Gun Machine

zu. Tallow konnte es nicht fassen. » Ist es auch nicht. Es steht nur zufälligerweise auf einem Fleck New York City. Und ich sorge hier drinnen für Recht und Ordnung. Mann. «
    Als Tallow stehen blieb, rückte ihm der Wachmann noch weiter auf die Pelle. » Langsam « , meinte Tallow. » Weißt du, was der Unterschied zwischen uns beiden ist? «
    » Gibt keinen Unterschied. Außer dass ich hier drinnen was zu sagen habe und du nicht. «
    » Nein. Der Unterschied ist, dass du deine schicke Uniform mit den Kevlar-Fasern, die dir irgendein Lügner als ›kugelsicher‹ verkauft hat, und deine tolle Monsterknarre, mit der du bisher höchstens auf Pappkameraden geschossen hast, auch mal ablegst. Du nimmst dir einen Tag frei, ziehst dich an wie ein ganz normaler Typ und gehst raus in die Welt wie jeder andere auch. Stimmt doch, oder? Aber ich bin ein Cop. Ich bin beim NYPD . Mein Leben ist nicht normal. Ich habe keine freien Tage. Gar keine. Daran solltest du denken, falls wir uns mal auf der Straße begegnen, wie du es dir die letzten fünf Minuten über ausgemalt hast. Darüber solltest du ganz scharf nachdenken, bevor du mir jemals einen Schritt näher kommst. «
    Der Wachmann wich einen Schritt zurück.
    » Und jetzt wünsche ich noch eine schöne Schicht, Sir « , meinte Tallow, stieg ein und rollte möglichst langsam davon. Und fragte sich mal wieder, warum alle Welt die ganze Scheiße, die sie mit sich herumschleppte, ausgerechnet bei ihm abladen wollte.

Vierundzwanzig
    Als Tallow in Bats und Scarlys Büro einbog, wurde er von einem großen japanischen Plastikroboter willkommen geheißen, der auf dem Arbeitstisch stand, die Arme schwenkte und mit einer elektronischen Prozessorstimme Sag Hallo zu meinem kleinen Fleund! rief, während immerzu ein kleiner Plastikpenis an einem kurzen Metallkolben aus seinem Unterleib schoss.
    Schließlich tauchte Bat hinter dem Ding auf. » Denken Sie jetzt nichts Falsches. Mir war langweilig. «
    » Haben Sie nichts zu tun? « Als Tallow die drei Sandwiches auf den Tisch legte, sah er, dass der Roboter mit einem flachen, cremefarbenen Kästchen verdrahtet war, das direkt dahinter stand.
    » Können Sie ausschließen, dass die Zukunft eines Tages von einem riesigen Fick-dich-Roboter abhängen wird, der an einem getunten Bewegungsmelder hängt? Außerdem sind die Ergebnisse der Suchanfrage zu der albernen Steinscheißpistole da. «
    » Und? «
    » Haben Sie die Nahrung? «
    » Sie hassen Nahrung. «
    » Der Todesbeutel hat seinen eigenen Willen. Geben Sie mir die Nahrung. «
    » Liegt auf dem Tisch. Reden Sie mit mir. «
    » Ich habe den Fick-dich-Roboter nicht ohne Grund installiert. «
    » Reden Sie mit mir, wenn Sie nicht erschossen werden wollen. «
    » Das Opfer hieß Philip Thomas Lyman, ein Einwohner Rochesters im Bundesstaat New York. Wie es der Zufall so will, leitete er eine Sicherheitsfirma namens Varangian. Lief ziemlich gut für ihn– bis er auf einem Geschäftsausflug nach Midtown erschossen wurde. «
    Tallow nahm sich ein Sandwich und ging. » Ich bin dann mal unten « war alles, was ihm dazu noch einfiel.
    Tallow ging in der Rekonstruktion auf und ab, aß sein Sandwich, ohne es zu schmecken, studierte das Pseudo-Apartment von außen und probierte Gedankengebäude aus. Fundamente aus Tatsachen, Gerüste aus Spekulationen. Er tauschte Streben und Böden aus, setzte sein Wissen und seine Hypothesen nach unterschiedlichen Bauplänen zusammen. Als er mit dem Sandwich fertig war, warf er die Verpackung weg und ging zum Tisch. Er pflückte ein paar Blätter von der Tabakpflanze und zerfetzte sie, bis die Stückchen so klein waren, dass er sie kaum noch zu fassen bekam, warf sie in den Mörser und zerstieß sie eilig mit dem Stößel. Er wollte es hinter sich bringen. Während sein Hirn immer weiterarbeitete, kitzelten die Öle, die von den Blättern freigesetzt wurden, seine Nase. Doch der Geruch passte nicht. Er schubste die Brösel in die Aluschale, kippte die Schale leicht an, schnappte sich sein neues Feuerzeug und setzte das zermahlene Grünzeug in Brand. Nach einigem Fächern und Rumstochern stieg der erste Rauch auf.
    Er trug die Schale zur Rekonstruktion und legte sie in die Mitte. Es qualmte weiter. Der Rauch wuchs in die Höhe und verzwirbelte sich zu einem dürren, dunklen Gebilde. Als die Schwaden auf Brusthöhe waren, scheuchte Tallow sie mit den Fingerspitzen Richtung Decke– und war sich sicher.
    Tallow stand mitten im Rauch und atmete ein. Der Duft war nah