Inferno

geformten Stirn krümmen sich spitze Hörner, statt Ohren haben sie Löcher und statt Augen schmale Schlitze. Die Haut ähnelt der einer Schnecke, sie weist dunkle Punkte auf und sondert einen zähen Schleim ab.
    Sie sind extrem gefräßig, und ihr Blut ist schwarz.
    Gumdrop ist eine ganz gewöhnliche Mischlingsfrau, halb Mensch, halb Dämon – ein Produkt höllischer Prostitution. Sie lebt in einem der riesigen öffentlichen Wohnkomplexe in den Ghettoblocks. Ihre Gesichtszüge sind zwar anziehend menschlich, doch die fleckig grüne Haut ist übersät von weißen Beulen. Immerhin sind ihre Brüste fest und haben viele Brustwarzen.
    Wie die Mutter, so die Tochter: Gumdrop arbeitet ebenfalls als Prostituierte. Ihr Zuhälter ist ein fettleibiger Troll namens Fat-Bag, der sie durch jede nur vorstellbare Art der Erniedrigung und physische Gewalt diszipliniert. Außerdem sorgt er dafür, dass sie hoffnungslos drogensüchtig bleibt. In dieser Gegend heißt die Droge Zap, ein organisches Destillat, das über eine lange Nadel durch die Nase direkt in die Gehirnmasse injiziert wird. Fat-Bag hat Gumdrop fest im Griff.
    Sie ist eine Straßennutte. Endlose Stunden läuft sie die heruntergekommenen Alleen von Pogrom Park auf und ab und bietet sich jedem erdenklichen Kunden an. Wenn sie Glück hat, nimmt ein Dämonenfürst sie mit. Dämonenfürsten zahlen gut.
    Wenn sie nicht so viel Glück hat, wird sie von einer Gang halbwüchsigen Höllengezüchts beklaut und vergewaltigt.
    Ein ganz normaler Tag im Leben einer Prostituierten in der Hölle.
    Doch heute hat sie sogar noch weniger Glück: Als sie aufwacht, voll auf Turkey, und von der fleckigen Matratze auf dem Boden aufstehen will, fällt sie sofort wieder hin. Sie blickt an sich herunter und schreit vor Schreck laut auf: Eine Polterratte huscht weg, im Halbdunkel kaum zu erkennen. Während Gumdrop schlief, hat das Tier ihr das gesamte Fleisch von den Füßen gefressen und nur die Knochen übrig gelassen.
    Wie soll sie denn nun die Straßen auf und ab laufen, ohne Füße?
    Tja, dumm gelaufen, meine Liebe.
    Fat-Bag wird ihren Körper missbrauchen, auf abartige Weise vollends zu Grunde richten und ihn dann an eine Wertstoffanlage verscherbeln.

    Der Himmel leuchtet purpurrot; der Mond ist schwarz. Seit Jahrtausenden ist hier Mitternacht, und so wird es immer bleiben. Die Silhouette der Stadt dehnt sich schier ins Unendliche aus, Feuersbrünste toben grollend unter dem Gewirr der Straßen, Rauch und Dampf steigen aus unzählbaren Häusern und Wolkenkratzern auf.
    Genauso endlos sind die Schreie, sie fliegen fort in die ewige Nacht, nur um unmittelbar von neuen Schreien abgelöst zu werden.

    Es ist ein endloser Kreislauf menschlichen Lebens, 5000 Jahre alt:
    Städte erheben sich, dann versinken sie.
    Doch nicht diese Stadt.
    Nicht die Mephistopolis.

ÄTHERKIND

KAPITEL EINS

    Sie träumte von pechschwarzer Dunkelheit, von Tropfgeräuschen, von Schreien.
    Doch davor …
    Die Umarmung.
    Die starken Hände, die ihren Körper durch den heißen schwarzen Satin hindurch streicheln.
    Ich bin so weit , dachte sie. So habe ich mich noch nie zuvor gefühlt …
    Ihre Brüste pressten sich an seinen muskulösen Oberkörper, sie konnte die Schläge seines Herzens fühlen, und es schien nur für sie allein zu schlagen. Ihrer beider Seelen verschmolzen mit jedem gierigen Kuss immer weiter miteinander. Schon bald spürte sie ein Kribbeln im ganzen Körper, sie glühte vor Hitze und Verlangen. Sie zuckte nicht zusammen, als er ihre schwarze Bluse hochschob, den schwarzen BH öffnete und seine Hände sanft auf ihre Brüste legte. Das Gefühl überwältigte sie; auf Zehenspitzen drängte sie sich näher an ihn heran, küsste ihn fordernder …
    Doch da -
    Ging das Licht an.
    Die Schreie gellten.
    Das Blut spritzte ihr ins Gesicht.
    Sie sah alles wieder vor sich. Immer und immer wieder. In jeder einzelnen Nacht ihres Lebens.
    Das Neonschild über dem Club – GOTH HOUSE – leuchtete unheimlich dunkelviolett. Ein vertrauter Anblick, in ihren Augen ein Erkennungszeichen. Die Schlange vor der Tür wand sich die halbe Straße hinauf – noch ein vertrauter Anblick -, ein Beweis für den Kultstatus des besten Gothic-Clubs in Washington D.C. Natürlich gab es viele, und noch viel mehr hatten über die Jahre geöffnet und wieder geschlossen, analog zu jeder Inkarnation und Reinkarnation der Bewegung. Alles andere schien sich zu verändern, jeder Aspekt der Stadt, ja, der ganzen Welt.
    Aber nicht dieser