Grusel Box: Drei Mystery-Thriller (German Edition)

Geschichten . Du glaubst doch nicht wirklich an das Zeug, oder? Wen kümmert, was Whizzer Buchanan sagt? Wenn er so schlau ist, warum ist er dann dreimal durchgefallen?
    » Wir werden Dad verpassen«, rief Ronnie. Seine Stimme zitterte leicht. Er hoffte, dass Tim es nicht bemerkte.
    »Nur für einen Moment.«
    »Ich hab keinen Moment.«
    »Hast du Muffensausen oder was?«
    Das genügte. Ronnie ballte seine Hände zu Fäusten und eilte zu der Stelle, an der Tim im Friedhof verschwunden war. Er legte seine Schultasche neben die von Tim und trat in das zerdrückte Gestrüpp. Haarige Äste von Giftsumach schlängelten sich über den Boden. Rote Zweige bogen sich unter dem schneeweißen Gewicht von Brombeerblüten. Und Ronnie würde einen Spiderman -Comic darauf wetten, dass in dem hohen Gras neben dem Graben Schlangen hausten.
    »Wo bist du?«, rief Ronnie ins Gebüsch.
    »Hier drüben.«
    Er war auf dem Friedhof, der dumme kleine Trottel. Wie oft hatte Dad ihnen gesagt, dass sie sich vom Friedhof fernhalten sollten?
    Nicht, dass man Ronnie daran erinnern musste. Aber das war eben Tim. Wenn man ihm sagte, dass er die heiße Herdplatte nicht berühren sollte, konnte man das brutzelnde Fleisch seiner Finger schon riechen, bevor man den Satz beendet hatte.
    Ronnie bückte sich etwa auf die Größe Tims – Rotznasenaugenhöhe – und sah den Friedhof durch die Lücke, die Tim geschaffen hatte. Tim kniete neben einem alten Grabstein aus Marmor und blickte nach unten. Er nahm etwas in die Hand, das in der Sonne blitzte. Eine Flasche.
    Ronnie blickte an seinem Bruder vorbei auf die ungleichmäßigen Reihen der Grabsteine. Einige hatten Risse und waren beschädigt, und alle waren von der Zeit gezeichnet. Alte Gräber. Alte tote Menschen. Schon so lange tot, dass sie wahrscheinlich schon zu verrottet waren, um sich aus der Erde zu erheben und in die rote Kirche zu spazieren.
    Nein, das war keine Kirche mehr, sondern nur noch ein altes Gebäude, das Lester Matheson dazu nutzte, Heu zu lagern. Es war seit mehr als zwanzig Jahren keine Kirche mehr. Wie Lester gesagt hatte, nachdem er eine Pause gemacht hatte, um einen Schwall braunen Safts in einem Bogen auf den Boden zu schicken und sich danach mit dem vernarbten Stummel seines Daumens über die Lippen zu fahren: »Es sind die Menschen , die eine Kirche ausmachen. Ohne Menschen und das, an was auch immer sie glauben, ist es nichts weiter als ein besseres Mäusemotel.«
    Yeah. Besseres Mäusemotel. Nichts, wovor man sich fürchten müsste, oder?
    Es war genauso wie die Erste Baptistengemeinde, wenn man genau drüber nachdachte. Nur, dass die Baptistenkirche größer war. Und die Baptistenkirche machte nur Angst, wenn Prediger Staymore sagte, dass Ronnie gerettet werden müsste, weil ihn sonst Jesus Christus für immer in die Hölle schicken würde.
    Ronnie mühte sich durch das Gebüsch. Ein Dornenzweig verhakte sich in seinem Akte X -T-Shirt, das Melanie so cool fand. Er bewegte sich zurück und befreite sich fluchend, als ein Dorn in seinen Finger stach. Ein Blutstropfen bildete sich und er wollte ihn schon an seinem T-Shirt abwischen, schleckte ihn dann aber doch ab.
    Tim legte die Flasche wieder hin und nahm etwas anderes auf. Eine Zeitschrift. Ihre Seiten flatterten ihm Wind. Ronnie war durch das Gestrüpp hindurch und richtete sich auf.
    Nun war er auf dem Friedhof. Keine große Sache. Und wenn er seine Augen starr nach vorne gerichtet hielt, musste er nicht einmal das bessere Mäusemotel sehen. Aber dann vergaß er völlig zu versuchen, sich nicht zu fürchten, weil er sah, was Tim in seinen Händen hielt.
    Als Ronnie neben ihn trat, schloss Tim schnell die Zeitschrift. Aber nicht, bevor Ronnie einen guten Blick auf das blasse Fleisch werfen konnte, das auf den Seiten dargeboten wurde. Timmy errötete. Er hatte einen Playboy gefunden.
    »Gib das her«, sagte Ronnie.
    Tim blickte seinen Bruder an und versteckte die Zeitschrift hinter seinem Rücken. »Ich ... ich hab sie gefunden.«
    »Klar, und du weißt nicht mal, was das ist, oder?«
    Tim starrte auf den Boden. »Ein Buch mit nackten Frauen.«
    Ronnie fing an zu lachen, aber unterdrückte es, als er auf dem Friedhof umhersah. »Woher kennst du Tittenhefte?«
    »Whizzer. Er hat uns in der Pause hinter der Turnhalle eins gezeigt.«
    »Und hat wahrscheinlich pro Kopf einen Dollar verlangt.«
    »Nein, nur 25 Cent.«
    »Gib es her oder ich werde es Mom sagen.«
    »Nein, wirst du nicht.«
    »Doch, werde ich.«
    »Und was wirst