Ins Leben zurückgerufen

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Autoren: Reginald Hill

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und sagte: »Ich bin der Gutsverwalter von Lord Ongar, und das hier ist Seine Lordschaft, und er legt keinen Wert auf Ihr Fluchen. Wer sind Sie überhaupt? Wissen Sie nicht, daß Sie sich auf privatem Grund und Boden befinden?«
    Der Mann schaute ihn verunsichert an und sagte: »Tut mir leid, aber ich muß Sie fragen …«
    »Ach so, Sie sind offiziell hier?« sagte Dalziel. »Mr. Sempernel hat erwähnt, daß hier jemand aufpaßt. Aber Sie zeigen uns wohl besser Ihren Ausweis, damit wir ganz sicher sind.«
    Der Mann zog eine Brieftasche aus der Innentasche seines Jacketts und zeigte dem Dicken seinen Ausweis.
    »In Ordnung«, sagte Dalziel. »Wir hätten uns vielleicht anmelden sollen, aber wir haben gerade einen Inspektionsgang über das Gut gemacht, und da hatte Seine Lordschaft Lust, durch die Mauer zu gehen und sich unsere berühmte Nachbarin anzusehen.«
    »Durch die Mauer …?«
    »Ja. Durch das Törchen«, sagte Dalziel und zeigte mit der Hand darauf.
    Die kleine Pforte war deutlich ein Schock für den jungen Mann. Er versuchte sie zu öffnen wie Dalziel vor ihm, dann ging er zur Hintertür des Hauses zurück und begann im Gegensatz zu Dalziel, darauf einzuhämmern.
    »Zwecklos«, sagte Dalziel. »Die sind weg. Aber weit können sie nicht sein. Sie haben das Radio angelassen.«
    »So eine Scheiße«, sagte der junge Mann. Dann erinnerte er sich an Dalziels Vorwurf, lächelte Stamper Verzeihung heischend an, sagte: »Entschuldigen Sie mich« und eilte den Weg hinauf.
    »Was sollte denn der Quatsch mit Lord Ongar?« fragte Stamper. »War das ein Bulle? Wo ist er hin? Und wo stecken Cissy Kohler und Waggs?«
    »Eine Art Bulle, aber nicht die Art, die man um die Uhrzeit bittet«, sagte Dalziel und führte Stamper schnell den Weg zurück, den sie gekommen waren. »Er wird sein Hauptquartier anfunken. Ich vermute, wenn er uns erwähnt, schickt man ihn zum Haus zurück, damit er uns festnimmt.«
    »Weshalb?«
    »Hochstapelei. Sie wären in Teufels Küche.«
    »Ich? Ich habe doch gar nichts getan.«
    »Sie haben so getan, als wären Sie ein Lord. Ich war nur ein Gutsverwalter. Aber keine Bange. Der verfolgt uns durch das kleine Tor. Bis ihm sein Irrtum aufgeht, sind wir schon über alle Berge.«
    »Und Cissy Kohler? Wohin ist die verschwunden?«
    Dalziel schüttelte den Kopf. Wie konnte der Mensch nur so auf der Leitung stehen.
    »Wo würden Sie denn hinwollen, wenn man Sie die ganzen Jahre eingelocht hätte? Ich würde sagen, Cissy Kohler ist auf dem Weg in die Heimat, es sei denn, wir haben die Hunde zu früh auf ihre Spur gehetzt.«

Fünf
    »Was gibt es?«
    »Neuigkeiten aus der anderen Welt!«
    Z wei Minuten nachdem Peter Pascoe Gut Haysgarth verlassen hatte, überkam ihn der Verdacht, daß er sich verfahren hatte. Als er schließlich an einer kleinen Dorfschenke mit dem Namen Zum Birnbaum vorbeifuhr, war er sich sicher. Daran war er auf dem Hinweg nicht vorbeigekommen. Ein guter Polizist merkte sich so etwas.
    Er hielt vor dem Wirtshaus an, um einen Blick auf die Karte zu werfen, sah auf seine Uhr, stöhnte, weil es schon so spät war, und sagte sich, daß dies die beste Gelegenheit sein dürfte, um vor dem Abend noch einen Bissen zwischen die Zähne zu kriegen.
    Der Gastraum war leer bis auf einen einsamen Zecher, der aussah, als hätte er sich als Vogelscheuche verkleidet und sei unterwegs zu einer Kostümparty.
    »Morgen«, sagte Pascoe auf dem Weg zur Bar. Dort war niemand, der bediente, und nach einer Weile schlug er eine Münze an einen Aschenbecher und sagte mit der winzigen, zögernden Stimme »Hallo?«, die Engländer mit guter Kinderstube immer dann einsetzen, wenn sie auf sich aufmerksam machen wollen, ohne auf sich aufmerksam zu machen.
    Nichts geschah.
    »Turd!«
    Das laute Gebrüll kam von hinten. Pascoe drehte sich gerade schnell genug um, um noch zu sehen, wie sich der Mund der Vogelscheuche schloß. Welchen Vergehens hatte er sich in seiner Ahnungslosigkeit schuldig gemacht, um so beschimpft zu werden? fragte sich Pascoe.
    »Was ist denn das für ein Höllenlärm hier?«
    Schlagartig drehte er sich wieder der Bar zu. Ein Hüne mit rotem Gesicht stand dahinter, als wäre er immer dort gewesen. Wütend funkelte er Pascoe an. Selbst für den ländlichen Norden Yorkshires war die Begrüßung unwirsch.
    »Der Mann will was zu trinken, Turd.« Nein, nicht Turd, sondern Ted, nur daß der Vokal so gedehnt und offen ausgesprochen war, wie man es im West Country oder vielleicht in Wales