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rotierenden Drehbank auf. "Fährst du Mittwochnacht für Arkady?"
     Cowboy nickt.
     "Ich mag den Mann nicht. Mach mir Gedanken über ihn." Warren arbeitet geflissentlich wieder an der Drehbank. Seine weißen Haare, die unter der Mütze herausstehen, blitzen im Licht der Funken auf.
     Cowboy wartet. Er weiß, daß Warren schon sagen wird, was er meint. Dann, wenn es ihm paßt. Warren schaltet die Drehbank ab und schiebt die Schutzbrille über den Schirm an seiner Mütze hinauf. "Er ist eigentlich aus dem Nichts gekommen. Und jetzt ist er der größte Drittmann in den Rockies. Hat Versorgungsquellen, gegen die alle anderen nicht anstinken können.
     Trägt dauernd diese cryogen-coolen Sachen aus der Freizone von Florida."
     "Na und? Er hat 'ne Organisation. Und seine Klamotten mag ich auch nicht."
     Warren hält seine glänzende Kreation aus legiertem Stahl ans Licht. Er verengt die Augen. "Eigentlich müßte er sich das Zeug unter der Hand beschaffen. Überfälle, korrupte Orbital-Manager. Solche Sachen. Das übliche. Aber in solchen Mengen? Soviel Zeug kriegt man nicht in die Finger, ohne daß die Orbitalen Bescheid wissen."
     Ein protestierendes Wispern geht Cowboy durch den Kopf. _Ich bin wegen dem Trip dabei, nicht wegen der Fracht_. Er hat es oft genug gesagt. Eine Ethik, eine Art Reinheit. Die Hälfte der Zeit hat er nicht einmal gewußt, was er transportiert hat.
     "Ich weiß nicht, ob ich das hören will", sagt er.
     "Dann hör doch nicht zu!" Warren wendet sich ab und geht zur Pumpe zurück. Er setzt ein Kopfgerät auf und führt ein paar Checks durch.
     Cowboy denkt einen Moment lang über Arkady nach, den stämmigen Mann, der heutzutage die Hälfte aller Touren über die Linie organisiert, der in einem seltsamen Strudel von Assistenten, Leibwächtern, Helfern, Technikern und Schmarotzern ohne jede sichtbare Funktion lebt, die seine modische Kleidung und seine Manierismen nachahmen. Frauen sind immer da, haben aber nie etwas mit dem Geschäft zu tun. Ein Leben, das zu dem paßt, was Cowboy von Arkadys Denkweise erkennen kann: verschlungen, von heftigen Vorurteilen und Abneigungen erfüllt, jäher Zorn zugleich mit plötzlicher Sentimentalität, argwöhnisch auf eine seltsame, beiläufige russische Art, als ob Paranoia eine Lebensweise wäre, nicht nur eine Reihe sinnvoller Vorsichtsmaßnahmen, sondern eine Religion.
     Cowboy mag Arkady nicht besonders, hat sich aber bisher nicht die Mühe gemacht, eine Abneigung gegen ihn zu fassen. Arkady hält sich für einen Insider, einen Manipulator, aber er steht außerhalb dessen, was wirklich zählt; außerhalb des Lebens der Panzerboys, des Mutantengeschöpfs mit Turbinenlungen und Hochdruck-Turbopumpenherz, mit Kristallimplantat im Schädel, Augen wie Lasern, Fingern, die Geschosse auf ihr Ziel richten, Alkohol, der durch seine Venen pulsiert... Arkady denkt, daß er die Dinge in der Hand hat, aber in Wirklichkeit ist er nur ein Instrument, eine Rechtfertigung für die Panzerboys, ihre Touren über die Linie und in die Legende zu machen.
     Warren baut Teile der Pumpe wieder zusammen. Er ist im Begriff, seine Tests durchzuführen, und wird eine Weile beschäftigt sein. Cowboy tritt aus dem Lichtkreis und geht ins Dunkel des Hangars hinein. Die Deltas ragen über ihm auf, gelassen und bereit; ihnen fehlt nur ein Pilot, der sie zum Leben erweckt. Er streckt die Hand nach oben, um eine glatte Unterseite zu berühren, den Epoxid-Vorsprung eines Höhenleitwerks, die Verkleidung eines nach unten gerichteten Radars. Als ob man ein samtschwarzes Tier streichelt, ein halbwildes Ding, zu gefährlich, um es als zahmes Haustier zu bezeichnen. Ihm fehlt nur ein Pilot - und ein Ziel.
     Er rückt eine Leiter von der Abdeckplatte eines Triebwerks zum Cockpit, klettert in den Sitz, der vor Jahren seinem Körper angepaßt war, und macht es sich in den vertrauten Metall- und Gummigerüchen gemütlich. Er schließt die Augen und erinnert sich an die mit Helligkeit gesprenkelte Nacht, an die plötzliche Stichflamme des herausschießenden Treibstoffs, an die wilde Jagd, als er mit Überschallgeschwindigkeit zwischen den Hügeln und Tälern des Ozarks auf und ab tanzte und hin und her schwenkte, die Greifer auf den Fersen, und nach Hause raste...
     Seine erste Delta hieß _Midnight Sun_, aber er änderte den Namen, als er herausfand, was wirklich lief. Er und die anderen Deltajocks waren keine abstrakte Antwort auf die Marktbedingungen, sondern die Fortsetzung von so etwas