Handbuch für Detektive - Roman

Titel: Handbuch für Detektive - Roman Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: C.H.Beck

Vom Netzwerk:

Lichtstreifen – es regnete – auf den Boden.
    «Sechsunddreißig», sagte der Mann.
    Lamech hatte sich in der Aktennotiz als Wächter bezeichnet. Unwin war dieser Titel nicht geläufig, doch die verworrenen Wege der Agenturhierarchie konnten auch nicht jedem Angestellten erklärt werden. Es gab unzählige Schreiber, ihnen untergeordnet die Unterschreiber und die Oberschreiber darüber, und dann waren da die Detektive, jene fahrenden Ritter, von deren Tätigkeit so viel abhing, während sonst überall noch Boten umherhuschten, die vielleicht sogar einen niedrigeren Status als die Unterschreiber hatten, dafür aber mit dem ganz besonderen Privileg der Bewegungsfreiheit ausgestattet waren, denn mit ihren Nachrichten und Botschaften erhielten sie jederzeit und überall im Hause, bis in die heiligsten Hallen der Agentur, Zugang. Und wer genau hielt sich in diesen heiligen Hallen auf? Welche klugen Köpfe, und mit welchen Titeln? Darüber wollte Unwin lieber keine Spekulationen anstellen, und wir ebenso wenig, höchstens diese hier: dass im sechsunddreißigsten Stock, hinter den Türen, die durch Bronzeschilder mit Namen gekennzeichnet waren, die Wächter den Aufgaben nachgingen, die man ihnen anvertraut hatte.
    Die siebte Tür rechts (Unwin zählte insgesamt dreizehn auf jeder Seite) trug das Namensschild, nach dem er suchte. Im Gegensatz zu allen anderen stand diese Tür jedoch einen Spaltbreit offen. Er klopfte leise an und rief durch die Öffnung: «Mr. Lamech?»
    Keine Antwort. Er klopfte stärker, und die Tür öffnete sich noch weiter. Das Zimmer lag im Dunkeln, doch in der Lichtsäule, die vom Flur hereinfiel, erblickte Unwin einen breiten weinroten Teppich, Regale voller dicker Bücher mitblauen und braunen Rücken sowie ein Paar gepolsterte Stühle, die zu einem Schreibtisch weiter hinten gehörten. Auf einer Seite stand ein großer dunkler Globus, und vor dem Fenster ragte ein kahler und ausladender Kopf auf, der ebenfalls die Form einer Weltkugel hatte. Auf dem Schreibtisch standen ein Telefon, eine Schreibmaschine sowie eine Lampe, die jedoch ausgeschaltet war.
    «Mr. Lamech», sagte Unwin noch einmal und schritt über die Schwelle. «Tut mir leid, Sie stören zu müssen, Sir. Ich bin Charles Unwin, Schreiber, vierzehnter Stock. Ich komme in der Angelegenheit meiner Beförderung. Ich denke, hier liegt irgendein Fehler vor.»
    Lamech sagte keinen Ton. Vielleicht wollte er ja bei offener Tür nicht sprechen. Unwin machte sie zu und trat näher. Als sich seine Augen allmählich ans Dunkel gewöhnt hatten, erkannte er ein Gesicht mit groben Zügen, Schultern, die so breit wie die Stuhllehne waren, und große, reglose Hände, die gefaltet auf dem Schreibtisch lagen.
    «Natürlich nicht Ihr Fehler», fügte Unwin hinzu. «Wahrscheinlich der Tippfehler einer Schreibkraft oder ein Hörfehler wegen einer der älteren Leitungen. Sie wissen ja, wie das ist, wenn es regnet, Sir. Ständig statisches Rauschen, und manchmal ist die Leitung ganz tot.»
    Lamech schaute ihn wortlos an.
    «Und jetzt regnet es ja schon seit Wochen. So viel Regen hatten wir schon lange nicht mehr.»
    Unwin stand vor dem Schreibtisch. «Ist ein Problem mit der Kanalisation, Sir. Muss ja Auswirkungen auf die Leitungen haben.»
    Er sah, dass Lamechs Telefon ausgestöpselt war und das Kabel lose über der Schreibtischkante hing. Der Wächter sagte nichts. Nur das Trommeln des Regens ans Fenster warzu hören – vermutlich der Grund, kam Unwin in den Sinn, dass er so viel über das Wetter redete.
    «Wenn Sie nichts dagegen haben», wagte sich Unwin vor, «würde ich gern Ihre Lampe für Sie einschalten. Dann kann ich mich nämlich auch ausweisen, was Sie sicher möchten, bevor Sie sich mit der Angelegenheit befassen. Möchte Ihre Zeit nicht ungebührlich in Anspruch nehmen. Und trauen kann man heutzutage ja niemandem mehr, nicht wahr?»
    Er zog an der Schnur. Die Lampe, genau das gleiche Modell wie seine eigene, zweiundzwanzig Stockwerke tiefer, vergoss eine Pfütze aus blassgrünem Licht über die Schreibtischplatte, über Unwins ausgestreckte Hand, über die gefalteten, grauen Finger des Mannes und über sein grobes graues Gesicht, aus dem ein Paar hervorquellende, blutunterlaufene Augen ins Nichts starrten.
    Leichen waren Unwin nichts Neues. Hunderte von ihnen hatten die Berichte bevölkert, mit denen man ihn in all den Jahren betraut hatte, Berichte, die keine Einzelheit ausließen. Menschen, die vergiftet, erschossen, aufgeschlitzt, erhängt,