Hinterher ist man immer tot: Roman (German Edition)

warte mal, doch. Es gibt auch noch Möglichkeit C: Calvin schießt dir zuerst in die Eier, dann in den Kopf.«
    Möglichkeit B klingt zumindest weniger endgültig als die anderen beiden. Allerdings auch zu einfach: ein Päckchen bei einem Kerl abliefern, der ein bisschen überempfindlich reagiert?
    Ein bisschen überempfindlich? Ich wette, das ist die Untertreibung des Jahrhunderts.
    Blödsinn.
    Wahrscheinlich will mich Mike als Prügelknaben vorschicken, und zum Schluss gucke ich blöder aus der Wäsche als die Trojaner, die ein hohles Holzpferd in ihre bis vor kurzem noch belagerte Stadt gezogen, den Wachposten freigegeben und sich selbst eine Sauforgie gegönnt haben. Der Vorteil ist natürlich, dass ich nicht lange dumm gucken müsste, da die dämmernde Erkenntnis sicher einen raschen Tod nach sich ziehen würde.
    »Nein, Mike. Vergiss es. Ich lass es jetzt drauf ankommen. Warum machen wir nicht so eine Art Death Match draus? Ich gegen zwei von deinen Jungs.«
    Mike greift in seine Tasche und zieht ein Tütchen Koks raus, von dem er sich ein bisschen was auf die Handfläche streut und es ableckt wie ein Esel seinen Zucker.
    »Ich brauch ein bisschen was, um runterzukommen«, sagt er nach einer Schweigeminute. »Ansonsten, mein Junge, mach ich dich kalt und scheiß drauf. Meinst du, ich weiß nicht, dass du Kugeln kackst? Und wenn du mir bis zum Jüngsten Tag mit frechen Sprüchen kommst, in Wahrheit hast du die Hosen voll, und da bist du auch gut beraten.«
    Verdammt. Das Koks scheint Mike ein bisschen schlauer gemacht zu haben.
    »Ja, ich hab Schiss, aber ich spring nicht vom Regen in die Traufe. Ich brauche mehr Einzelheiten. Was ist in dem Päckchen? Woher weiß ich, dass mich dieser Shea nicht auf der Stelle erschießt?«
    »Ich kann das Päckchen auch abliefern, Mister Madden«, sagt Calvin, auffallend bemüht, sich nach dem Schangse-Debakel wieder beliebt zu machen.
    Mike reibt sich mit seinen Stummeldaumen die Augen. »Nein, Calvin. Du bist mein Mann, und ich brauche dich hier. Shea steht unter Strom, ich brauche einen, der Frieden schafft.« Er guckt mich an. »Du bist doch von der Friedenstruppe, oder nicht, McEvoy?«
    Mike zieht einen Umschlag aus der Schublade, nimmt den Inhalt raus und blättert ihn auf den Tisch.
    »Inhaberschuldverschreibungen, McEvoy. Im Wert von zweihunderttausend Dollar. Besser als Bargeld. Ich schulde diesem Shea etwas, und so will er’s zurückbezahlt bekommen. Diese kleinen Scheißerchen sind fünfzig Jahre alt und haben mehr Blut gesehen als die Schweinebucht – trotzdem sind sie quietschsauber und leichter zu transportieren als Geld. Ich möchte, dass du Mister Shea diese Schuldverschreibungen tagsüber in sein Hotel in SoHo bringst. Ganz einfach. Wenn du das machst, ohne mir weiter mit deinen Klugscheißereien auf den Geist zu gehen, werde ich dich als zu fünfundzwanzig Prozent entlastet betrachten.«
    »Fünfundzwanzig Prozent, so ein Scheiß«, sage ich. »Sagen wir fünfzig.«
    »Na schön«, erwidert Mike breit grinsend. »Scheiß drauf, fünfzig.«
    Verdammt, ich hab mich von Mike Madden reinlegen lassen.
    »Und wenn ich dein Angebot ablehne?«
    »Du weißt, was dann passiert.«
    »Sag’s mir. Buchstabier’s. Wir werden hier doch nicht abgehört, oder?«
    Mike leckt sich noch einmal über die faltige Handfläche, und ich sehe zum ersten Mal, dass der Mann auf seine eigene verdrehte Art tatsächlich trauert. Es gibt Menschen, die sich erst besser fühlen, wenn es jemand anderem schlechter geht.
    »Wenn du das nicht für mich tust, dann mache ich dich fertig, und diese irre Sofia, die du anscheinend unter deine Fittiche genommen hast, gleich mit. Vielleicht auch deinen Partner im Kasino, mal sehen. Ich weiß es noch nicht. Irgendwas fällt mir ein. Ich kann im Moment nicht richtig drüber nachdenken, aber was die Brutalität betrifft, wird sie in keinem Verhältnis zu dem stehen, was du uns angetan hast. Nichts auf der Welt ist sicherer als das, sieht man von den Inhaberschuldverschreibungen ab.« Mikes Pupillen werden stecknadelgroß. »Also pass auf die Papiere auf, als würde dein Leben davon abhängen.«
    Weil es das natürlich tut.
    Er muss es nicht sagen, ich kann’s mir denken.

KAPITEL ZWEI

    Mein Tag wurde ein ganzes Stück komplizierter, und ich habe das untrügliche Gefühl, dass dies größtenteils auf meine vermaledeite Freundschaft mit Dr. Zebulon Kronski zurückzuführen ist. Wobei ich mit meiner großen Klappe durchaus eine gewisse Mitverantwortung