Höllenflut

Maschinenpistolen das letzte Geräusch sein würde,
das er zu hören bekam. Statt dessen dröhnte plötzlich lautes
Rotorengeknatter durch die Luft - Rotoren, die auf höchster
Drehzahl liefen - und übertönte das rasselnde Husten und
Mahlen des schweren Chrysler-Motors. Mit donnerndem
Röhren, begleitet von einem heftigen Windstoß, der ihnen allen
die Haare zerzauste, huschte ein großer Schatten über das ChrisCraft dahin. Im nächsten Moment stieß ein großer türkisfarbener
Hubschrauber, an dessen Heck die Buchstaben NUMA
prangten, auf den Fluß herab und stürzte sich wie ein Jagdfalke
auf das gelbe Ultralight.
    »O Gott, nein!« stöhnte Julia auf, »Keine Angst«, rief Pitt
jubelnd. »Der steht auf unserer Seite.«
Er erkannte den McDonnell Douglas Explorer, einen
schnellen, von zwei Turbinen angetriebenen Hubschrauber ohne
Heckrotor, der eine Spitzengeschwindigkeit von bis zu 270
Stundenkilometern erreichte. Er hatte ihn schon oft geflogen.
Cockpit und Zelle sahen so ähnlich aus wie bei den meisten
anderen Helikoptern auch, nicht aber der Heckausleger mit den
beiden senkrechten Stabilisatoren, der wie eine dünne Zigarre
nach hinten ragte.
»Wo kommt der plötzlich her?«
»Mein Taxi ist zu früh dran«, sagte Pitt, während er
insgeheim gelobte, daß er den Piloten in seinem Testament
bedenken wollte.
Aller Augen waren jetzt auf den Angreifer gerichtet, der auf
seine Beute zuschoß. In der Plexiglaskanzel waren zwei
Gestalten zu erkennen. Der Copilot hatte eine nach hinten
gekehrte Baseballkappe und eine Hornbrille auf. Der Pilot trug
einen Strohhut, der offensichtlich an einem tropischen Strand
geflochten worden war, und ein leuchtend geblümtes
Hawaiihemd. Eine riesige Zigarre klemmte zwischen seinen
Zähnen.
Kung Chong war das Grinsen vergangen. Er wirkte jetzt
entsetzt, außer sich vor Schreck, als begreife er mit einemmal,
daß der neue Widersacher nicht nachgeben würde. Er blickte
sich kurz um und stellte fest, daß das Motorboot, auch wenn es
kaum noch Fahrt machte, in Kürze die Mündung des Flusses in
die Grapevine Bay erreichen würde. Von oben konnte er bereits
die kleine Fischfangflotte sehen, die hinter der letzten
Flußbiegung ins offene Meer hinaus steuerte. Dazu die Häuser
entlang der Küste, die ersten Randbezirke der Stadt. Menschen,
die am Strand spazierengingen. Damit war jede Chance dahin.
Hier konnte er die entflohenen Emigranten und den fremden
Teufel, der das Chaos am Orion Lake angerichtet hatte, nicht
mehr liquidieren. Kung Chong blieb keine andere Wahl - er
befahl seinem Piloten, den Angriff abzubrechen. Der wiederum
versuchte dem angreifenden Hubschrauber auszuweichen. Er riß
das Ultralight jäh nach oben und zog es so scharf in die Kurve,
daß die Tragflächen senkrecht standen.
Der Pilot des NUMA-Helikopters war mit allen Wassern
gewaschen. Er erriet sofort, was sein Gegenspieler vorhatte.
Gnadenlos hängte er sich an ihn, holte ihn mühelos ein und
erwischte ihn, als er gerade steil nach unten wegkippen wollte.
Dann ertönte ein lautes Knacken und Knirschen, als die
Landekufen des Hubschraubers die dünnen Tragflächen des
Ultraleichtflugzeuges zerfetzten.
Die Männer in der offenen Maschine erstarrten vor Schreck,
als ihr Flugzeug plötzlich ins Trudeln geriet, und suchten
verzweifelt nach einem Ausweg. Dann knickte die zerfetzte
Tragfläche mitten durch, und die kleine Maschine stürzte ab und
zerbarst zwischen den großen Felsblöcken an der Küste. Es gab
keine Explosion, nur eine Wolke aus Staub und
umherfliegenden Trümmern. Lediglich verbogene Wrackteile
blieben übrig und zwei Leichen, die inmitten der zerfetzten
Stangen und Streben lagen.
Als der Hubschrauber über dem beschädigten Chris-Craft
schwebte, beugten sich der Pilot und der Mann neben ihm aus
dem Fenster und winkten. Julia winkte zurück und warf Ihnen
Handküsse zu. »Ich weiß nicht, wer diese Männer sind, aber sie
haben uns das Leben gerettet.«
»Sie heißen Al Giordino und Rudi Gunn.«
»Freunde von Ihnen?«
»Seit vielen, vielen Jahren«, sagte Pitt und strahlte übers
ganze Gesicht.
Die alte Chrysler-Maschine hielt fast bis zum Ziel ihrer
halsbrecherischen Flußfahrt durch. Aber nicht ganz. Knapp
zweihundert Meter vor dem Anlegesteg, der von der
Hauptstraße des Küstenortes Grapevine in die gleichnamige
Bucht hinausragte, fraßen mangels Schmierung die Kolben fest,
und der Motor gab endgültig den Geist auf. Ein Teenager, der
ein Boot mit