Grim - Das Siegel des Feuers

heimgekehrt,
hörte er eine unsagbar sanfte Stimme. Er erschrak, als er merkte, dass es die Schlange war, die zu ihm sprach. Er starrte sie an, als würde er sie erst jetzt erkennen.
    Doch du willst diesen Ort verlassen.
Bythorsuls Stimme umschmeichelte ihn wie ein sanfter Wind. Nichts sah er mehr, nicht das Meer, nicht die armen Kreaturen in ihren Klauen, nur sich selbst in ihrem Spiegelauge.
    Dies sind die Wasser der Wahrheit,
fuhr die Schlange fort und begann, sich hin und her zu wiegen. Grim spürte den Schmerz in seinem Körper, sie würde ihn auseinanderreißen, wenn sie ihren Griff nicht lockerte.
    Kannst du in ihnen schwimmen?
    Im nächsten Augenblick war er frei. Er flog durch die Luft, über die Köpfe der Gefangenen, und schlug krachend gegen eine Felswand. Benommen fiel er ins Wasser, auf einmal war es klebrig und dickflüssig, und er versank darin wie ein Felsklumpen. Noch ehe er seine Schwingen gebrauchen konnte, reichte es ihm bereits bis zur Brust. Mit aller Kraft zog er sich an der Felswand empor, doch da griff etwas nach seinen Beinen und riss ihn hinab, so schnell, dass er nicht einmal fühlte, wie das Wasser über seinem Kopf zusammenschlug. Mit brennendem Griff wurden seine Beine umklammert, er schrie, als er in das Gesicht einer Medusa blickte. Sie brannte am ganzen Körper, ihre Haut wellte sich, ohne schwarz zu werden, und die Schlangenleiber auf ihrem Schädel waren rote Flammen. Mit einem Fauchen rissen sie die Mäuler auf und stürzten sich auf Grim. Er spürte ihre Bisse wie Nadeln in seinem Fleisch, ihr Gift schoss in seinen Körper und spannte seine Muskeln zum Zerreißen. Wie wild schlug er um sich, mit kreischendem Lachen ließ die Medusa ihn los.
    Wie oft würdest du sterben, um noch einmal zu leben?,
hallte eine Stimme durch die Wellen.
Gib auf gib dich hin, es wird nicht zu deinem Schaden sein ...
    Für einen Moment ließ Grim sich von der Stimme das Gesicht kühlen. Dann riss er die Augen auf und starrte auf die Flammen, die aus seinem Körper loderten wie aus einem rissigen Stück Erde. »Niemals!«, brüllte er, so laut er konnte.
    Da nahm der Schmerz in seinem Körper zu, etwas riss ihn in die Tiefe und schlug ihm mit glühender Peitsche ins Gesicht. Das Gift in ihm brannte, dass er fast wahnsinnig wurde, und fraß sich durch seine Gedanken. Besinnungslos brüllte er und schlug sich gegen die Stirn, er sah, wie die Flammen sich auf seine Erinnerungen stürzten, hörte sie bersten wie springendes Eis, wieder und wieder, bis er ruhiger wurde. Auf einmal wusste er nicht mehr, warum er sich wehrte, er wusste nicht, was mit ihm geschah. Alles war dunkel um ihn herum, das Feuer auf seiner Haut tat nicht mehr weh — nichts tat mehr weh.
    Du kannst nicht gewinnen,
hörte er Bythorsuls Stimme zärtlich neben seinem Ohr. Er rührte sich nicht. Dunkel flammten Bilder seiner Vergangenheit in ihm auf, aber sie waren zu schwach und erloschen in der Finsternis wie Sterne. Grim spürte, wie er auf dem Boden des Meeres aufschlug, die Flammen knisterten in seinen Ohren, jemand lachte — der Ton ging ihm durch und durch, er hatte ihn schon einmal gehört.
    Und da flüsterte eine Kinderstimme ihm zu:
Frisst, was du gewesen.
Mit einem Schlag war er wieder hellwach. Reglos spähte er durch die Finsternis. Da war etwas, es war ein Kind, ein Junge von vielleicht neun Jahren. Grim riss die Augen auf. Wie angefachte Kohlen flackerten Erinnerungen in ihm auf. Er kannte dieses Kind, er hatte es sterben sehen in Pedros Armen. Ein Schmerz durchzog seine Brust. Es war der Junge, den Seraphin getötet hatte — der Junge, dessen Herz Grim trug. Er war an Händen und Füßen gefesselt und stand regungslos vor dem Felsen, an den man ihn gebunden hatte. Sein dunkles Haar bewegte sich im Strom des Meeres. Er öffnete den Mund, und obwohl er kein Wort laut aussprach, konnte Grim ihn verstehen:
Hilf mir. Rette mich.
    Grim spürte die Flammen nicht mehr, die über seinen eigenen Körper leckten. Er sah nur noch das Feuer auf dem Körper des Jungen, und er spürte, dass er ihn retten musste, so schnell er konnte. Er schaute in die dunklen Kinderaugen und sah seine eigenen Gedanken darin. Monsieur Pite. Paris in der Dämmerung. Moira. Bocus. Klara. Fibi. Remis. Und — Mia. Mit einem Schlag waren seine Erinnerungen zurück. Dieser Junge, das wusste er nun, war er selbst — aber er war auch Jakob und Mia und Monsieur Pite, er war all jene, die er jemals geliebt und verloren hatte.
    Grim richtete sich auf. Bythorsuls