Grieche sucht Griechin - Grotesken

protestieren.
    »Kein aber«, herrschte ihn Passap an, mit so bösen kleinen, schwarzen, stechenden Augen, daß Archilochos verstummte.
    »Ich will Sie als Ares malen.«
    »Ares?«
    »Der Kriegsgott der Griechen«, erklärte Passap. »Ich habe jahrelang nach dem geeigneten Modell gesucht, nach dem Pendant zu meiner Venus: Sie sind es. Der typische Wüterich, 70

    der Liebhaber des Schlachtgetümmels, der Veranstalter von Blutbädern. Sie sind Grieche?«
    »Gewiß, aber …«

»Sehen Sie.«
    »Herr Passap«, begann Archilochos endlich. »Sie irren sich.
    Ich bin kein Wüterich, weder ein Veranstalter von Blutbädern, noch ein Liebhaber des Schlachtgetümmels. Ich bin ein fried-liebender Mensch, Weltkirchenrat der altneupresbyteranischen Kirche, streng alkoholfrei und enthalte mich jeglichen Rauchens. Außerdem bin ich Vegetarier.«
    »Unsinn«, sagte Passap. »Was sind Sie von Beruf?«
    »Generaldirektor der Atomkanonenabteilung und der …«
    »Da haben wir ’s«, unterbrach ihn Passap. »Doch ein Kriegsgott. Und ein Wüterich. Sie sind nur gehemmt und noch nie auf die Lebensform gekommen, die Ihnen liegt. Sie sind auch der geborene Säufer und Erotiker, der herrlichste Ares, der mir je vorgekommen ist. Ziehen Sie sich denn also aus, aber schleunigst. Ich habe zu malen und nicht zu schwatzen.«
    »Nicht, wenn sich dieses Fräulein noch im Raum befindet, das Sie eben gemalt haben«, protestierte Archilochos.
    »Fort mit dir, Catherine. Er schämt sich«, schrie der Maler.
    »Ich brauche dich erst morgen wieder, meine Fette!«
    Das dicke Mädchen mit den blonden Haaren, nun angeklei-det, verabschiedete sich. Als sie die Türe öffnete, stand Nadelör vor ihr, schlotternd vor Kälte und vereist.
    »Ich muß protestieren«, rief der Kunsthändler heiser. »Ich muß protestieren, Herr Passap, wir haben doch abgemacht …«
    »Scheren Sie sich zum Teufel!«
    »Ich schlottere vor Kälte«, rief der Kunsthändler verzweifelt aus, »wir haben abgemacht …«
    »Erfrieren Sie.«
    Das Mädchen schloß die Türe, man hörte sie draußen die Treppe hinuntersteigen.
    »Nun«, fragte der Maler Archilochos unwillig, »noch nicht 71

    aus den Hosen?«
    »Bitte«, antwortete der Generaldirektor und entkleidete sich.
    »Auch das Hemd?«
    »Alles.«
    »Die Blumen? Sie sind nämlich für meine Braut.«
    »Legen Sie sie auf den Boden.«
    Der Weltkirchenrat legte die Kleider säuberlich über einen Stuhl, klopfte sie aus (so verstaubt waren sie durch das müh-same Treppensteigen) und stand endlich nackt da.
    Er fror.
    »Rücken Sie den Stuhl an den Ofen.«
    »Aber …«
    »Stehen Sie auf den Stuhl und nehmen Sie eine Boxerstellung ein, die Arme im Winkel von 60°«, befahl Passap. »Gerade so habe ich mir einen Kriegsgott immer vorgestellt.«
    Der Stuhl wackelte sehr, doch Archilochos gehorchte.
    »Sind stark fett«, brummte der Maler ärgerlich, sich aufs neue Whisky einschenkend, »habe dies nur manchmal bei Weibern gern, doch das läßt sich eliminieren. Die Hauptsache ist die Visage und der Brustkasten. Die vielen Haare darauf sind gut, besonders martialisch. Auch die Schenkel sind noch in Ordnung. Legen Sie aber auch die Brille ab, die zerstört mir sonst die ganze Illusion.«
    Dann begann er zu malen, Winkel von 60°, Ellipsen und Parabeln.
    »Mein Herr«, begann der Weltkirchenrat von neuem (in Boxerstellung), »Sie sind mir eine Erklärung …«
    »Schweigen Sie«, donnerte Passap. »Wenn hier jemand re-det, bin ich es. Daß ich Ihre Braut gemalt habe, ist die natürlichste Sache der Welt. Ein grandioses Weib. Sie werden ja ihre Brüste kennen.«
    »Mein Herr …«
    »Und ihre Schenkel, ihren Nabel.«
    »Ich muß doch …«

    72

    »Nehmen Sie wieder eine anständige Boxerstellung ein, zum Teufel«, fauchte der Maler, Ocker in dicken Bergen auftragend und dann Kobaltblau. »Nicht einmal nackt kennen Sie Ihre Braut und verloben sich.«
    »Sie treten auf meine Blumen. Weiße Rosen.«
    »Na wenn schon. Eine Offenbarung, Ihre nackte Braut, muß-
    te mich zwingen, nicht zum plattesten Naturalisten zu werden, oder zum frischfrommfröhlichfreien Impressionisten vor so prächtigem Fleisch, vor einer so atmenden Haut. Ziehen Sie doch den Bauch ein, Herrgott noch einmal! Nie besaß ich ein göttlicheres Modell als Chloé mit ihrem herrlichen Rücken, den vollendeten Schultern und den zwei prallen Hinterbacken, wie die beiden Hälften des Weltgebäudes; man kommt auf kosmische Ideen, sieht man so was. Das Malen machte mir Freude wie lange