Gottesfluch: Thriller (German Edition)

alle zwei Tage nach dem Haus gesehen, die Pflanzen gegossen, die Post aus dem Briefkasten geholt, die Nachrichten auf dem Anrufbeantworter kontrolliert, kurz, dafür gesorgt, dass alles in Ordnung war.
    An diesem Morgen parkte sie ihren Golf in der Einfahrt der kleinen Doppelhaushälfte, die in einer ruhigen Straße am westlichen Rand der Stadt lag, nahm die Schlüssel und öffnete die Tür. Wie üblich lag ein Stapel Post auf der Matte, hauptsächlich irgendwelche Werbesendungen, wie sie auf den ersten Blick feststellte. Sie hob sie auf und nahm sie mit in die Küche zu den anderen, die sie gesammelt hatte, seit ihre Eltern das Haus verlassen hatten – zum letzten Mal, wie sie jetzt wusste. Bei diesem Gedanken traten ihr die Tränen in die Augen, aber sie unterdrückte ihre Trauer und begann den üblichen Rundgang durchs Haus. Sie inspizierte ein Zimmer nach dem anderen. Zuletzt ging sie ins Wohnzimmer, um den Anrufbeantworter abzuhören, aber es waren keine Nachrichten darauf gespeichert.
    Sie öffnete die Tür zum Flur und stand plötzlich einem Mann gegenüber, den sie noch nie zuvor gesehen hatte.
    Er hatte dunkelbraune Haut, war groß und schlank, aber kräftig. In der rechten Hand hielt er ein langes schwarzes Werkzeug, vielleicht ein Brecheisen, und er schien von ihrem Anblick fast genauso überrascht wie sie von seinem.
    Aber der Eindringling reagierte als Erster. Er holte mit dem Brecheisen zu einem kurzen, heftigen Schlag aus und ließ die Eisenstange mit voller Wucht gegen Kirstys linke Gesichtshälfte prallen. Es war ein tödlicher Schlag, der ihren Wangenknochen und die ganze Seite ihres Schädels zertrümmerte. Kirsty fühlte einen kurzen, betäubenden Schmerz und taumelte, bereits bewusstlos, zur Seite. Sie fiel schlaff auf den Teppich, und das Blut strömte aus ihrer verletzten Gesichtshälfte, wo die Haut durch den Hieb aufgerissen war. Aber nicht das führte letztlich zu ihrem Tod.
    Die tödlichen Wunden waren innerlich. Ein halbes Dutzend Blutgefäße in ihrem Kopf waren durch die Splitter der zertrümmerten Knochen zerfetzt worden. Diese Splitter waren tief in ihr Großhirn eingedrungen und hatten irreparable Schäden angerichtet. Sie atmete zwar noch, wie sie da auf dem Boden lag, aber im Grunde war sie bereits tot.
    Der Mann betrachtete sie lange, trat dann über ihren Körper hinweg und ging zur Haustür. Er hatte keine Geräusche aus dem Haus gehört, bevor er die Hintertür aufgebrochen hatte, und war davon ausgegangen, dass der Wagen in der Einfahrt den O’Connors gehörte; diese Annahme war falsch gewesen, wie er jetzt wusste.
    Er sah sich um, fand jedoch keine Post und ging in die Küche. Er würde jedes Zimmer absuchen müssen, bis er das Päckchen fand.
    Auf dem Küchentisch lag die Post fein säuberlich gestapelt, und er sah sie sorgfältig durch, aber von dem Umschlag, nach dem er Ausschau hielt, war nichts zu sehen. Möglicherweise hatte sein Boss sich geirrt.
    Eine Minute stand er unentschlossen da und überlegte, was er als Nächstes tun sollte. Er hatte nicht die geringste Ahnung, wer die junge Frau war, eine Nachbarin oder vielleicht die Putzfrau, und bedauerte bereits, sie so hart geschlagen zu haben. Sollte er versuchen, die Leiche aus dem Haus zu schaffen und sie irgendwo anders abzulegen? Doch dann verwarf er den Gedanken. Er kannte die Gegend nicht besonders gut, und das Risiko, dabei gesehen zu werden, wie er sie aus dem Haus schleppte, oder gar mit ihrer Leiche im Wagen von einem Polizisten angehalten zu werden, war zu groß.
    Er öffnete die Haustür, sah sich um und ging davon.

38
    Bronson spürte einen pochenden Schmerz in seinem Hinterkopf, als er langsam wieder zu sich kam. Unwillkürlich wollte er mit der Hand die Stelle berühren, aber sein Arm bewegte sich nicht. Den anderen Arm konnte er ebenso wenig rühren, was ihn sehr beunruhigte. Auch seine Füße gehorchten nicht. Dafür jedoch schmerzten Handgelenke und Knöchel höllisch, und in der linken Seite seiner Brust pulsierte es dumpf. Er öffnete die Augen, konnte jedoch nichts sehen. Alles war vollkommen schwarz. Ein paar Sekunden lang wusste er nicht, was mit ihm passiert war, dann setzte allmählich die Erinnerung ein.
    »Oh, Scheiße!«, murmelte er.
    »Chris? Gott sei Dank.« Die Stimme kam aus der Dunkelheit irgendwo links neben ihm.
    »Angela? Wo zum Teufel sind wir? Geht es dir gut?«
    »Weiß ich nicht. Ich meine, ich weiß nicht, wo wir sind. Und mir geht’s gut, bis auf die Tatsache, dass ich an