Grimes, Martha - Inspektor Jury gerät unter Verdacht

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Autoren: Unbekannter Autor

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seine Mutter selbst umgebracht hat. Für den Rest seines Lebens trüge er eine ungeheure Wut mit sich herum.« Er drückte die Zigarette aus und sah Jury über den Brillenrand an. »Was wollen Sie nun unternehmen?«
    »Was trinken.«
    Kingsley stellte noch ein Glas auf den Tisch.
    »Geben Sie mir einen Doppelten. Ich gehe zu ihr.«
    »Da sind Sie wieder.« Helen Viner öffnete einladend die Tür und lächelte; sie schien es nicht im geringsten zu bedauern, daß er wieder da war.
    »Ja, ich bin wieder da.«
    Sie trug ein Kleid aus weichem, glockig fallendem Stoff. Über den blassen Grund zog sich ein Muster von Weidenzweigen mit zarten Blättern, die sich sanft zu wiegen schienen, wenn sie ging.
    »Ich hoffe, es stört Sie nicht, wenn ich eine Bemerkung mache, die vielleicht nicht, hm, gerade ein Kompliment ist-«
    Aber sie schüttelte schon den Kopf. Natürlich störte es sie nicht.
    »Sie wissen, Sie sind keine perfekte Schönheit -«
    Sie lehnte sich zurück und lachte. »Ich hoffe, daß ich in nichts >perfekt< bin.«
    »- Sie machen aber den Eindruck, als ob Sie es wären. Wenn ich emotional nicht so ausgebrannt wäre, würde ich mich sehr zu Ihnen hingezogen fühlen.«
    »Das nennt man Übertragung.«
    »Das kann man auch noch anders nennen.«
    Sie zog die Brauen hoch und sah ihn aus ihren haselnußbraunen Augen, die jetzt die Farbe des verhaßten Sees hatten, fragend an. Flüssiger Stein. »Odysseus hatte vor den Sirenen Angst, dem Gesang der Sirenen«, sagte er.
    »Das ist sehr schmeichelhaft -«
    »Nein, ist es nicht. Wenn das Schiff gegen die Felsen geprallt wäre, wäre seine Mannschaft tot gewesen.« Jury war schleierhaft, warum ihm dieses Bild so gegenwärtig war. »Wie Virginia Holdsworth, die Sie von dem tückischen Übergang zwischen Scafell und Mickledore gestoßen haben.« Jury zog Plants Fotos aus dem Umschlag und legte sie auf den Schreibtisch. »Sehen Sie sich das doch einmal ganz genau an.«
    Erstaunlich, wie sie Fassung bewahrte. Sie stritt nichts ab, verhielt sich, als habe sie es mit einer Wahnvorstellung zu tun und tue einfach nur, worum sie gebeten worden war: Sie sah die Bilder an, dann ihn, nickte mit dem Kopf und sagte: »Ich verstehe nicht ganz, was Sie meinen.«
    »Doch, das tun Sie. Das ist Mr. Plants Foto von diesem Spalt in der Felswand, der Agonie des fetten Mannes.« Als sie die Arme bewegte, schwebten die Weidenblätter so sanft über ihre Brüste wie das Lächeln über ihr Gesicht.
    »So? Wenn Mr. Plant auf einem Spaziergang Fotos geschossen hat, was hat das mit mir zu tun?«
    »Sehr viel. Er hat die Fotos gemacht, weil er sie mit einem Bild vergleichen wollte, das Francis Fellowes vor sechs Jahren gemalt hat. Als er mit Virginia Holdsworth den Scafell hinaufgegangen ist. Oder, um genauer zu sein: er ist hinter Virginia Holdsworth hergegangen. Das Bild selbst ist im Labor von New Scotland Yard. Keiner hat ernsthaft in Frage gestellt, daß Mrs. Holdsworths Tod ein Unfall war, denn nur Mr. Fellowes oder ein sehr erfahrener Wanderer hätte über den Broad Stand entkommen können -«
    »Aber da war niemand. Ginny ist gestürzt.«
    »Keiner ist auf die Idee gekommen, daß sich vielleicht jemand in dem großen Felsspalt versteckt und gewartet hat, bis Mr. Fellowes sein Bild zu Ende gemalt hatte. Nachdem er dann gegangen war, konnte der Mörder ebenfalls hinuntersteigen.«
    Sie verzog keine Miene. Noch als sie bei dem Geräusch der sich im Wind bewegenden Zweige den Kopf zum Fenster und dann wieder zu Jury drehte, lächelte sie. »Also, worauf die Polizei da bloß gestoßen ist, daß Sie eine solch -schwerwiegende Anschuldigung vorbringen können. Aber es stimmt nicht; mit Ginny Holdsworth war ich gut befreundet.«
    »Noch besser mit Jane Holdsworth.«
    Wie angespannt sie gewesen sein mußte, merkte man daran, daß sie jetzt sichtlich lockerer wurde. »Ich dachte, mittlerweile sei weitgehend geklärt, daß Jane Selbstmord begangen hat. Ich war jedenfalls in Kendal.«
    Sie sollte nicht so selbstgefällig gucken, dachte Jury; nein, das sollte sie wirklich nicht. »Oh, ich weiß, wo Sie waren; und ich weiß auch, wo Dr. Kingsley war. Sein Pech, daß er in Lewisham war und obendrein betrunken. Sie hätten besser daran getan, ihn in Ruhe zu lassen, statt sich die Mühe zu machen, diese Briefe in sein Sprechzimmer zu schmuggeln.« Jury warf ihr das kleine Päckchen auf den Schreibtisch.
    Jetzt änderte sich ihr Gesichtsausdruck. Ein winziger Muskel in ihrer Wange zuckte. »Was ist