Inspector Alan Banks 11 Kalt wie das Grab

hatte gerade Semmelmehl, Salbei und Zwiebeln mit kochendem Wasser vermischt, als das Telefon klingelte. Wer zum Teufel rief ihn am Weihnachtsmorgen um neun Uhr an, fragte er sich, stellte die Schüssel beiseite und ging ins Wohnzimmer.
      »Fröhliche Weihnachten, Banks.«
      Großer Gott! Dirty Dick Burgess. »Fröhliche Weihnachten«, gab Banks zurück. »Wie komme ich zu der Ehre?«
      »Hab ein Weihnachtsgeschenk für Sie.«
      »Das wär doch nicht nötig gewesen.«
      »Von mir ist es nicht.«
      »Gut, ich geb's auf. Wovon, zum Teufel, reden Sie?«
      »Ich dachte, Sie sollten es lieber von mir hören, statt in der Zeitung davon zu lesen oder es im Fernsehen zu sehen.«
      »Was sollte ich hören?«
      »Barry Clough.«
      »Barry Clough? Was ist mit dem?«
      »Er ist tot.«
      »Tot?«
      »Hören Sie auf, mir alles nachzuplappern wie ein verdammter Papagei, Banks. Ja. Tot. TOT. Tot.«
      Banks fasste den Hörer fester und setzte sich. »Erzählen Sie.«
      Vor einer Woche, als er mit Annie bei Stafford Oakes im Büro des Crown Prosecution Service gewesen war, hatte er erfahren, dass alle Beschuldigungen gegen Clough fallen gelassen worden waren. Es hatte sich herausgestellt, dass die Übereinstimmung der Reifenabdrücke im Kreuzverhör wahrscheinlich nicht standhalten würde und dass jemand die Sache mit dem Durchsuchungsbefehl für Jamie Gilberts Auto vermasselt hatte, wodurch alle dort gefundenen Beweise vor Gericht unzulässig waren. Die britische Justiz. Zusätzlich hatte die Zeugin, die Jamie Gilbert mit Charlie Courage gesehen haben wollte, plötzlich merkwürdige Gedächtnislücken.
      »In den frühen Morgenstunden«, sagte Burgess, »kam Clough aus einem Nachtclub in Arenys de Mar, von Barcelona ein Stück die Küste hinauf, und jemand hat ihn erschossen.«
      »Wer?«
      »Ein Mädchen namens Amanda Khan. Soll angeblich eine Art Popstar sein - darum wird es auch eine so große Geschichte - aber ich muss sagen, dass ich noch nie von ihr gehört habe. Klingt ziemlich arabisch für mich.«
      »Sie ist Halbpakistani«, sagte Banks. Amanda Khan. Cloughs neue Freundin. Der Ersatz für Emily.
      »Was auch immer. Egal, es hört sich wie die klassische Dreiecksgeschichte an, nach allem, was ich bisher in Erfahrung bringen konnte. Clough hat sich anscheinend so ein Dagomädchen angelacht, und diese Amanda war durchgeknallter, als er gedacht hatte. Komische Welt, nicht?«
      »Das können Sie laut sagen.« Banks rauchte für gewöhnlich morgens noch nicht, aber jetzt griff er nach seinen Zigaretten.
      »Noch komischer ist«, fuhr Burgess fort, »dass sie eine von Cloughs eigenen Waffen benutzt hat. Ironie des Schicksals, was? Diese Amanda war in seiner Villa, und offenbar hat er es vor ihren Augen mit dieser Dolores Sowieso getrieben und versucht, Amanda an einen seiner Dienstboten abzuschieben. Sie hat sich eine von Cloughs Waffen geschnappt und gewartet, bis die beiden aus dem Club kamen. Erinnert an Ruth Ellis.«
      »Stimmt.« Ruth Ellis war die letzte Frau, die in England gehängt worden war; sie hatte ihren Liebhaber vor einem Londoner Club erschossen. »Wurde das Mädchen verletzt?«
      »Streifschuss. Eine Kugel am Oberarm. Fleischwunde. Nichts Ernstes. Laut meinen spanischen Kontaktleuten hat die Khan sechs Schüsse abgegeben. Zwei haben Clough getroffen: der eine sein hässliches Gesicht, und der andere ging direkt in sein schwarzes Herz. Ein Wunder, dass die Kugel nicht abgeprallt ist, aber er war tot, als er zu Boden fiel. Jamie Gilbert hat zwei Schüsse abgekriegt, einen in die Brust und einen in die Eier. Er ist nicht tot, aber es heißt, er wird nie mehr derselbe sein, und seine Stimme ist um ein paar Oktaven höher. Ein Schuss hat das Mädchen gestreift, und der letzte traf die Hand eines unschuldigen Passanten, eines Teenagers aus der Gegend. Er hat zwei Finger verloren.«
      »Also«, meinte Banks, »doch eine gewisse Gerechtigkeit.«
      »Mehr war nicht zu erwarten.«
      »Danke, dass Sie mich angerufen haben. Und wie geht es dem Mädchen?«
      »Amanda Khan? Warum? Sagen Sie bloß nicht, die kennen Sie auch.«
      »Nein, es hat mich nur interessiert.«
      »So gut es eben jemandem gehen kann, der von der spanischen Polizei verhaftet wurde. Wiedersehen, Banks. Feiern Sie schön.«
      »Sie auch.«
      Langsam legte Banks auf. Clough war tot. Banks empfand ein Gefühl der Erleichterung, dass für den Drecksack endlich auch