Illuminatus 1 - Das Auge in der Pyramide

Realismus ist Realismus, es gibt soviele davon und sie füllen unsere Reihen. Aber diese Arschficker, Joe, sind einfach ein Splitter im Splitter; sind geradezu mikroskopisch.»
    «Nenn sie nicht Arschficker», sagte Joe. «Das haben sie nicht gern»
    Eben kam eine Frau vom Marsch der Mütter gegen Schuppenfechte vorbei. Wieder eine Sammelbüchse in der Hand. Auch ihr gab ich einen Vierteldollar. Wenn das so weitergeht, bringen mich die marschierenden Mütter noch an den Bettelstab.
    Wo war ich noch? Ach ja, ich wollte zur Erschiessung vom Dutchman noch hinzufügen, dass Marty Krompier, der in Harlem das Zahlenlotto kontrollierte, auch am 23. Oktober 1935 erschossen wurde. Die Polizei fragte ihn, ob es da eine Verbindung zum Ableben des phlegmatischen Flegenheimer gäbe und er sagte: «Es muss einer jener Zufälle gewesen sein.» Ich frage mich, wie er die Betonung setzte - «einer jener Zufälle» oder «einer jener Zufälle»? Wieviel wusste er? Wusste er alles?
    Das bringt mich zum Rätsel um die 40. Wie bereits gesagt ist 1+7 = 8, die Anzahl der Buchstaben in Kallisti. 8 x 5 = 40. Noch interessanter ist, dass wir, ohne die mystische 5 zu beschwören, auch 40 erhalten, wenn wir 17 + 23 addieren. Was ist dann die Bedeutung von 40? Die Bddhisten haben ihre 40 Meditationen, das Sonnensystem hat fast genau 40 astronomische Einheiten in seinem Radius (Pluto tanzt ein wenig aus der Reihe) - aber ich habe bis jetzt noch keine endgültige Theorie gefunden...
    Der Farbfernseher des Three Lions Pub im Tudor Hotel an der 42. Strasse, Ecke Second Avenue, zeigt die weissbehelmten Männer mit hölzernen Kreuzen sich vor den nach vorn drängenden blau behelmten Männern mit Polizeiknüppeln zurückziehen. Die CBS-Kamera schwenkt über die Plaza. Fünf Menschen liegen, wie Strandgut von einer Woge angeschwemmt, am Boden. Vier von ihnen bewegen sich und machen hilflose Versuche, aufzustehen. Der fünfte bewegt sich überhaupt nicht.
    George sagte: «Ich glaube, das ist der Kerl, den wir sahen, als sie ihn zusammenprügelten. Mein Gott, ich hoffe, der ist nicht tot.»
    Joe Malik sagte: «Sollte er tot sein, könnte es die Leute vielleicht soweit bringen, dass endlich einmal etwas gegen die God's Lightning unternommen wird.»
    Peter Jackson lachte bitter auf. «Du glaubst immer noch, so'n zerlumpter Peacenik, den's erwischt hat, bringt die Leute auf die Beine. Hast du noch nicht begriffen, dass es in diesem Land allen Leuten scheissegal ist, was einem Friedenskämpfer passiert? Ihr seidjetzt in einem Boot mit den Nig gern, Ihr armen Irren.»
    Carlo blickte voller Erstaunen auf, als ich das Zimmer betrat und ihm mit folgenden Worten die Pistole vor die Füsse schmiss: «Ihr armen Irren, Ihr bringt's nicht mal fertig, Bomben zu basteln, ohne Euch selbst in die Luft zu, jagen, undwennIhrEuchmal 'ne Knarre zulegt, ist das verdammte Ding auch noch kaputt und hat Ladehemmung. Mich könnt Ihr nicht rausschmeissen... ich gehe!» Ihr armen Irren...
    «Ihr armen Irren!» brüllte Simon. Joe wachte auf, als der VW inmitten eines Rudels Hell's Angels, auf ihren dröhnenden Maschinen, hin- und her schlingerte. Er befand sich wieder in der «richtigen» Zeit - aber dieses Wort stand in seinem Geist von jetzt an sowieso immer in Anführungszeichen und das sollte immer so bleiben.
    «Wow», sagte er, «ich war wieder in Chicago, und dann auf dem RockFestival ... und dann fuhr ich auf der Lebenslinie eines anderen...»
    «Gottverdammte Harley-Davidsons», wettert Simon, als der letzte Angel vorbeidonnerte. «Wenn fünfzig oder sechzig Stück von denen so an einem vorbeischwärmen, ist das genauso schlimm, als versuchtest du zur Mittagszeit auf dem Trottoir am Times Square Auto zu fahren, ohne einen Fussgänger zu erwischen.»
    «Das für später», sagte Joe und war sich der wachsenden Leichtigkeit, mit der er sich Simons Sprache bediente, bewusst. «Diese Heute-Morgen-Gestem-Zeit geht mir allmählich unter die Haut. Es passiert immer häufiger...» Simon seufzte: «Du willst es unbedingt in Worte kleiden. Du willst einfach nichts ohne Markenzeichen akzeptieren, wie die Schildchen, die an neuen Anzügen baumeln. OK. Und dein bevorzugtes Wortspiel ist eine Wissenschaft. Ausgezeichnet, weiter so! Morgen werden wir der Zentralbibliothek einen Besuch abstatten, dann kannst du einmal einen Blick in die Sommer 66-Ausgabe des englischen Wissenschaftsmagazins Nature werfen. Da findest du einen Artikel des Wissenschaftlers F. R. Stannard über das, wie er es