der andere Arm sah genauso aus. Was zum Teufel ist das, dachte er, starr vor Schreck. Aber er wusste es bereits. Er erinnerte sich: Hautveränderungen, Ausschlag, Bläschen und manchmal auch eitrige Geschwüre. Eitrige Geschwüre hatte er noch nicht. Trotzdem brach ihm der kalte Schweiß aus, er ließ die Hose fallen und setzte sich aufs Bett. Das gibt es nicht, dachte er. Ich auch. Das kann nicht wahr sein … Er strich vorsichtig über die mit Pusteln bedeckte Haut, schloss die Augen, hielt den Atem an und horchte in sich hinein. Sein Herz schlug dumpf und langsam, in seinen Ohren summte das Blut, sein Schädel kam ihm vor wie ein leerer Ballon, doch er hatte weder Schmerzen noch diese bleierne Schwere im Kopf. Ich Esel, dachte er und grinste. Was erhoffe ich mir denn zu entdecken? Es wird sein wie der Tod: vor einer Sekunde noch Mensch und ein Zeitquant später Gott, nur dass man es nicht weiß und auch nie erfahren wird, so wie der Dummkopf nichts von seiner Dummheit weiß und der Kluge, wenn er wirklich klug ist, nichts von seiner Klugheit. Es ist wahrscheinlich im Schlaf passiert. Jedenfalls war mir das Wesen der Nässlinge vor dem Einschlafen noch ein Rätsel, während es mir jetzt klar vor Augen steht. Und begriffen habe ich es nur durch Logik und ohne es zu bemerken …
    Er lachte glücklich, stand auf, streckte sich, dass seine Sehnen knackten, und trat ans Fenster. Das ist meine Welt, dachte er, während er durch die nasse Scheibe blickte. Die Scheibe verschwand, tief unter ihm versank die vor Schreck erstarrte Stadt im Regen, und das weite nasse Land ringsum geriet in Bewegung und schwamm davon; übrig blieb nur eine kleine blaue Kugel mit einem langen blauen Schweif. Er erblickte die gigantische linsenförmige Galaxis, die windschief und tot im flimmernden Vakuum hing, Fetzen leuchtender Materie, durch Kraftfelder verformt, und bodenlose Abgründe dort, wo kein Licht war. Er streckte die Hand aus, griff in einen weichen, weißen Kern und spürte leichte Wärme, und als er die Faust ballte,