Im Stein

Dateien seines Diktiergerätes. Er hat zwar vieles gelöscht, aber das befindet sich noch zu Hause auf seinem Rechner. Nicht im Präsidium. Hat ihn denn Eliot Ness schon irre gemacht? Er findet Dateien, die kennt er nicht. Er findet Daten und Fakten, die kennt er nicht. Er fürchtet sich, dort reinzuschauen, und tut es doch. Schließen und Öffnen. Vielleicht alles löschen. Irgendwo hier in der Nähe werden sie den Chef der Gruppe der Outsiders anschießen. BUMM BUMM. Die dem Alten vom Berge , so nennt Eliot Ness den Vermieterkönig Kraushaar, den Rücken freihalten. Geschäftlich. Geschäfte für dieses Geschäft. Handel. Was hat das mit seinen Leichen zu tun? Letztens rief er Mondauge in Berlin an, um sich zu verabreden, um ein paar Informationen zu bekommen. Aber der sagte ab.
    Er weiß, dass er die Grenzen überschreitet. Er will nicht so werden wie Eliot Ness. Er ist nicht zuständig für diese Geschäfte. Er will nur Häkchen machen hinter seine drei Körper. BUMM BUMM. Ein blutverschmiertes Auto. Mehr oder weniger. Ihm ist schwindlig. Vor kurzem hat er hier, im Haus der Madame Gourdan, an der Bar was getrunken. Weil er die Chefin kennt. Neue Jungs an der Tür. Gruppe Outsiders. Er hat noch seine alte Marke aus Köln, nur zur Erinnerung. Glücksbringer. Was soll hier werden, wenn die Großfamilien aus Berlin anrücken? Das Syndikat der Los Locos ist bereits hier. Was hat das mit seinen moorgegerbten Körpern zu tun? Er sollte verschwinden. Er spürt seine Marke mit der Kette dran in der Innentasche seines Jacketts. »Pass auf dich auf, Schimanski.«
    Er weiß, dass er das Chaos bald nicht mehr überblicken kann. Ist auch nicht sein Bier, an und für sich. Eliot Ness wartet auf ihn.
    Wie die Chefin stolz war auf diese Fahne, die sie ersteigert hat. Wie sie sie mit den Mädchen zusammen präsentierte, der Presse, den Gästen. Aber erstmal der Presse, weil die Gäste erst wiederkamen, als die Presse verschwunden war. Die nackten jungen Ärsche neben Schwarz Rot Gold. Titten links, Titten rechts. Und dann die aufgeregten Bürger in Berlin und hier. Die Deutschlandfahne aufm Puff, der Verfall der Sitten.
    Eine wunderbare Frau, die Chefin. Die genau weiß, wie sie sich zu arrangieren hat. Die richtigen Leute an der Tür. Die richtige Gruppe auf ihrer Seite. Presse, für korrekte Geschäfte, Hygiene undsoweiter. Öffentlichkeit. Sauberer Barbetrieb. Saubere Steuerzahlerin. Er denkt, dass seine kleine Leiche, die Frau, deren Herz aufhörte, hier doch besser aufgehoben wäre, aufgehoben gewesen wäre als bei diesem Hund, der sie nur mit den Giften versorgte, die sie brauchte. Oder in einer Wohnung des Alten vom Berge oder in dem kleinen Laden, wo er einmal mit einem Japaner getrunken hat. Drüben in der Zentralstadt. In die er jetzt wieder fährt.
    Er muss lachen, als er die Nachrichten hört. Info-Radio. Sie melden eine Explosion, nicht weit von dem Fundort. Wo die Kollegen dann später was ausheben unter den Trümmern. Ein Feuer von Chemikalien. Hat nichts, aber auch rein gar nichts mit seinem Fall zu tun. Und er denkt, dass das ein Sperrfeuer der Ablenkung ist. Ein anderes Geschäft, das weder ihn noch Eliot Ness, den er gar nicht kontaktieren darf, interessieren sollte. Ein kleines Meth-Labor. Ein kleiner Bauernhof, wo die Tschechen mit drinhingen. Expansion von der Crystal-Grenze im Erzgebirge, was gar nicht so weit weg ist. Wie sie das verschlüsseln im Info-Kanal, da muss er lachen. Fast Nacht inzwischen. BUMM BUMM. Die Projektile eines Bren. Tschechisch-englisches Fabrikat. Brno und Enfield. Daher der Name. Leichtes Maschinengewehr. Zufall möglicherweise.
    Zwei Kocher verbrannt in diesem Inferno. Eine Frau. Ein Mann. Zwölf, dreizehn Kilometer vom Moor entfernt. Zufall möglicherweise.
    Diktiergerät: Tag zwanzig. »Warst lange nicht da, Schimanski.«
    Er klingelte bei Eliot Ness. Das Arbeitszimmer des auf Eis gelegten Bullen, ein Chaos aus Pinnwänden. Fotos, Blätter voller Notizen, Gerichtsakten, Zeitungsartikel, Stimmen, Worte, Bilder. Sie sind fast gleich alt. Aber darüber reden sie nicht. Ehemaliger Chefermittler im Bereich Organisierte Kriminalität. Der Kriminalhauptkommissar. KHK OK. »Nix ist o.k.«, sagt der Mann inmitten seiner Pinnwände. Sie trinken einen Cognac. »Was macht die Arbeit?«, fragt der KHK Ness.
    »Wir stecken fest.«
    »Alles steckt fest«, sagt Ness. »Schon gehört von dem kleinen Feuerwerk in der Meth-Schmiede?«
    »Schon gehört.«
    »Die Crystal-Grenze rückt vor«, sagt