Harrison, Kim - Hollows 7 - Blutkind

Selbstmordmission abzuhalten.
    Ich war eine Hexe mit einer ungebundenen Vampirnarbe, und damit konnte ich mich keinem untoten Vampir entgegenstellen, egal, wie man es auch drehte und wendete.
    »Bist du dir sicher, dass du dafür schon bereit bist?«, fragte Ford. Ich zwang meine Hand dazu, meinen Oberarm freizuge-ben. Wieder. Er pulsierte in einem längst vergangenen Schmerz, als eine Erinnerung sich bemühte, an die Oberfläche zu kommen. Angst breitete sich in mir aus. Die Erinnerung daran, dass ich auf der anderen Seite dieser Tür gestanden und versucht hatte, sie einzutreten, war alt. Es war fast die einzige Erinnerung, die ich an diese Nacht hatte.
    »Ich will es wissen«, sagte ich, aber meine Stimme klang sogar in meinen eigenen Ohren unsicher. Ich hatte diese verfickte Tür eingetreten. Ich hatte den Fuß benutzt, weil mein Arm zu wehgetan hatte, um ihn zu bewegen. Ich hatte zu dieser Zeit geheult, und meine Haare hatten vor meinem Gesicht gehangen. Ich hatte die Tür eingetreten.
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    Eine weitere Erinnerung tauchte auf, und mein Puls raste, als etwas hinzugefügt wurde: Ich war rückwärts gefallen und gegen eine Wand geknallt. Mein Kopf war gegen eine Wand geschlagen . Ich hielt den Atem an und starrte durch das Wohnzimmer und auf die nichtssagende Wandverkleidung. Genau da. Ich erinnere mich .
    Ford kam mir ungewöhnlich nah. »Du musst es nicht auf diese Art machen.«
    In seinen Augen stand Mitleid. Mir gefiel nicht, dass er es meinetwegen empfand. Sein Amulett wurde silbern, als ich meinen Willen sammelte und durch den Türrahmen trat.
    »Doch«, sagte ich entschlossen. »Selbst wenn ich mich an nichts erinnere, könnten die FIB-Kerle etwas übersehen haben.«
    Das FIB war fantastisch darin, Informationen zu sammeln, sogar besser als die I. S. Das mussten sie auch sein, weil die menschlich geführte Behörde sich darauf verlassen musste, Beweise zu finden, statt den Raum auf Gefühle zu untersuchen oder Hexenzauber zu verwenden, um festzustellen, wer das Verbrechen begangen hatte und warum. Aber jeder konnte einmal etwas übersehen, und das war einer der Gründe, warum ich hier war. Und um mein Gedächtnis wiederzufinden. Jetzt, wo ich hier war, hatte ich Angst. Mein Kopf war gegen die Wand geschlagen … genau da drüben .
    Ford kam hinter mir in den Raum und beobachtete mich, während ich das Wohnzimmer mit der niedrigen Decke scannte, das sich von einer Seite des Bootes bis zur anderen zog. Es sah völlig normal aus, mal abgesehen von der Skyline von Cincy, die durch die schmalen Fenster sichtbar war. Ich legte eine Hand auf den Bauch, als mein Magen sich verkrampfte. Ich musste das tun, egal, woran ich mich erinnerte.
    »Ich meinte«, sagte Ford, »dass es noch andere Wege gibt, sich zu erinnern.«
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    »Wie Meditation?«, fragte ich. Es war mir immer noch peinlich, dass ich in seinem Büro eingeschlafen war. Ich spürte die Anfänge von Stress-Kopfweh und stiefelte an der Couch vorbei, auf der Kisten und ich zu Abend gegessen hatten, an dem Fernseher mit dem lausigen Empfang - nicht, dass wir je wirklich hingesehen hätten - und an der Bar vorbei. Langsam legte ich eine Hand auf die Stelle, wo mein Kopf aufgeschlagen war und rollte die Finger ein, als meine Hand anfing zu zittern. Mein Kopf war gegen die Wand geknallt. Wer hat mich gestoßen? Kisten? Sein Killer? Aber die Erinnerung war nur bruchstückhaft. Mehr gab es nicht.
    Ich wandte mich ab und steckte die Hand in die Tasche, um ihr Zittern zu verbergen. Mein Atem bildete eine fast unsichtbare Wolke vor meinem Gesicht, und ich zog den Mantel enger um mich. Der Zug war schon längst vorbei. Außer wehen-den Planen bewegte sich nichts vor den Fenstern. Mein Instinkt sagte mir, dass Kisten nicht in diesem Raum gestorben war. Ich musste tiefer gehen.
    Ford sagte nichts, als ich in den schmalen, dunklen Flur trat, fast blind, bis meine Augen sich anpassten. Mein Puls beschleunigte sich, als ich an dem winzigen Bad vorbeikam, in dem ich die Kappen anprobiert hatte, die Kisten mir zum Geburtstag geschenkt hatte. Ich wurde langsamer, hörte auf meinen Körper und stellte fest, dass ich die Fingerspitzen aneinan-derrieb, weil sie brannten.
    Meine Haut kribbelte, und ich stoppte, starrte auf meine Hände und erkannte die Erinnerung von Teppich unter meinen Fingern, heiß von der Reibung. Ich hielt den Atem an, als neue Gedanken an die Oberfläche kamen, geboren aus der längst vergangenen Empfindung. Terror, Hilflosigkeit. Ich war diesen Flur