Illusionen

irre.«
    »Nichts hab ich ausprobiert! Ich bin einfach aufgewacht... Ich meine, das Ding weckte mich auf, von ganz allein.«
    »Ach. Allein, sagst du?« Er lachte mich an.
    »J AWOHL , ALLEIN !«
    »Du verstehst genausoviel von deinen eigenen Wundertaten, Richard, wie von der Kochkunst.«
    Ich schwieg. Statt zu antworten, machte ich es mir auf meinem zusammengerollten Bettzeug bequem und war ganz still. Falls er etwas zu sagen hatte, würde er es mir sagen, wenn es soweit war.
    »Einige von uns müssen diese Dinge im Unterbewußtsein lernen. Wenn wir ganz wach sind, akzeptieren wir sie nicht, und deshalb vollbringen wir unsere Wunder im Schlaf.«
    Er blickte hinauf zum Himmel und seinen ersten Schönwetterwölkchen. »Sei nicht ungeduldig, Richard. Wir alle lernen immer noch dazu. Von jetzt an wirst du es schneller, als du denkst, erfassen und bald ein erfahrener, alter spiritueller Maestro sein.«
    »Wie meinst du das: schneller, als ich denken kann? Ich will es aber nicht denken, ich will gar nichts denken!«
    »Du willst gar nichts denken?«
    »Nun ja, selbstverständlich will ich darüber nachdenken, weshalb die Welt so ist, wie sie ist, und warum ich in ihr lebe und wohin ich gehen werde... darüber will ich schon nachdenken. Oder zum Beispiel, wie man ohne Maschine fliegt..., wenn ich mir was wünschen dürfte.«
    »Tut mir leid.«
    »Was tut dir leid?«
    »Daß es so nicht geht. Wenn du erfährst, was diese Welt ist, wie sie funktioniert, dann wirst du ganz automatisch Wunder vollbringen - oder das, was man Wunder nennt. Aber selbstverständlich ist nichts wunderbar. Weiß man erst einmal, wie es der Zauberer macht, ist es nicht mehr magisch.« Er sah wieder herunter. »Du bist wie jeder andere. Du verstehst es bereits, du weißt es nur noch nicht.«
    »Ich kann mich nicht entsinnen«, sagte ich, »ich kann mich wirklich nicht entsinnen, daß du mich gefragt hättest, ob ich diese Sache überhaupt lernen möchte; ich meine, was immer es war, das dir zeitlebens nur Kummer und Menschenansammlungen gebracht hat. Ich kann mich wirklich nicht erinnern.« Sowie die Worte heraus waren, wußte ich, daß er sagen würde, daß ich mich daran später erinnern würde, und daß er damit recht haben würde.
    Er streckte sich auf der Wiese aus und bettete den Kopf auf die leere Maismehltüte. »Wegen der Menschenansammlungen solltest du dir keine Gedanken machen. Sie können dir nichts anhaben, es sei denn, du willst es. Du bist der Zauberer, vergiß das nicht. Pfhht! du bist unsichtbar und kannst durch verschlossene Türen gehen.«
    »In Troy haben sie dich erwischt, was?«
    »Habe ich behauptet, daß ich es nicht wollte? Ich ließ es zu. Es gefiel mir. Ein Stück Schmierenkomödiant steckt in jedem von uns, sonst würden wir die Meisterprüfung nie bestehen.« »Aber bist du denn nicht ausgestiegen? Hab ich denn nicht gelesen...«
    »Damals«, unterbrach er mich, »war ich nahe daran, ein vollbeschäftigter Messias zu werden, und den Job, den hab ich hingeschmissen. Aber ich kann nicht einfach wieder vergessen, was ich durch viele Lebzeiten gelernt habe.«
    Ich schloß die Augen und kaute an einem Strohhalm. »Donald, was willst du mir eigentlich sagen? Weshalb bist du nicht offen und erklärst mir, was gespielt wird?«
    Eine lange Pause trat ein. Dann sagte er: »Vielleicht solltest du mir das sagen. Du erklärst mir, was ich sagen will, und ich korrigiere dich, wo es nicht zutrifft.«
    Ich dachte einen Augenblick nach und entschloß mich, ihn zu überrumpeln. »Einverstanden, ich sag's dir.« Dann übte ich mich im Pauseneinlegen. Ich wollte ihn testen, wie lange er warten konnte, und um das, was ich zu sagen hatte, nicht allzu glatt herauszubringen. Die Sonne war inzwischen gestiegen und warm geworden. In der Entfernung, auf einem unsichtbaren Acker, fuhr ein Farmer seinen Dieseltraktor und bestellte sein Maisfeld, obgleich es Sonntag war.
    »Gut, ich sag's dir. Zuerst einmal war es kein Zufall, als ich dich auf der Wiese in der Nähe von Ferris geparkt sah, stimmt's?«
    Er war so still, daß man das Gras wachsen hören konnte.
    »Und zum zweiten gibt es anscheinend zwischen dir und mir eine Art mystischer Abmachung, die ich offenbar vergessen habe und die du nicht vergessen hast.«
    Nur ein sanfter Wind wehte, der das Brummen des Traktors zu uns herübertrug.
    Ein Teil von mir hörte zu und war überzeugt, daß das, was ich sagte, nicht erfunden war. Ich erfand eine wahre Geschichte. »Ich will sagen, daß wir uns vor