Hasenherz

runzelt die Stirn. Er kommt Rabbit ganz unwirklich vor, alles kommt ihm unwirklich vor, was außerhalb seiner Gefühle steht. Seine Handflächen kribbeln; sein Körper steckt in einer sonderbaren Umklammerung, bald reißt es ihn in den Beinen, bald an der Wurzel des Halses. Seine Achselhöhlen jucken wie früher, wenn er als kleiner Junge zu spät zur Schule kam und die Jackson Road entlangrannte.
    «Wo sind ihre Eltern?» fragt er Eccles.
    Eccles sieht überrascht auf. «Ich weiß nicht. Ich frag mal die Schwe ster.» Er will aufstehen.
    «Nein, nein, bleiben Sie um Gottes willen sitzen!» Eccles tut, als gehöre ihm dies Haus, Rabbit ärgert sich darüber. Rabbit will unbe merkt bleiben, und Eccles macht so viel Lärm. Er knattert mit den Zeitungen, daß man meinen könnte, er breche Apfelsinenkisten ausein ander. Und fuchtelt wie ein Jongleur mit Zigaretten herum.
    Eine Frau in Weiß, keine Nonne, kommt in den Warteraum und fragt Schwester Bernard: «Hab ich hier vielleicht eine Dose Möbelpolitur stehenlassen? Ich kann sie nirgends finden. Eine grüne Büchse mit so einem Spritzdingsbums oben dran.»
    «Nein, mein Kind.»
    Sie sucht trotzdem und geht dann wieder und kommt eine Minute später zurück und verkündet: «Das ist das Rätselhafteste, was mir je untergekommen ist!»
    Bei der fernen Musik von Geschirrklappern, Bahrenwagenquiet schen und Türenschlagen geht ein Tag durch die Mitternacht in den nächsten Morgen hinüber. Schwester Bernard wird von einer andern Nonne abgelöst, einer sehr alten, in dunkles Blau gekleideten, das irgendeinen geheimnisvollen niederen Grad von Heiligkeit symboli siert. Die beiden Flüsterer gehen an den Empfangstisch, fragen etwas, und ungetröstet verlassen sie den Raum. Rabbit verrenkt sich die Ohren, ob nicht irgendwo tief im Innern dieses stimmlosen Kliniklaby rinths sein Kind schreit. Und manchmal meint er, er höre es; eine knarrende Sohle, ein Hund auf der Straße, eine kichernde Schwester: der harmloseste von derlei Lauten vermag ihn zu narren. Er erwartet auch gar nicht, daß die Frucht von Janices Schmerzen einen sehr menschlichen Ton von sich gibt. Der Gedanke verhärtet sich in ihm, daß es ein Ungeheuer werden wird, ein Ungeheuer, von ihm gezeugt. Der Vorgang, bei dem das Kind empfangen worden ist, verschmilzt in seiner Erinnerung mit dem perversen Akt, der vor ein paar Stunden zwischen Ruth und ihm stattgefunden hat. In diesem Augenblick ist er fern aller Lustgefühle, und starr denkt er an die Verrenkungen seines Leibes vorhin. Sein ganzes Leben erscheint ihm wie eine Folge grotes ker Posen, die er ohne allen Sinn eingenommen hat, ein magischer Tanz, der bar allen Glaubens ist. : diese beiden Gedanken tauchen gleichzeitig in ihm auf, bran den in einer winzigen Woge heran. Ihm ist, als stünde er unter Wasser, als sei er von den dicken Fäden durchsichtigen Schleims gefesselt, als umschwirrten ihn die Gespenster all der drängenden Samenströme, die er in weiche Frauenleiber hat fließen lassen. Seine Finger zupfen unab lässig am Hosenstoff über seinen Knien.
    Mary Ann. Wenn er ausgelaugt und steif und doch voll Kraft von einem Spiel kam, fand er sie, wie sie vorn auf der Treppe, unterm Wahlspruch der Schule, auf ihn wartete, und über faulende nasse Blät ter, durch weißen Novembernebel, gingen sie zum Auto seines Vaters, und sie fuhren ein Stück, ließen die Heizung warm werden und parkten irgendwo. Ihr Leib war ein verzweigter Baum mit warmen Nestern, und immer lag ein Schleier von Schüchternheit über ihr. Als ob ihr nicht ganz geheuer sei bei der Sache, aber er war stärker, er blieb Sieger. Er kam wie ein Sieger zu ihr, und seither hat er dies Gefühl nicht mehr. Und mit ihr war's auch am besten von allen, denn sie hat er am weitesten gebracht, am müdesten gemacht. Zuweilen haben sich die gleißenden Rufe in der Sporthalle hinter seinen schweißbrennenden Augen zu einem dämmerigen Vorgefühl der behutsamen Berührungen verdunkelt, die unter dem gepolsterten grauen Autodach kommen würden, und wenn er dann mit ihr zusammen war, züngelte der strahlende Triumph, den er beim Spiel eben geerntet hatte, über ihre stille Haut, die streifig war von den Schatten der Regenfäden auf der Wind schutzscheibe. So flössen beide Triumphe zusammen. Sie heiratete, als er beim Militär war. Ein Postskriptum in einem Brief seiner Mutter stieß ihn von der Küste ab. An jenem Tag wurde er vom Stapel gelassen.
    Er ist ganz